09.05.2017, 15:55
Ihre Haare waren nie struppiger als heute.
Mai sitzt an einem wackeligen Tisch, rauft sich die Haare und ihre ungeübte Schrift ist auf einigen Hadern zu lesen. Lauter angefangene Briefe, die einer nach dem anderen verfasst, nie beendet und schon gar nicht abgeschickt wurden.
Geliebter Crean,
die Wahrheit is: ich habe dich immer geliebt. Warum hast du nich einfach meinen baumelnden Fuss gepackt?
Ansen, mein Ein und Alles,
die Wahrheit is: Niemand trächt sein Geweih stolzer als du und ich schwör dir, ich habe dich wirklich in dem Moment damals auf der Brücke geheiratet, in der Schlacht, weißt noch?
Einar, gibs zu, du hättst gern ma in die Glöckchn gegriffn, hätt' nix dagegn gehabt.
Marq, die Wahrheit is: ich bin deine Tochter! Mir wurscht, was du drüber denkst.
Herzensschönste Morana, die ganze Wahrheit is: warum bin ich nich so wie du?
Magda, die Wahrheit is: deine Titten sind größer als meine.
Immer wieder zerrt Mai an ihren Haaren, als hätte sie furchtbare Schmerzen, wird sie getrieben, weiter und weiter zu schreiben.
Feykir, die Wahrheit is, Florian is tot!
Orestes, die Wahrheit is, du hast den knackigsten Arsch von hier bis Löwnstein.
Axis, die Wahrheit is, du küsst wie n Gott!
Raben-Gwen, die Wahrheit is, du hast Herz und Verstand!
ICH WAR NIEMALS VORKOSTERIN BEIM TRUCHSESS!
Das ist gelogen. Lüge! Lüge! Lüge!
Mit einem Handgriff zerdeppert Mai die Flasche an der Kante des Tisches und mit einer heraus gebrochenen Scherbe, reißt sie sich die Haut am Unterarm auf. Die Lippen fest aufeinander gepresst, ritzt sie sich die vier Buchstaben in die Haut: LüGe. Ungeachtet des Blutes schreibt sie auf das nächste und letzte Hadern:
Ich heiße Katharine Maibach! Das ist die Wahrheit!
Sie steht auf, die Augen gerötet, das Blut trocknet nur langsam am Unterarm an, verlässt die Taverne in der Altstadt Löwensteins und geht Richtung Marktplatz.
Mai sitzt an einem wackeligen Tisch, rauft sich die Haare und ihre ungeübte Schrift ist auf einigen Hadern zu lesen. Lauter angefangene Briefe, die einer nach dem anderen verfasst, nie beendet und schon gar nicht abgeschickt wurden.
Geliebter Crean,
die Wahrheit is: ich habe dich immer geliebt. Warum hast du nich einfach meinen baumelnden Fuss gepackt?
Ansen, mein Ein und Alles,
die Wahrheit is: Niemand trächt sein Geweih stolzer als du und ich schwör dir, ich habe dich wirklich in dem Moment damals auf der Brücke geheiratet, in der Schlacht, weißt noch?
Einar, gibs zu, du hättst gern ma in die Glöckchn gegriffn, hätt' nix dagegn gehabt.
Marq, die Wahrheit is: ich bin deine Tochter! Mir wurscht, was du drüber denkst.
Herzensschönste Morana, die ganze Wahrheit is: warum bin ich nich so wie du?
Magda, die Wahrheit is: deine Titten sind größer als meine.
Immer wieder zerrt Mai an ihren Haaren, als hätte sie furchtbare Schmerzen, wird sie getrieben, weiter und weiter zu schreiben.
Feykir, die Wahrheit is, Florian is tot!
Orestes, die Wahrheit is, du hast den knackigsten Arsch von hier bis Löwnstein.
Axis, die Wahrheit is, du küsst wie n Gott!
Raben-Gwen, die Wahrheit is, du hast Herz und Verstand!
ICH WAR NIEMALS VORKOSTERIN BEIM TRUCHSESS!
Das ist gelogen. Lüge! Lüge! Lüge!
Mit einem Handgriff zerdeppert Mai die Flasche an der Kante des Tisches und mit einer heraus gebrochenen Scherbe, reißt sie sich die Haut am Unterarm auf. Die Lippen fest aufeinander gepresst, ritzt sie sich die vier Buchstaben in die Haut: LüGe. Ungeachtet des Blutes schreibt sie auf das nächste und letzte Hadern:
Ich heiße Katharine Maibach! Das ist die Wahrheit!
Sie steht auf, die Augen gerötet, das Blut trocknet nur langsam am Unterarm an, verlässt die Taverne in der Altstadt Löwensteins und geht Richtung Marktplatz.