13.07.2014, 14:22
Sie mochte es hier am liebsten. Es gab keinen hübsch eingerichteten Schrein, keine Bänke, keine Plattformen für Feuerschalen und Opfer, ja, nicht einmal einen Trampelpfad gab es im hohen Gras, das zu selten betreten wurde, um solcherlei zuzulassen. Es gab überhaupt nichts außer Bäumen, Gras, und den stummen, mannshohen Steinen, vor Urzeiten in einem Kreis aufgestellt.
Sie waren, das sah man noch heute, von unbekannter Hand nur ganz grob in Form gebracht worden, ehe sie ihren Platz im Flüsterwald einnahmen – schätzungsweise zu einer Zeit, als der Flüsterwald noch andere Namen trug und ganz Servano einnahm. Allein die Jahre hatten mittlerweile dafür gesorgt, dass die Oberfläche kaum noch Kanten zeigte, sich hier und da beinah samtig unter tastender Hand anzufühlen vermochte.
Das gefiel Gwen. Das Ursprüngliche, das kaum Angerührte: Der Steinkreis trug etwas schmerzlich, fühlbar Wahrhaftiges in sich ohne all die Annehmlichkeiten, die man Opfer- und Gebetsstätten normalerweise zudachte.
Also kam sie hierher, so oft sie konnte, allein schon, um die Stimme nicht hören zu müssen. Stimmen, die mal leiser, mal lauter in ihrem Kopf aufklangen, und meistens rügten und mahnten.
'Das darfst du nicht'. 'So redest du nicht'. 'Seit wann kannst du den Kopf gerade halten?'. 'Das nimmt keiner ernst'. 'Es merkt doch jeder, dass es nicht deine Worte sind, wo hast du sie her?'
Und so weiter, und so fort, als hätte sich in ihrem Schädel eine eigene kleine, fiese Ganter-Familie eingenistet, die sie nun fortwährend traktierte, kaum dass sie den Mund aufmachte um...nun ja. Um den Göttern zu dienen.
Es kam hauptsächlich dann. In den Momenten, in denen sie nicht mehr als Bastard in der Ecke auftreten sollte, nicht durfte. In den Momenten, in denen sie tatsächlich irgendetwas Hilfreiches und Kluges herausbekommen musste, gegenüber Menschen, die in solchen Augenblicken verwirrter schienen, als sie selbst.
Plötzlich kamen sie alle und wollten reden, und sie wollten mit einer Druidin reden, nicht mit Gwen dem Bastard. Sie brauchten eine Druidin, also war sie eine. Für jene, die zu ihr kamen...für die Götter. Es gab in solchen Gesprächen keine Zeit für Zweifel und Überlegungen und Gestotter, keinen Platz für Angst oder Unsicherheit.
Erst wenn sie sich nach jedem dieser Gespräche unter einem Vorwand in den Keller geschlichen und die Tür fest versperrt hatte, wenn sie einmal durchgeatmet und in die Dunkelheit vor sich „Jetzt habe ich Zeit“ geflüstert hatte, dann kamen die Stimmen. Dann sprach sie mit ihnen.
Rechtfertigte sich, entschuldigte sich, jammerte, stotterte, kauerte in der Ecke, die Augen fest zusammengekniffen, bis es nachließ und das Geschrei in ihrem Inneren wieder abebbte.
Manchmal half aber auch das nicht. Dann rappelte sie sich irgendwann auf und schlich in den Wald, lehnte sich an die kühle Oberfläche eines Obelisken, und genoss die eintretende Stille.
Hier, im Angesicht der alten Götter, wagte es keine Stimme mehr, sich hören zu lassen. Es gab nur sie und den Steinkreis, nur das Rauschen von Blättern im Wind und das Schlagen von Trommeln weit, weit weg in den Sümpfen.
Sie waren, das sah man noch heute, von unbekannter Hand nur ganz grob in Form gebracht worden, ehe sie ihren Platz im Flüsterwald einnahmen – schätzungsweise zu einer Zeit, als der Flüsterwald noch andere Namen trug und ganz Servano einnahm. Allein die Jahre hatten mittlerweile dafür gesorgt, dass die Oberfläche kaum noch Kanten zeigte, sich hier und da beinah samtig unter tastender Hand anzufühlen vermochte.
Das gefiel Gwen. Das Ursprüngliche, das kaum Angerührte: Der Steinkreis trug etwas schmerzlich, fühlbar Wahrhaftiges in sich ohne all die Annehmlichkeiten, die man Opfer- und Gebetsstätten normalerweise zudachte.
Also kam sie hierher, so oft sie konnte, allein schon, um die Stimme nicht hören zu müssen. Stimmen, die mal leiser, mal lauter in ihrem Kopf aufklangen, und meistens rügten und mahnten.
'Das darfst du nicht'. 'So redest du nicht'. 'Seit wann kannst du den Kopf gerade halten?'. 'Das nimmt keiner ernst'. 'Es merkt doch jeder, dass es nicht deine Worte sind, wo hast du sie her?'
Und so weiter, und so fort, als hätte sich in ihrem Schädel eine eigene kleine, fiese Ganter-Familie eingenistet, die sie nun fortwährend traktierte, kaum dass sie den Mund aufmachte um...nun ja. Um den Göttern zu dienen.
Es kam hauptsächlich dann. In den Momenten, in denen sie nicht mehr als Bastard in der Ecke auftreten sollte, nicht durfte. In den Momenten, in denen sie tatsächlich irgendetwas Hilfreiches und Kluges herausbekommen musste, gegenüber Menschen, die in solchen Augenblicken verwirrter schienen, als sie selbst.
Plötzlich kamen sie alle und wollten reden, und sie wollten mit einer Druidin reden, nicht mit Gwen dem Bastard. Sie brauchten eine Druidin, also war sie eine. Für jene, die zu ihr kamen...für die Götter. Es gab in solchen Gesprächen keine Zeit für Zweifel und Überlegungen und Gestotter, keinen Platz für Angst oder Unsicherheit.
Erst wenn sie sich nach jedem dieser Gespräche unter einem Vorwand in den Keller geschlichen und die Tür fest versperrt hatte, wenn sie einmal durchgeatmet und in die Dunkelheit vor sich „Jetzt habe ich Zeit“ geflüstert hatte, dann kamen die Stimmen. Dann sprach sie mit ihnen.
Rechtfertigte sich, entschuldigte sich, jammerte, stotterte, kauerte in der Ecke, die Augen fest zusammengekniffen, bis es nachließ und das Geschrei in ihrem Inneren wieder abebbte.
Manchmal half aber auch das nicht. Dann rappelte sie sich irgendwann auf und schlich in den Wald, lehnte sich an die kühle Oberfläche eines Obelisken, und genoss die eintretende Stille.
Hier, im Angesicht der alten Götter, wagte es keine Stimme mehr, sich hören zu lassen. Es gab nur sie und den Steinkreis, nur das Rauschen von Blättern im Wind und das Schlagen von Trommeln weit, weit weg in den Sümpfen.