12.06.2013, 12:57
Wurzeln, das betonte mein Vater stets, sind das Wichtigste für einen Menschen. Er muss wissen woher er kommt. Er muss wissen, wo er steht. Wer das nicht kann, der ist nur Herbstlaub das der erste heftige Wind mit sich nimmt.
Wenn ich mir die Wurzeln meiner Familie anschaue, dann stelle ich fest, dass sie in erster Linie die Geschichte von Mittelmässigkeit und zahllosen Misserfolgen beschreiben.
Wir Zobels haben vielen Herren gedient, waren Berater und selbsterklärte Weise, versuchten uns in Politik und im Küssen von Ärschen.
Aber wenn man es ehrlich betrachtet, zahlte es sich nie aus und es schien nie eine Rolle zu spielen, ob der jeweilige Kopf der Familie besonders fähig oder besonders dumm handelte.
Das Pech haftete, was das anging, an meiner Sippe wie an den Händen eines Dachdeckers.
Gut - andere traf es schlimmer.
Immerhin haben die Zobels das Privileg auf eine lange Linie zurückblicken zu können, aber der Wunsch irgendwann einmal ein Wappen führen zu dürfen blieb bis jetzt unerfüllt.
Am nahesten kamen wir, so schätze ich, kurz vor Beginn des Indharim-Feldzuges nachdem sich aus dem Zug gegen die Ganters ein paar Jahre zuvor schon kein Kapital hatte schlagen lassen.
Aber auch damals glitten die erhofften Titel und Würden wie Sand durch die zupackenden Finger.
Für sich selbst, so denke ich, hat meine Mutter diese Hoffnungen bereits aufgegeben, aber sie plant für ihre Kinder. Jene zumindest, die noch zur Familie gezählt werden. Und damit stellt sich die Frage nach meinen Wurzeln.
Was ich hatte ist abgeschnitten. Vertrocknet. Ich kann nicht anders als bei diesem Gedanken mit den Zähnen zu knirschen und die Hände zu Fäusten zu ballen. Ich bin besser als mein armseliger kleiner Bruder.
Schön, ich habe meine Fehler gemacht - aber man gewinnt nichts, wenn man sich ängstlich hinter dem Rücken des Alten versteckt und darauf gemüht ist ja keine eigenen Fußabdrücke zu hinterlassen.
Also. Was ist mit meinen Wurzeln?
Derzeit .. bin ich niemand. Ein leibeigenes Nichts, dessen grösstes Aufbegehren gegen die Umstände die tägliche Rasur ist. Erst wenn ich meine Freiheit wieder habe, so lautet der Schwur, will ich wieder voller Stolz die Zier eines Mannes tragen. Und solange trage ich die Schande im Gesicht wie einen Schild, wie eine aus Haut gemachte Wehr - mein ganz persönliches Wappen. Das ist doch etwas?
Dann ist da .. Ehrgefühl. Ja, wirklich. Ich hatte darüber nachgedacht mich einfach nach Hohenmarschen in die Sümpfe abzusetzen. Kein hübscher Ort um zu wohnen, aber ich hätte frei sein können. Auf die falsche Weise: So eine Flucht wäre die endgültige Kapitulation gewesen. Das Eingeständnis, dass mein alter Herr doch Recht hatte mit seiner Einschätzung. Und das? Nein. Ich bin eine Nordfichte, kein schwammiges Sumpfgestrüpp. Und wenn der Sturm kommt, dann will ich lieber brechen als mich in den Morast beugen.
Grosse Worte für einen Leibeigenen. Noch dazu für einen, der so brav gehorcht. Aber ich vergesse nicht. Und die Rechnung wird am Schluss geschrieben.
Wenn ich mir die Wurzeln meiner Familie anschaue, dann stelle ich fest, dass sie in erster Linie die Geschichte von Mittelmässigkeit und zahllosen Misserfolgen beschreiben.
Wir Zobels haben vielen Herren gedient, waren Berater und selbsterklärte Weise, versuchten uns in Politik und im Küssen von Ärschen.
Aber wenn man es ehrlich betrachtet, zahlte es sich nie aus und es schien nie eine Rolle zu spielen, ob der jeweilige Kopf der Familie besonders fähig oder besonders dumm handelte.
Das Pech haftete, was das anging, an meiner Sippe wie an den Händen eines Dachdeckers.
Gut - andere traf es schlimmer.
Immerhin haben die Zobels das Privileg auf eine lange Linie zurückblicken zu können, aber der Wunsch irgendwann einmal ein Wappen führen zu dürfen blieb bis jetzt unerfüllt.
Am nahesten kamen wir, so schätze ich, kurz vor Beginn des Indharim-Feldzuges nachdem sich aus dem Zug gegen die Ganters ein paar Jahre zuvor schon kein Kapital hatte schlagen lassen.
Aber auch damals glitten die erhofften Titel und Würden wie Sand durch die zupackenden Finger.
Für sich selbst, so denke ich, hat meine Mutter diese Hoffnungen bereits aufgegeben, aber sie plant für ihre Kinder. Jene zumindest, die noch zur Familie gezählt werden. Und damit stellt sich die Frage nach meinen Wurzeln.
Was ich hatte ist abgeschnitten. Vertrocknet. Ich kann nicht anders als bei diesem Gedanken mit den Zähnen zu knirschen und die Hände zu Fäusten zu ballen. Ich bin besser als mein armseliger kleiner Bruder.
Schön, ich habe meine Fehler gemacht - aber man gewinnt nichts, wenn man sich ängstlich hinter dem Rücken des Alten versteckt und darauf gemüht ist ja keine eigenen Fußabdrücke zu hinterlassen.
Also. Was ist mit meinen Wurzeln?
Derzeit .. bin ich niemand. Ein leibeigenes Nichts, dessen grösstes Aufbegehren gegen die Umstände die tägliche Rasur ist. Erst wenn ich meine Freiheit wieder habe, so lautet der Schwur, will ich wieder voller Stolz die Zier eines Mannes tragen. Und solange trage ich die Schande im Gesicht wie einen Schild, wie eine aus Haut gemachte Wehr - mein ganz persönliches Wappen. Das ist doch etwas?
Dann ist da .. Ehrgefühl. Ja, wirklich. Ich hatte darüber nachgedacht mich einfach nach Hohenmarschen in die Sümpfe abzusetzen. Kein hübscher Ort um zu wohnen, aber ich hätte frei sein können. Auf die falsche Weise: So eine Flucht wäre die endgültige Kapitulation gewesen. Das Eingeständnis, dass mein alter Herr doch Recht hatte mit seiner Einschätzung. Und das? Nein. Ich bin eine Nordfichte, kein schwammiges Sumpfgestrüpp. Und wenn der Sturm kommt, dann will ich lieber brechen als mich in den Morast beugen.
Grosse Worte für einen Leibeigenen. Noch dazu für einen, der so brav gehorcht. Aber ich vergesse nicht. Und die Rechnung wird am Schluss geschrieben.