20.09.2017, 02:35
Regen. Immer Regen. Er fällt in stetigen Tropfen vom Himmel und auf Dächer, welche die ersten Spuren von Ruß und Asche tragen, wäscht den Schmutz von den Schindeln und hinterlässt dort Schlieren, während verdächtig schwarzgetupfte Tropfen von den Wasserspeiern und Dachkanten fallen. Wo kaum je ein Fuß hintritt, da sammelt sich der Schmutz in einer feinkörnigen Schicht und verdunkelt den Kopfstein. Wo viele Fersen ihn verreiben, da zieht er schwarze Konturen um die Aufenthaltsorte der Stiefel und Schuhe, der Hufe und Klauen.
Der Mann steht unter dem Giebelgang der quer über die Seitengasse führt, dort wo auch einige Flüchtlinge Unterschlupf vor dem Wetter suchten. Nicht alle vermögen unter das Vordach der Markthalle zu passen, und vom Vordach der Bank wurden die Meisten schon zu Mittag vertrieben, sodass sie ihre dampfenden, klammen Leiber nun hier zusammen drängen. Der Mann und die Flüchtlinge werfen dem Himmel gemeinsam missgünstige Blicke zu. Nass wird nun einmal niemand gerne.
Gegen Dämmerung reißt die Wolkendecke etwas auf, der stetige Regen wird zu einem feinen, diffusen Nieseln. Die Tempelglocken läuten, künden von der Aussicht, dass einer der Novizen einmal mehr Brot und Suppe für die Geflüchteten ausgeben könnte, und locken die kleine Herde von Obdachlosen fort. Nur der Mann bleibt wo er ist und beobachtet den Wachwechsel mit verlorenem Blick.
Kaum jemand schenkt ihm Aufmerksamkeit, auch wenn er mit dem einen oder anderen Passanten ein paar Worte wechselt, und einem offensichtlich frisch in Löwenstein angekommenen Abenteurer Wegbeschreibungen gibt. Zwischendurch entschuldigt er sich aus dem Gespräch und legt eine Hand an den Hosenbund, hinter die Taverne zum stürmenden Löwen eilend während er Schnürungen löst. In der Ecke nimmt er Aufstellung, schiebt die Fersen etwas auseinander und zieht den Hosenbund auf, dann stützt er eine Hand gegen die Wand neben dem Küchenfenster und lässt es plätschern.
Leise Worte verlassen seine Lippen dabei.
'Gaeis Kormo Brakon' wispert er mit geschlossenen Augen, fast übertönt vom Urinbach.
Dann schüttelt er ab, schließt die Hose wieder und wandert zurück zu dem Neuankömmling, lächelt entschuldigend und fährt mit seinen Ortsbeschreibungen fort, gestikulierend und wortreich die Vorzüge Löwensteins lobend.
Die fensternahen Fässer in der Tavernenküche beginnen indes, zunehmend unwohle Gerüche zu verbreiten. Es sind die Gerüche nach Verfall, nach Schimmel und ranzigem Fett, nach Fäulnis und Tod.
Der Neuling zieht seiner Wege, während der Mann mit einem letzten prüfenden Blick zum Himmel hinauf aus der Seitengasse und unter der Überdachung hervor tritt und mit schlendernden Schritten gen' der Kirche wandert.
Es wird eine lange Nacht werden.
Der Mann steht unter dem Giebelgang der quer über die Seitengasse führt, dort wo auch einige Flüchtlinge Unterschlupf vor dem Wetter suchten. Nicht alle vermögen unter das Vordach der Markthalle zu passen, und vom Vordach der Bank wurden die Meisten schon zu Mittag vertrieben, sodass sie ihre dampfenden, klammen Leiber nun hier zusammen drängen. Der Mann und die Flüchtlinge werfen dem Himmel gemeinsam missgünstige Blicke zu. Nass wird nun einmal niemand gerne.
Gegen Dämmerung reißt die Wolkendecke etwas auf, der stetige Regen wird zu einem feinen, diffusen Nieseln. Die Tempelglocken läuten, künden von der Aussicht, dass einer der Novizen einmal mehr Brot und Suppe für die Geflüchteten ausgeben könnte, und locken die kleine Herde von Obdachlosen fort. Nur der Mann bleibt wo er ist und beobachtet den Wachwechsel mit verlorenem Blick.
Kaum jemand schenkt ihm Aufmerksamkeit, auch wenn er mit dem einen oder anderen Passanten ein paar Worte wechselt, und einem offensichtlich frisch in Löwenstein angekommenen Abenteurer Wegbeschreibungen gibt. Zwischendurch entschuldigt er sich aus dem Gespräch und legt eine Hand an den Hosenbund, hinter die Taverne zum stürmenden Löwen eilend während er Schnürungen löst. In der Ecke nimmt er Aufstellung, schiebt die Fersen etwas auseinander und zieht den Hosenbund auf, dann stützt er eine Hand gegen die Wand neben dem Küchenfenster und lässt es plätschern.
Leise Worte verlassen seine Lippen dabei.
'Gaeis Kormo Brakon' wispert er mit geschlossenen Augen, fast übertönt vom Urinbach.
Dann schüttelt er ab, schließt die Hose wieder und wandert zurück zu dem Neuankömmling, lächelt entschuldigend und fährt mit seinen Ortsbeschreibungen fort, gestikulierend und wortreich die Vorzüge Löwensteins lobend.
Die fensternahen Fässer in der Tavernenküche beginnen indes, zunehmend unwohle Gerüche zu verbreiten. Es sind die Gerüche nach Verfall, nach Schimmel und ranzigem Fett, nach Fäulnis und Tod.
Der Neuling zieht seiner Wege, während der Mann mit einem letzten prüfenden Blick zum Himmel hinauf aus der Seitengasse und unter der Überdachung hervor tritt und mit schlendernden Schritten gen' der Kirche wandert.
Es wird eine lange Nacht werden.