Des Nachts bei den Kultisten..

[Marquard]

Ein abgetragener Stiefel im Kreuz, weckte ihn aus seinem unruhigen Schlaf. "Wachwechsel!", meinte der Stiefel.
Es war stockduster, als er die Augen aufschlug. Was nicht heißt, dass es Tag oder Nacht war. Sie saßen in einem abgelegenen Stollen, eingepfercht wie eine Herde Schafe vor der Scherung. Seine Blase drückte. Ein unmissverständliches Zeichen, dass draußen in zwei Stunden die Dämmerung einsetzen, zumindest darauf war Verlass, und sein Trinkschlauch ihn vermutlich nicht mehr über den kommenden Tag bringen würde.
Leise plätscherte es gegen die Höhlenwand. "Ists kein Regnwasser, was hier vom Fels rinnt." raunte er ins Dunkel, als das Kettengehänge seine Scham wieder klirrend vor feindlicher Übernahme zu schützen versprach. Lahmenden Schrittes schleppte er sich schlaftrunken auf den Felsspalt zu, um seine Wache anzutreten. Mit dem Streithammer zur Rechten, den Trinkschlauch zur Linken, saß er auf einem Fels und tat, wofür er bezahlt wurde.