Vorausgesetzt man hatte die Ereignisse der Blutkonklave überstanden, war es alles in allem keine schlechte Zeit um in Löwenstein zu leben: überall waren Posten frei geworden - manche direkt als Tribut an das Treiben der Untoten - manche auch einfach aus Angst. Eine gute Zeit, wenn man entschlossen war und ein Ziel vor Augen hatte
Eine gute Zeit, wenn man lieber nahm, als gab.
Und für diesen Gedanken gab es keinen besser Platz als jenen hier: Gerade gegenüber dem Mithrastempel, vorbildlich gesichert hinter starken Streben und jederzeit ein Lächeln parat für die zahllosen Kunden, die jeden Tag in das Haus strömten, die Treppe hinaufspazierten und dann nahmen oder gaben.
Manche waren einfach und manche schwierig, manche Plaudertaschen und manche grimmige Schweiger.
Sie alle einte das Vertrauen, das sie den Schliessfächern entgegenbrachten.
"18 42 15 23 64."
Und es gab natürlich jene, die mit sanfter Hand in die richtige Richtung gelenkt werden mussten, so wie der alte Mann, der nun vor dem Schalter Stellung bezogen hatte um die Nummer herunterzurasseln.
"Es tut mir sehr Leid, werter Herr. So lange Schliessfachnummern gibt es bei uns nicht."
Irrtümer waren an der Tagesordnung und Betrugsversuche gab es so viele, dass es nicht lohnte mitzuzählen. Die erste Pflicht der Frau oder des Mannes am Schalter war es daher untrüglich festzustellen, ob jemand tatsächlich berechtigt war ein bestimmtes Schliessfach einzusehen. Dafür gab es mehr als eine Möglichkeit, ganz abhängig vom Preis des Faches und der Lagertiefe im Keller.
Während Irrtümer meist leicht aufzuklären waren, verhielt es sich bei den Betrugsversuchen naturgemäss etwas anders, in der Schublade wartete ein ganzen Bündel an Anweisungen für verschiedene Fälle - aber letztlich waren auch diese nur Fassade: Wirklich entschlossene oder verzweifelte Täter waren durchaus schon an vertrauliche Informationen gelangt. Aber nicht heute.
"Ich bin mir sicher mit der Nummer. Prüft das."
Kein Irrtum entschied sie nach einem Blick auf die grimmigen Züge des alten Mannes und den scharfen, durch buschige Augenbrauen nur geringfügig gemilderten Blick. Dieser hatte Stahl in der Stimme, einen befehlsgewohnten Nimbus, der über die Jahre zu einem so beiläufig getragenen Habit geworden war, wie andere einen Hut spazierenführten.
Also vielleicht das Andere.
Das rasche Blättern durch die Anweisungen unter dem ungeduldigen Blick des Mannes, führte zu nichts. Welche Masche der Alte auch im Sinn hatte, sie war bis jetzt nicht in den umfangreichen Hinweise verewigt worden.
"Tut mir wirklich Leid, werter Herr. Ich kann Euch mit der Nummer nicht helfen."
"Ihr seid neu. Holt mir Gort heran, er wird sich darum kümmern."
"Ich war davon ausgegangen, Ihr hättet diese Aufgabe eurem Nachfolger übergeben."
"Es wurde keiner ernannt."
Vermutlich war der Gang hier unten einst einfach nur ein Keller gewesen und auch jetzt wurde er von fensterlosen Mauern beherrscht, von grobem Mauerwerk, über das sich Kupferornamente zogen, die ein hoffnungsloser Einrichter vor wer weiss wie langer Zeit hier hinterlassen hatte. Wie jedes Mal aufs Neue bemerkte der Alte wie sauber das Kupfer glänzte: Jemand machte sich die Mühe das hier für die seltenen Besucher in Schuss zu halten.
"Gab es Probleme?"
Das schwere Schnaufen des Fetten war so laut, dass der Besucher für einen Moment bezweifelte überhaupt verstanden worden zu sein, aber das liess seinen zügigen Schritt nicht langsamer werden. Die Verschwendung und die Fresssucht waren gleichermassen Laster, an deren Preis erinnert sein musste.
"Nicht die geringsten Probleme. Die Geschäfte ruhten einen Tag lang aus Gründen der Pietät und es gab einige Vorfälle oben am Schalter. Nichts von Bedeutung."
