[FSK-18] Nachtmahre

[Ceras]

Ich bin es gewohnt, nicht gut zu schlafen. Oft kommt es vor, dass ich mich hinlege, totmüde und geschafft vom Tagewerk, und dennoch nach einer kleinen Zeitspanne hellwach und schweißgebadet aufwache und keinen Schlaf mehr finde, bis ich meine Ruhe wiedergefunden habe. Ich habe mich damit abgefunden, und trotz der Pausen, in denen mein Herz bis zum Kehlkopf klopft und meine Hände zittrig die klamme Decke umfassen, erhole ich mich im Großen und Ganzen doch noch für den nächsten Tag, an dem die Arbeit mich ablenkt. Es sind immer wieder die gleichen Bilder, die mich aufschrecken lassen. Ich habe mich damit abgefunden, und irgendwie beruhigt es mich auch, sie ständig zu sehen, denn so vergesse ich nicht. Selbst das leise Atmen meiner Mutter verhilft mir dann nicht mehr zum Schlaf, doch es ist Gewohnheit geworden, wenn in meinen Träumen ihr Gesicht erscheint, ihre Stimme erklingt. Das ich nach all den Jahren kein Detail vergessen habe, verdanke ich diesem Mahr, welches mich wach hält in den dunkelsten Stunden der Nacht.
Und doch quält es mich, wenn ich daran denke. Das junge Fleisch wird welk in der Hitze der Flammen. Ihr Gesicht, verzehrt vor Schmerzen, obwohl ich weiß, dass sie schon tot war, als man sie in das Leichentuch wickelte und auf den Scheiterhaufen warf, in dem sie alle zu Asche wurden, um die Krankheit aus ihren Körpern zu befreien. Ich erinnere mich, wie man Weihwasser darüber spritzte, wie leere Worte gepredigt wurden. Das Weinen meiner Mutter, schluchzend die Worte des Priesters wiederholend, klingt mir am schändlichsten in den Ohren.

"Schau!"

Manchmal wache ich von meinen Tränen auf. Wenn der Nachtmahr nicht kommt, um mir den Geruch von brennendem Fleisch unter die Nase zu halten. Dann kommen die Träume, und mit ihnen der Geruch von Feuchtigkeit, das süßliche Aroma der schweren Blüten im Sumpf. Das Summen der Insekten, das Schreien der Vögel, das ewige Balzen der Frösche und Kröten. "Schau her, Ceras!"

Schuldgefühle, gemischt mit Trauer, Freude und Wut, sprengen mein Herz. "Du magst ihn, nicht wahr?"

Und doch, habe ich mich jeden Morgen, wenn ich mich von meinem Lager erhob, nach der nächsten Nacht gesehnt, um ihre Stimme zu hören und ihr Gesicht zu sehen. Wieso dann ändert sich nun mein Mahr? Um mich zu quälen? Wieder erwache ich, doch aus einem anderen Traum, das Lachen Lilianes noch laut in meinen Ohren. Die ersten Strahlen der Sonne erhellen das kleine, spärlich eingerichtete Zimmer. Phoebe ist schon wach und betet. Das tut sie immer, und sie schaut nicht vorher auf, ehe ihr Morgengebet beendet ist.
"Du solltest wirklich mitkommen, Ceras. Die Messe wird dir gut tun", höre ich ihre schwache Stimme sagen. Sie ist nicht einmal alt. Bei einem Sohn, der noch sein zwanzigstes Lebensjahr vor sich hat, muss sie erst Vierzig sein, höchstens Fünfzig. Sie trägt immer noch Trauer - seit Jahren kennt er seine Mutter nur in schwarzen Röcken und Kleidern, das Sonnensymbol in den verkrampften Händen haltend, als wäre es ihr einziger Halt in der Welt. Manchmal argwöhnt er, sie würde sich auch seinen Tod wünschen, um ewig in Trauer fallen zu können. Hohenmarschen gab ihr die Depression und die Gicht, und Servano vergiftet sie nur noch mehr.
"Komm mit mir. Das Licht wird dich reinwaschen, mein Sohn. Dich von deinen Albträumen erlösen."
Wäre sie nicht meine Mutter, ich wüsste nicht, was ich tun würde. So aber beuge ich mich zu ihr, küsse ihre Stirn und gehe, ehe ich sie verfluche. In ihren Augen bin ich Schuld an Lilianes Tod, und sie weiß, wem ich die Schuld gebe.

"Du magst ihn, nicht wahr? Ceras?"

Ich habe ihr nie die Wahrheit gesagt. Damals, als junger Bursche. Sie war noch ein Kind, das Barfuß herumlief, mit wilden, süßen Blumen im Haar. Nun suchen mich alte Ängste heim, und ich möchte weinen, weil sie es schon wusste.