27.10.2014, 13:25
[Ansen hatte ihn als eine Wache eingeteilt, weswegen er sich bemüht leise erhob. Die Glieder schmerzten, die Kehle brannte und hin und wieder hustete er einen dunkleren Schleim aus, den er am ebenso verrußten Wappenrock abwischte. Cyril nahm jedenfalls an, dass es alles vom Ruß dunkler gefärbt wurde, bei diesem miesen Dämmerlicht konnte man nur Dunkelgrau vor Schwarz sehen. Eine Rüge hatte er also erst wieder bei Tage zu erwarten. Er hätte nicht so tief in den Rauch gehen sollen, dachte sich der Leibwächter noch, ehe er vor einer schweren Wahl stand: Über Ansen steigen oder über doch über Elfie?
Schließlich hob er mit einem erstickten Ächtsen das Bein über Ansen und tat einige Schritte vom Lager weg. Es war nicht so, als ob jemanden wach im Lager vorgefunden hätte, der ihm Gesellschaft hätte leisten können. Dann wiederrum war etwas Stille und Ruhe doch ein Genuss, er hatte nicht zu genau nachgesehen. Mit der letzten Fackel ungezündet in der Rechten und in der Linken eine Zange mit angerauhten Enden, die Funken schlugen wenn man sie aneinander rieb, harrte er aus. Der Gedanke war, dass die Kultisten auch nicht in dieser miesen Schwärze sehen konnten. Seine Muskeln erinnerten ihn an den miesen Schlaf in einer Rüstung, als er sich durch den Durchbruch mühte. Dahinter konnte man nichtsmehr sehen, das Licht des flackernden Lagerfeuers getauscht gegen die Sicherheit des Dunkeln.
Da hinten, wenn ihm sein Gedächtnis nicht täuschte, müsste der grüne Nebel sein - zur Rechten. Zur Linken der wallende Qualm eines unkontrollierten Feuers. War es die richtige Entscheidung gewesen? Die Falsche? Cyril hatte die Zeit sich seine Gedanken zu machen, während er auf der Stelle stand. Wachsam, sich hin und wieder die Füße vertretend und nur hin und wieder verhaltend hustend.]
Schließlich hob er mit einem erstickten Ächtsen das Bein über Ansen und tat einige Schritte vom Lager weg. Es war nicht so, als ob jemanden wach im Lager vorgefunden hätte, der ihm Gesellschaft hätte leisten können. Dann wiederrum war etwas Stille und Ruhe doch ein Genuss, er hatte nicht zu genau nachgesehen. Mit der letzten Fackel ungezündet in der Rechten und in der Linken eine Zange mit angerauhten Enden, die Funken schlugen wenn man sie aneinander rieb, harrte er aus. Der Gedanke war, dass die Kultisten auch nicht in dieser miesen Schwärze sehen konnten. Seine Muskeln erinnerten ihn an den miesen Schlaf in einer Rüstung, als er sich durch den Durchbruch mühte. Dahinter konnte man nichtsmehr sehen, das Licht des flackernden Lagerfeuers getauscht gegen die Sicherheit des Dunkeln.
Da hinten, wenn ihm sein Gedächtnis nicht täuschte, müsste der grüne Nebel sein - zur Rechten. Zur Linken der wallende Qualm eines unkontrollierten Feuers. War es die richtige Entscheidung gewesen? Die Falsche? Cyril hatte die Zeit sich seine Gedanken zu machen, während er auf der Stelle stand. Wachsam, sich hin und wieder die Füße vertretend und nur hin und wieder verhaltend hustend.]