[FSK-18] Nachtmahre

[Ceras]

Wieder erwacht er, schweißgebadet, mit pochendem Herzen. Sein ganzer Körper pocht, und Angst und Wut und Frust machen ihn wirr und orientierungslos, bis er sich endlich wieder entsinnt. Die Hände haben sich an dem Laken gekrallt und zerren daran, so angespannt, dass die Fingerknöchel weiß hervorstehen. Sein Bein schmerzt. Sein Kopf tut weh. Er glaubt, jeder Atemzug wäre die Hölle. Es brennt und er hustet, würgt, spuckt einen Batzen Blut heraus. Wie von selbst langt seine Hand zu dem Messer. Dann, weiter, zur Wand neben sich greifend, zum Bogen. Das Holz fühlt sich neu und geschmeidig an, der Daumen gleitet über die Schnitzereien an den Armen, und er lehnt sich wieder zurück in sein Kissen, Atem schöpfend, versuchend, sich zu beruhigen.
Es ist der Schmerz und die Schmach - der Gedanke, dass diese Bastarde seinen Bogen besitzen. Ihn sogar benutzen! Er schließt die Augen und tastet wieder über die Schnitzereien. Der Bogen der Galatier ist nur ein Übergang, er weiß es. Dennoch beruhigt es ihn, ihn anzufassen und bei sich zu wissen. Auch, wenn es ihn daran erinnert, was er verloren hat - seine Würde.
Wasserrauschen.
Die Augen aufreißend, stöhnt er auf und fasst sich an die Stirn. Der Schnitt verheilt gut, aber die Haut spannt und es bereitet ihm Kopfschmerzen. Die teure Flasche Wundheil steht halb leer neben seinem einfachen Nachtlager. Er ist schon seit zwei Tagen nun nicht zu Hause gewesen. Will nicht, dass Phoebe ihn so sieht und Fragen stellt. Der Geruch von toten Ratten liegt in der Luft, aber er muss Geld verdienen, nicht nur für sich, und mit seinem Bein kann er nicht jagen gehen. Noch nicht... Er schlägt die Decke weg und betrachtet hasserfüllt den blütenweißen Verband. Es blutet nicht und nässt nicht mehr, aber es heilt nicht schnell genug, egal, wie viel er von dem brennenden Wundheil darauf gießt und die Wunde abwäscht. Er kann sich kaum lautlos bewegen, den Bogen nicht gescheit spannen.
Doch das Schlimmste sind nicht die Schmerzen.
Wasserrauschen.
Er keucht auf und lehnt sich tief ins Kissen, als er glaubt, zu ertrinken. Er spürt den Knebel in seinem Mund, fühlt wie das Blut sich mit den Fluten vermengt. Diese Kraft der Strömung. Überall Wasser und Licht. Aber Chronos hat ihn aus seinen Tiefen gerissen und an Land geworfen, und die Galatier haben ihm eine Waffe gegeben, um seinen Bogen und seinen Mut wiederzuerlangen. Oder ist das alles nur, sein ganzes Bemühen, eine Ausrede? Er kann nicht wieder einschlafen. Schlafmohn... er greift nach dem Beutelchen. Teuer war es nicht gewesen. Er hätte es umsonst bekommen, aber die Strecken sind mit dem Stab als Krücke zehnmal so weit wie mit heilen Beinen.
Wie geht es der Magd? Wie geht es Theresia? Was ist mit Cleo? Er hat ihr nicht die Kirche gezeigt. Kirche... er muss schlafen. Morgen ist die Hochzeit. Eine Hochzeit, auf der er nicht tanzen kann. Er führt das Säckchen an die Lippen und schüttet sich den Mohn in den Mund, kaut, schluckt, legt sich zurück und wartet.

Das Wasserrauschen ist noch schlimmer als Liliane. Aber der Mohn bringt langsam den Schlaf voller Träume, und obwohl er später davon schweißnass erwachen würde, geht es nicht um den Fluss oder um seine Schwester, auch wenn sie genauso verstörend sind.