(K)eine Liebesgeschichte

[Aki Durán]

Liebe. Ein Gefühl oder soll ich sagen Zustand, der jeden Menschen auf gewisse Weise beschäftigt. Bisher war sie mir völllig egal. Für mich ist es eher ein Irrglaube oder eine Krankheit mit der ich mich auf keinen Fall anstecken will. Sie verändert das Denken und schwächt Körper und Geist.

Die meistverkauften Geschichten sind Liebesgeschichten. Warum, frag ich mich? Vermutlich weil es eine starke Emotion ist mit vielen Facetten, ähnlich wie Hass. Im Gegensatz zum Hass kommt sie jedoch überraschend und ist so störend und anhänglich wie eine hungrige Zecke. Seien wir ehrlich welche Liebesgeschichte wäre spannend und lesenswert, wenn es nicht um Schmerz und Enttäuschung geht. 'Sie lebten glücklich bis an ihr Lebensende..' setzt vorraus, dass die Protagonisten vorher einen erschwerlichen Weg hinter sich gebracht haben.

In meinen Augen ist diese Emotion nur grausam aber manch einer beschreibt es als einnehmend, überwältigend und wohltuend. Ich habe keinerlei Erfahrung mit dieser anderen Seite der Medaille, aber ich sitze inmitten von einem Haus voller Bücher und vermutlich genauso vieler Liebesgeschichten. Wie bei vielem Anderen ist es nicht verwerflich zu rechachieren.

Aus meinem eigenen Leben kenne ich nur eine sehr einseitige Liebesgeschichte. Die meiner Eltern. Meine Mutter Miriam vergötterte meinen Vater. Weshalb ist mir völlig schleierhaft. Er schlug sie, woraufhin sie auf bedachte Weise die Blutergüsse versteckte. Sie schütze ihn, erfand Lügen, dass sie auf der Treppe gestolpert sei oder sich gestoßen hatte. Ich hegte in meinen jungen Jahren niemals Verdacht und ging davon aus, dass es normal war, wenn sie meinen Vater mit großen, hingebungsvollen Augen ansah und er sie mit Distanz und Desinteresse strafte.
Wie konnte sie ihm in die Augen sehen und darin noch etwas finden, wofür es sich zu kämpfen lohnte? Wie konnte sie seine Hand greifen obwohl sie damit rechnen musste geschlagen oder weggestoßen zu werden?
Ich kann es mir nicht erklären aber gleichzeitig setze ich damit meinen Maßstab. Keiner Beziehung hab ich so lange zugesehen wie der meiner Eltern. Und sogar als mein Vater meine Mutter zum Teufel gejagt hat flehte sie ihn noch auf Knien an. Hat sie es für mich getan? Vielleicht war ihre Liebe zu mir größer als die zu meinem Vater. Wohlmöglich hatte sie Angst er würde mich verderben, dass ich der gleiche Mann werde wie er. Falls das der Fall war, hat sie wohl Recht behalten.
Ich weiß, dass sie liebevoll war, aufopferungsvoll und selbstlos. Es wundert mich nicht mehr, dass ich diese Eigenschaften eingebüßt hab. Mich definieren eher die Charakterzüge meines Vaters. Er war egoistisch, überheblich und leicht reizbar. Um nicht zu vergessen: grausam.

Wo passt da die Liebe hin? Vielleicht die Liebe zum Detail und die Leidenschaft wenns um die Schmiedekunst ging. Jemand sagte mir Liebe und Leidenschaft gehören zusammen. Stimmt das? Vielleicht sah meine Mutter in seiner aufopferungsvollen Schaffkraft etwas liebenswürdiges. Ich hab meinen Vater immer für sein handwerkliches Geschick bewundert und er war mein großes Vorbild. Zumindest bis ich den Hammer an den Nagel hing und meine eigene Leidenschaft damit verlor.

Hier bin ich inmitten von Leidenschaft. Bücher wohin das Auge reicht. Sogar in ihrem persönlichen Stockwerk sind Regale davon. Ich kenne die Papierpreise weswegen der ehemalige Handwerker in mir nur an das Silber denkt, das hier unter gebracht ist. Der Kerl in mir muss sich resignierend eingestehen, dass darin Wissen steckt. Wissen, das Rahel kennt, vielleicht zu schätzen weiß und worauf sie vielleicht zurück greift. Ich hoffe, dass es mir weiter helfen kann sie zu verstehen. Auch wenn ich normalerweise nur Anleitungen lese - beziehungsweise mittlerweile nurnoch überfliege, um den Wert zu schätzen – muss ich mich wohl zwingen einige Bände durch zu arbeiten. Ob es was bringen wird? Vermutlich wird mir übel vom Kitsch.