28.07.2013, 02:48
(Dieser Beitrag wurde zuletzt bearbeitet: 28.07.2013, 02:50 von Farilda Schwarzbrandt.)
Vierter Tag
"Farilda...", hörte sie Harls Stimme sagen. Es war eher ein Hauchen ganz nah an ihrem Ohr. Oh, sie kannte diesen Klang. Entweder wollte Harl ein übles Spielchen mit ihr spielen - oder er machte sich ernsthaft Sorgen um einen Kameraden. Und sie wusste nicht, was von beidem ihr mehr stinken würde.
Marquard und Harl schleppten sie aus der Taverne. An der Stärke der beiden Männer erkannte sie erst, wie schwach sie war. Irgendwie blöd mit dem Fieber. Es fällt einem auf, dass es warm ist. Dann fällt einem irgendwie doch ein, dass es eigentlich kalt ist. Dann merkt man, dass man Durst hat. Schwach ist man dann obendrein. Und nass, von Schweiß und Wasser. Es war ein grausiges Gefühl, von oben bis unten nass zu sein. Dann ließ man einen Furz und konnte nicht einmal mehr spüren, ob man trocken geblieben ist - oder ob's passiert ist. Am Geruch erkannte man das dann auch nicht so genau. Und uuuh, ihr fiel auch gerade auf, wie sehr sie stank!
Darum hatte Harl also die Luft angehalten, als er ihren Arm auf seine Schulter legte. Seine eigene Hand legte er auf ihre Hüfte. Oh. Sie war quasi in Harls Armen. Für einen kurzen Moment reichte ihr das für ein dämliches, glückliches Grinsen.
Die schlimmen Stiefel, die sie mit Pferdedung gefüllt hatte, schmatzten bei jedem ihrer Schritte.
Endlich waren sie im Heilerhaus, endlich bekam Farilda etwas zu trinken, endlich zog man ihr die Stiefel aus, endlich wurde sie mal gewaschen.
Marquard und Harl blickten sie an, als hätten sie sie zum ersten Mal nackt gesehen. Vermutlich hatten sie das... Und schienen sich rein gar nicht an dem Anblick ihrer Narben zu stören, ihre Aufmerksamkeit war offenbar von ihrer Tätowierung gefesselt. Zumindest von der einen, die noch nicht völlig ausgebleicht war - oder die von Narben überwuchert und zerschnitten war. Dabei war das die dümmste Tätowierung, die man sich vorstellen konnte. Die hübsche Elda hatte wenigstens hübsche, leuchtende Linien auf ihren hübschen Beinen...
Sie wusste gar nicht mehr, wie sie ins Badehaus gekommen war. Aber es war total verschmutzt und verdreckt und es stank nach Wald und Dung und Krankheit hier.
Harl wusch ihr den Rücken. Zu einem anderen Zeitpunkt hätte sie das wohl in Verzückung versetzt, aber mit dem Rücken befand er sich an einer gefährlichen Stelle. Dort hatte sie etwas versteckt, das sie mit Alkohol begraben hatte. Dort fraß es sich durch den Rest ihres Körpers wie ein armdicker Wurm. Dort holte er es wieder hervor, mit einer simplen Geste.
Krieg war so eine Sache. Es war einfach, einen Gegner im Kampf zu töten und zu vergessen. Es war eine ganz andere, einen Gegner einfach so zu töten. Es war etwas anderes, einen Menschen aus Versehen umzubringen. Und es war unmöglich, das zu vergessen... jemals...
Und so legte sie sich irgendwann für die Nacht nieder, im Heilerhaus. Mit offenen Augen starrte sie an die Decke. Aber nicht mit der Sorge darum, sterben zu müssen. Sondern mit der Sorge darum, weiterzuleben.
"Farilda...", hörte sie Harls Stimme sagen. Es war eher ein Hauchen ganz nah an ihrem Ohr. Oh, sie kannte diesen Klang. Entweder wollte Harl ein übles Spielchen mit ihr spielen - oder er machte sich ernsthaft Sorgen um einen Kameraden. Und sie wusste nicht, was von beidem ihr mehr stinken würde.
Marquard und Harl schleppten sie aus der Taverne. An der Stärke der beiden Männer erkannte sie erst, wie schwach sie war. Irgendwie blöd mit dem Fieber. Es fällt einem auf, dass es warm ist. Dann fällt einem irgendwie doch ein, dass es eigentlich kalt ist. Dann merkt man, dass man Durst hat. Schwach ist man dann obendrein. Und nass, von Schweiß und Wasser. Es war ein grausiges Gefühl, von oben bis unten nass zu sein. Dann ließ man einen Furz und konnte nicht einmal mehr spüren, ob man trocken geblieben ist - oder ob's passiert ist. Am Geruch erkannte man das dann auch nicht so genau. Und uuuh, ihr fiel auch gerade auf, wie sehr sie stank!
Darum hatte Harl also die Luft angehalten, als er ihren Arm auf seine Schulter legte. Seine eigene Hand legte er auf ihre Hüfte. Oh. Sie war quasi in Harls Armen. Für einen kurzen Moment reichte ihr das für ein dämliches, glückliches Grinsen.
Die schlimmen Stiefel, die sie mit Pferdedung gefüllt hatte, schmatzten bei jedem ihrer Schritte.
Endlich waren sie im Heilerhaus, endlich bekam Farilda etwas zu trinken, endlich zog man ihr die Stiefel aus, endlich wurde sie mal gewaschen.
Marquard und Harl blickten sie an, als hätten sie sie zum ersten Mal nackt gesehen. Vermutlich hatten sie das... Und schienen sich rein gar nicht an dem Anblick ihrer Narben zu stören, ihre Aufmerksamkeit war offenbar von ihrer Tätowierung gefesselt. Zumindest von der einen, die noch nicht völlig ausgebleicht war - oder die von Narben überwuchert und zerschnitten war. Dabei war das die dümmste Tätowierung, die man sich vorstellen konnte. Die hübsche Elda hatte wenigstens hübsche, leuchtende Linien auf ihren hübschen Beinen...
Sie wusste gar nicht mehr, wie sie ins Badehaus gekommen war. Aber es war total verschmutzt und verdreckt und es stank nach Wald und Dung und Krankheit hier.
Harl wusch ihr den Rücken. Zu einem anderen Zeitpunkt hätte sie das wohl in Verzückung versetzt, aber mit dem Rücken befand er sich an einer gefährlichen Stelle. Dort hatte sie etwas versteckt, das sie mit Alkohol begraben hatte. Dort fraß es sich durch den Rest ihres Körpers wie ein armdicker Wurm. Dort holte er es wieder hervor, mit einer simplen Geste.
Krieg war so eine Sache. Es war einfach, einen Gegner im Kampf zu töten und zu vergessen. Es war eine ganz andere, einen Gegner einfach so zu töten. Es war etwas anderes, einen Menschen aus Versehen umzubringen. Und es war unmöglich, das zu vergessen... jemals...
Und so legte sie sich irgendwann für die Nacht nieder, im Heilerhaus. Mit offenen Augen starrte sie an die Decke. Aber nicht mit der Sorge darum, sterben zu müssen. Sondern mit der Sorge darum, weiterzuleben.