Friedhofschlurfen

[Morana Schinder]

Kalt ist es nun.
In den Gräbern ist es warm, sie sind voller Getier.
Herr Darkas ist fort.
Der Friedhof ist verlassen.
Die gelben Blümchen, die Herr Darkas so liebte, sind längst nicht mehr.
Nichts ist für die Ewigkeit.
... bis auf unsere Träume
in denen wir dahin schweben.
Traurig bedeckt der morgendliche Nebel den Friedhof
wie um ihn zu trösten,
Trost an jenem Ort, an dem es keine Hoffnung gibt.
Der Wind flüstert leise "Morana..." oder sagt er gar "Isadora"...?
Sie beide sind zuhause.
Und so allein.
Und so glücklich.