21.09.2017, 16:32
Ein anderer Tag, eine neue Aufregung. Glocken läuten, Flüchtlinge drängen sich in die Gassen, Bewaffnete stürmen gen' Osten, Schreie und Rufe beordern die wehrlose Bevölkerung mal hierhin, dann dahin, bis man sich einig ist. Der Mann - heute in pastellgrüner Wolle und mit Filzhut bekleidet - folgt dem Strom, lässt sich schubsen und lenken, schnattert seine eigenen Vermutungen in das Stimmengewirr, und wartet bis die Herde ihn nahe der Markthalle wieder ausspuckt.
Mit einigen schnellen Bewegungen und begleitet vom Fächern seines Hutes stellt er sich in eine der Nebengassen, wirft den dort teilweise herumlungernden Flüchlingen entschuldigende Blicke zu und lehnt sich an die Wand. Der Blick sucht, aber nicht auffällig. Größtenteils beobachtet er, wie alles mit Schwert und Name gen' Haupttor rennt, verneint Aufforderungen sich anzuschließen mit verkniffen verängstigter Miene, und lässt die rüden Gesten an sich abperlen wie Regen von seinem Überwurf.
Alarmbereitschaft überall. Scharfe Blicke, wohin das Auge reicht. Der Mann schließt sich dem allgemeinen Argwohn an, stellt sich neben einen Haufen Habseligkeiten, den eine größere Gruppe von Entwurzelten zusammensammelte, um ihn besser bewachen zu können, und fixiert verlotterte Gestalten mit schierem Misstrauen.
Nur die Lippen, die bewegen sich. 'Gaeis Kormo Brakon' hauchen sie, einem Stoßgebet gleich, während die Augen einem Bettler folgen.
Im nächsten Moment drückt er sich auch schon wieder von der Wand ab und setzt sich den Hut wieder auf, gleitet in den Strom an aufgeregten Menschen und setzt das nervöse Schnattern nahtlos fort, während er gen' Altstadt getrieben wird.
Eine Weile später, erst nachdem die Kämpfer siegreich zurückgekehrt sind, hört man eine Gruppe von drei Flüchtlingen lauthals darüber klagen, dass der gutherzige Müller wohl doch nicht so gutherzig war, immerhin ist das gesamte Mehl, die Eier und sogar das Trockenfleisch, das er ihnen als notdürftiges Wochenmahl schenkte, schon vergammelt und kriecht vor frischen Larven.
Mit einigen schnellen Bewegungen und begleitet vom Fächern seines Hutes stellt er sich in eine der Nebengassen, wirft den dort teilweise herumlungernden Flüchlingen entschuldigende Blicke zu und lehnt sich an die Wand. Der Blick sucht, aber nicht auffällig. Größtenteils beobachtet er, wie alles mit Schwert und Name gen' Haupttor rennt, verneint Aufforderungen sich anzuschließen mit verkniffen verängstigter Miene, und lässt die rüden Gesten an sich abperlen wie Regen von seinem Überwurf.
Alarmbereitschaft überall. Scharfe Blicke, wohin das Auge reicht. Der Mann schließt sich dem allgemeinen Argwohn an, stellt sich neben einen Haufen Habseligkeiten, den eine größere Gruppe von Entwurzelten zusammensammelte, um ihn besser bewachen zu können, und fixiert verlotterte Gestalten mit schierem Misstrauen.
Nur die Lippen, die bewegen sich. 'Gaeis Kormo Brakon' hauchen sie, einem Stoßgebet gleich, während die Augen einem Bettler folgen.
Im nächsten Moment drückt er sich auch schon wieder von der Wand ab und setzt sich den Hut wieder auf, gleitet in den Strom an aufgeregten Menschen und setzt das nervöse Schnattern nahtlos fort, während er gen' Altstadt getrieben wird.
Eine Weile später, erst nachdem die Kämpfer siegreich zurückgekehrt sind, hört man eine Gruppe von drei Flüchtlingen lauthals darüber klagen, dass der gutherzige Müller wohl doch nicht so gutherzig war, immerhin ist das gesamte Mehl, die Eier und sogar das Trockenfleisch, das er ihnen als notdürftiges Wochenmahl schenkte, schon vergammelt und kriecht vor frischen Larven.