Der Marsch fand vor einer aus Kupfer geformten Gittertüre ein Ende und der Alte starrte auf den Raum dahinter.
"Und hier?"
"Keine Sorge, Herr Gerasch. Es ist sicher. Absolut sicher."
Eine gute Zeit, wenn man lieber nahm, als gab.
Und für diesen Gedanken gab es keinen besser Platz als jenen hier: Gerade gegenüber dem Mithrastempel, vorbildlich gesichert hinter starken Streben und jederzeit ein Lächeln parat für die zahllosen Kunden, die jeden Tag in das Haus strömten, die Treppe hinaufspazierten und dann nahmen oder gaben.
Manche waren einfach und manche schwierig, manche Plaudertaschen und manche grimmige Schweiger.
Sie alle einte das Vertrauen, das sie den Schliessfächern entgegenbrachten.
"18 42 15 23 64."
Und es gab natürlich jene, die mit sanfter Hand in die richtige Richtung gelenkt werden mussten, so wie der alte Mann, der nun vor dem Schalter Stellung bezogen hatte um die Nummer herunterzurasseln.
"Es tut mir sehr Leid, werter Herr. So lange Schliessfachnummern gibt es bei uns nicht."
Irrtümer waren an der Tagesordnung und Betrugsversuche gab es so viele, dass es nicht lohnte mitzuzählen. Die erste Pflicht der Frau oder des Mannes am Schalter war es daher untrüglich festzustellen, ob jemand tatsächlich berechtigt war ein bestimmtes Schliessfach einzusehen. Dafür gab es mehr als eine Möglichkeit, ganz abhängig vom Preis des Faches und der Lagertiefe im Keller.
Während Irrtümer meist leicht aufzuklären waren, verhielt es sich bei den Betrugsversuchen naturgemäss etwas anders, in der Schublade wartete ein ganzen Bündel an Anweisungen für verschiedene Fälle - aber letztlich waren auch diese nur Fassade: Wirklich entschlossene oder verzweifelte Täter waren durchaus schon an vertrauliche Informationen gelangt. Aber nicht heute.
"Ich bin mir sicher mit der Nummer. Prüft das."
Kein Irrtum entschied sie nach einem Blick auf die grimmigen Züge des alten Mannes und den scharfen, durch buschige Augenbrauen nur geringfügig gemilderten Blick. Dieser hatte Stahl in der Stimme, einen befehlsgewohnten Nimbus, der über die Jahre zu einem so beiläufig getragenen Habit geworden war, wie andere einen Hut spazierenführten.
Also vielleicht das Andere.
Das rasche Blättern durch die Anweisungen unter dem ungeduldigen Blick des Mannes, führte zu nichts. Welche Masche der Alte auch im Sinn hatte, sie war bis jetzt nicht in den umfangreichen Hinweise verewigt worden.
"Tut mir wirklich Leid, werter Herr. Ich kann Euch mit der Nummer nicht helfen."
"Ihr seid neu. Holt mir Gort heran, er wird sich darum kümmern."
"Ich war davon ausgegangen, Ihr hättet diese Aufgabe eurem Nachfolger übergeben."
"Es wurde keiner ernannt."
Vermutlich war der Gang hier unten einst einfach nur ein Keller gewesen und auch jetzt wurde er von fensterlosen Mauern beherrscht, von grobem Mauerwerk, über das sich Kupferornamente zogen, die ein hoffnungsloser Einrichter vor wer weiss wie langer Zeit hier hinterlassen hatte. Wie jedes Mal aufs Neue bemerkte der Alte wie sauber das Kupfer glänzte: Jemand machte sich die Mühe das hier für die seltenen Besucher in Schuss zu halten.
"Gab es Probleme?"
Das schwere Schnaufen des Fetten war so laut, dass der Besucher für einen Moment bezweifelte überhaupt verstanden worden zu sein, aber das liess seinen zügigen Schritt nicht langsamer werden. Die Verschwendung und die Fresssucht waren gleichermassen Laster, an deren Preis erinnert sein musste.
"Nicht die geringsten Probleme. Die Geschäfte ruhten einen Tag lang aus Gründen der Pietät und es gab einige Vorfälle oben am Schalter. Nichts von Bedeutung."
Der Marsch fand vor einer aus Kupfer geformten Gittertüre ein Ende und der Alte starrte auf den Raum dahinter.
"Und hier?"
"Keine Sorge, Herr Gerasch. Es ist sicher. Absolut sicher."