Friedhofschlurfen

[Morana Schinder]

[Tote überall.
Der Friedhof zu Löwenstein erinnert in seiner Ruhe an alle Sünden, die jeder der Begrabenen einmal getan haben mag.
Erinnert an all die Schuld; erinnert an all das Leid; und auch an die Freude.
Auf den Grabsteinen sind die Inschriften nicht mehr zu lesen.
Kaum ein Besucher wagt sich hierher; die Toten scheinen vergessen.
Selten fliegt einmal ein Vogel her.
Nur in der Stille hört man Mithras' Worte.
Und wenn doch, dann ist es nur ein Rabe, der eher krächzt anstatt zu trillern.
Egal wie oft sie das Moos und das Unkraut heraus reißt, am nächsten Morgen ist es wieder da.
So voller Leben ist der Garten der Toten.
Schwarze Käfer nehmen die Überreste mit in die dunklen Tiefen.
Nahe der Mitternacht, mit der Hand auf dem Herzen,
sie spürt den Hauch des Todes,
sie bildet sich ein, die Stimmen zu hören.
Im Mondlicht, im Mondlicht, im Mondlicht.
Nirgends ist einem der Tod näher als hier.
Vergänglich, alles.
Die Welt vergisst. Alles stirbt.
Nur Mithras ist ewig.]

Müsste sie nicht Münzen verdienen und auch etwas essen, sie würde den Friedhof niemals verlassen. Viel zu wohl fühlte sie sich hier.