30.05.2013, 19:23
Löwenstein
Heiss. Stechend. Schmerzhaft. Heisses Blut pulsiert stechend schmerzhaft durch ihre Adern. Mit jedem der tiefen, bewussten Atemzüge mit welchem die junge Frau versucht sich zu beruhigen folgt ein neuer Stich. Ein Stich auf Brusthöhe, welcher sie dazu bringt die Haut über ihrem Brustbein zu berühren. Die Lagen des Stoffes über der Haut über ihrem Brustbein. Wie gerne würde sie den Stoff zerreissen. Die Haut zerfetzen. Den Knochen zersägen und den Schmerz dieses elendigen Gefühls ihrem Brustkorb entreissen.
Wut.
Sie konnte gar nicht genau sagen, auf wen oder was. Sie würde gerne – vielleicht wäre es einfacher, wenn sie die geballte Ladung an einer einzigen Person herauslassen könnte. Nur eine einzelne, unwichtige, wichtige Person der alle, alle Schuld zugeschoben werden konnte. Der Wunsch, dass es eine solche Person gäbe war immens. Die Erkenntnis, dass es derer jedoch nicht nur eine gab, umso überfordernder. Warum musste sie ausgerechnet eine Frau sein? Wäre sie keine, könnte sie jetzt genauso heuchlerisch wie ihr Cousin Gideon unten auf auf der Gasse stehen und jeder Maid schöne Augen machen. Nicht dass sie wollte. Aber sie könnte.
Sehnsucht.
Fingerspitzen berühren die gläserne Scheibe, nah vor ihrem Gesicht. Sie sah den kleinen Bastard vorbeihuschen. Nein, kein passendes Objekt. Zu klein, zerbrechlich, süß und plustrig wie die Feldmäuse in Nortgard. Ein Karren wurde vorbeigerollt, beladen mit allerlei unterschiedlichem Holz. Wie gerne würde sie es berühren, die kantige, schartige Oberfläche unter ihrer zarten Haut spüren. Stattdessen blieb nur der kalte, gläserne Käfig. Ein junger Mann mit braunem Haar und dunklen Augen zog über die Gasse vorbei – rückte den Schmerz zurück ins Gedächtnis, ließ sie nach Luft schnappen wie eine Ertrinkende.
Wut
Haarschopf um Haarschopf in allen Variationen. Wenn auch die meisten rötlicher Natur. Kaum ein bekanntes Gesicht. Lediglich braunes, rotes, schwarzes, rotes, blondes, rotes Haar welches sich zu einem verschwommenen, einheitlichen und vor allem rotem Brei zusammenzog und ihr die Sicht nahm. Mit einem blinzeln löst sie die feuchten Tropfen, lässt jene ihre weichen Wangen hinabperlen. Noch ein brauner Haarschopf. Ungepflegt und fettig. Sich dem Haus nähernd. Ein Erneuter Stich. Heisses pulsieren in ihren Adern. Sengende Hitze. Makellose Haut, zu einer Faust geballt.
Sehnsucht
Zersplittertes Glas findet sich vor dem Ganterschen Anwesen, dringt in die Rillen zwischen den Pflastersteinen, knirscht unter den Füßen der Passanten und verteilt sich in der Stadt. Eine zerborstene Glasscheibe im ersten Stock. Ein junges, noch jugendlich anmutendes Mädchen mit verheulten, unschuldigen Gesichtszügen, die beinahe farblos grauen Augen vor Schreck geweitet, kauert in einer Ecke auf dem Boden. Angesengte Ärmel hochgekrempelt und verborgen, die Fingerknöchel blutig. Gestolpert, sagt sie, den Blick nicht vom Fenster lösend dabei.
Heiss. Stechend. Schmerzhaft. Heisses Blut pulsiert stechend schmerzhaft durch ihre Adern. Mit jedem der tiefen, bewussten Atemzüge mit welchem die junge Frau versucht sich zu beruhigen folgt ein neuer Stich. Ein Stich auf Brusthöhe, welcher sie dazu bringt die Haut über ihrem Brustbein zu berühren. Die Lagen des Stoffes über der Haut über ihrem Brustbein. Wie gerne würde sie den Stoff zerreissen. Die Haut zerfetzen. Den Knochen zersägen und den Schmerz dieses elendigen Gefühls ihrem Brustkorb entreissen.
Wut.
Sie konnte gar nicht genau sagen, auf wen oder was. Sie würde gerne – vielleicht wäre es einfacher, wenn sie die geballte Ladung an einer einzigen Person herauslassen könnte. Nur eine einzelne, unwichtige, wichtige Person der alle, alle Schuld zugeschoben werden konnte. Der Wunsch, dass es eine solche Person gäbe war immens. Die Erkenntnis, dass es derer jedoch nicht nur eine gab, umso überfordernder. Warum musste sie ausgerechnet eine Frau sein? Wäre sie keine, könnte sie jetzt genauso heuchlerisch wie ihr Cousin Gideon unten auf auf der Gasse stehen und jeder Maid schöne Augen machen. Nicht dass sie wollte. Aber sie könnte.
Sehnsucht.
Fingerspitzen berühren die gläserne Scheibe, nah vor ihrem Gesicht. Sie sah den kleinen Bastard vorbeihuschen. Nein, kein passendes Objekt. Zu klein, zerbrechlich, süß und plustrig wie die Feldmäuse in Nortgard. Ein Karren wurde vorbeigerollt, beladen mit allerlei unterschiedlichem Holz. Wie gerne würde sie es berühren, die kantige, schartige Oberfläche unter ihrer zarten Haut spüren. Stattdessen blieb nur der kalte, gläserne Käfig. Ein junger Mann mit braunem Haar und dunklen Augen zog über die Gasse vorbei – rückte den Schmerz zurück ins Gedächtnis, ließ sie nach Luft schnappen wie eine Ertrinkende.
Wut
Haarschopf um Haarschopf in allen Variationen. Wenn auch die meisten rötlicher Natur. Kaum ein bekanntes Gesicht. Lediglich braunes, rotes, schwarzes, rotes, blondes, rotes Haar welches sich zu einem verschwommenen, einheitlichen und vor allem rotem Brei zusammenzog und ihr die Sicht nahm. Mit einem blinzeln löst sie die feuchten Tropfen, lässt jene ihre weichen Wangen hinabperlen. Noch ein brauner Haarschopf. Ungepflegt und fettig. Sich dem Haus nähernd. Ein Erneuter Stich. Heisses pulsieren in ihren Adern. Sengende Hitze. Makellose Haut, zu einer Faust geballt.
Sehnsucht
Zersplittertes Glas findet sich vor dem Ganterschen Anwesen, dringt in die Rillen zwischen den Pflastersteinen, knirscht unter den Füßen der Passanten und verteilt sich in der Stadt. Eine zerborstene Glasscheibe im ersten Stock. Ein junges, noch jugendlich anmutendes Mädchen mit verheulten, unschuldigen Gesichtszügen, die beinahe farblos grauen Augen vor Schreck geweitet, kauert in einer Ecke auf dem Boden. Angesengte Ärmel hochgekrempelt und verborgen, die Fingerknöchel blutig. Gestolpert, sagt sie, den Blick nicht vom Fenster lösend dabei.