25.01.2019, 12:37
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Mit einem tiefen Atemzug, der ihr kalt in der Lunge brannte, versetzte sie den linken Fuß, um ihren Stand auf dem kalten Boden zu verbreitern. Kurz beließ sie den Pfeil eingeklemmt zwischen den Fingern, die sich eisig um den Mittelgriff des Komposit-Bogens schlangen, um sich ein Tuch höher um Mund und Nase zu ziehen. Feucht glänzten ihre Wangen von der fetthaltigen Salbe, mit der sie jenen Vormittag versuchte ihre Haut zu schützen. Eine Gabe der roten Sonne, die ihre brennenden Klauen nach der jungen Juri ausgestreckt hatte.
Die Finger der rechten Hand griffen nun wieder nach dem Ende des Pfeiles, um die eingeschlitzte Nocke auf die Sehne zu setzen. Noch ging Avani dies nicht flüssig von der Hand und ihr Blick musste sorgsam die eigenen Handgriffe beobachten. In Juretai hatte ihr Stamm nicht in Jahren gezählt, wie die Menschen hier es taten, bestimmt von immer wiederkehrenden Jahreszeitenwechseln, die sich maximal um wenige Wochen verschoben. Ihre Familie hatte den Lauf der Sterne beobachtet und sich hier vor allem am Vollmond orientiert - oder in Regenzeiten gemessen, die unregelmäßig und manchmal verheerend waren. Aber Avani führte zuletzt den Bogen, da war ihre Prüfung zur Reifung zum erwachsenen Stammesmitglied noch nicht ewig her. Solange, dass sie an zwei großen Jagden teilgenommen hatte, als „die große Herde“ durch ihr Gebiet zog. Seit ihrer Verbannung hatte ihr niemand mehr eine Waffe in die Hand gegeben. Die Hohenqueller aber waren entweder gerissen oder sehr naiv. „Einem Juren sei die Jagd in die Wiege gelegt worden.“ „Will sie nicht unser Wildhüter werden?“.
Avani fixierte den Baumstamm, in dessen Rinde nicht der erste Pfeil steckte, und zog die Sehne nach hinten bis zur Höhe ihres Mundwinkels. Der Blick glitt fokussiert am Schaft entlang, bis sie sicher genug war ihn optisch in die Mitte zu rücken. Dann ließ sie los und der Pfeil surrte scharf durch die kalte Luft, landete aber zwischen den Wurzeln.
Ihr Herr willigte auch noch ein. Er lockerte die Zügel und gab ihr mehr Freiheit. Vermutlich aber nicht ohne Hintergedanken, ohne etwas damit bezwecken zu wollen. Doch jenen Abend, ja, da war er gut zu ihr. Ob es daran lag, dass er so anders roch, sich so anders gegeben hatte als üblich? Ja, eine feine Note nach Schweiß war es mit einem ihr unbekannten Akzent, herb und süßlich. Was es auch war, er sollte es häufiger tun.
Schon griff sie nach dem nächsten Pfeil, um ihre Übung fortzusetzen.
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Mit einem tiefen Atemzug, der ihr kalt in der Lunge brannte, versetzte sie den linken Fuß, um ihren Stand auf dem kalten Boden zu verbreitern. Kurz beließ sie den Pfeil eingeklemmt zwischen den Fingern, die sich eisig um den Mittelgriff des Komposit-Bogens schlangen, um sich ein Tuch höher um Mund und Nase zu ziehen. Feucht glänzten ihre Wangen von der fetthaltigen Salbe, mit der sie jenen Vormittag versuchte ihre Haut zu schützen. Eine Gabe der roten Sonne, die ihre brennenden Klauen nach der jungen Juri ausgestreckt hatte.
Die Finger der rechten Hand griffen nun wieder nach dem Ende des Pfeiles, um die eingeschlitzte Nocke auf die Sehne zu setzen. Noch ging Avani dies nicht flüssig von der Hand und ihr Blick musste sorgsam die eigenen Handgriffe beobachten. In Juretai hatte ihr Stamm nicht in Jahren gezählt, wie die Menschen hier es taten, bestimmt von immer wiederkehrenden Jahreszeitenwechseln, die sich maximal um wenige Wochen verschoben. Ihre Familie hatte den Lauf der Sterne beobachtet und sich hier vor allem am Vollmond orientiert - oder in Regenzeiten gemessen, die unregelmäßig und manchmal verheerend waren. Aber Avani führte zuletzt den Bogen, da war ihre Prüfung zur Reifung zum erwachsenen Stammesmitglied noch nicht ewig her. Solange, dass sie an zwei großen Jagden teilgenommen hatte, als „die große Herde“ durch ihr Gebiet zog. Seit ihrer Verbannung hatte ihr niemand mehr eine Waffe in die Hand gegeben. Die Hohenqueller aber waren entweder gerissen oder sehr naiv. „Einem Juren sei die Jagd in die Wiege gelegt worden.“ „Will sie nicht unser Wildhüter werden?“.
Avani fixierte den Baumstamm, in dessen Rinde nicht der erste Pfeil steckte, und zog die Sehne nach hinten bis zur Höhe ihres Mundwinkels. Der Blick glitt fokussiert am Schaft entlang, bis sie sicher genug war ihn optisch in die Mitte zu rücken. Dann ließ sie los und der Pfeil surrte scharf durch die kalte Luft, landete aber zwischen den Wurzeln.
Ihr Herr willigte auch noch ein. Er lockerte die Zügel und gab ihr mehr Freiheit. Vermutlich aber nicht ohne Hintergedanken, ohne etwas damit bezwecken zu wollen. Doch jenen Abend, ja, da war er gut zu ihr. Ob es daran lag, dass er so anders roch, sich so anders gegeben hatte als üblich? Ja, eine feine Note nach Schweiß war es mit einem ihr unbekannten Akzent, herb und süßlich. Was es auch war, er sollte es häufiger tun.
Schon griff sie nach dem nächsten Pfeil, um ihre Übung fortzusetzen.
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