26.02.2017, 14:34
Wenn der Alte in weinselige Stimmung kam, was mit den Jahren immer häufiger vorkam, dann neigte er dazu die kurz angebundene Ruppigkeit der Tage abzulegen und in langgezogen, trübselige Betrachtungen des Lebens, des Schicksals und seiner Rolle darin zu schwelgen. Die meisten lernten rasch sich dann mit fadenscheinungen Entschuldigungen davonzustehlen, denn die Geschichten neigten ebenso dazu sich zu wiederholen, wie der Prozess von Überlegung, Bewertung und abschliessendem Schluss.
Ich war darin keine Ausnahme - selbst der längste Gedulds fanden riss irgendwann, wenn im Schein eines herabbrennenden Feuers den dritten Abend in Folge die gleiche traurige Eröffnung gewählt wurde. Und doch war eines hängengeblieben: Ein Mann, so pflegte der Alte in dieser Stimmung festzustellen, kam in zwei unterschiedlichen Ausprägungen: Der eine schaute in den Spiegel und sah die Vergangenheit, die bereits unmerklich durch die Finger geschlüpft war.
Der andere sah die glückselige Zukunft und die eigene Rolle dahin.
Beide Männer, so fuhr der Alte dann unbarmherzig fort, waren Idioten und verdienten es mit dem Kopf voran in eine Güllepfütze getaucht zu werden.
Einmal wagte ich es, bereits kurz davor die Flucht anzutreten, nachzufragen, als was für eine Art von Mann der Alte selbst sich eigentlich sah - immer bereit nötigenfalls eilig über die niedrigen Flammen hinweg zu setzen und eilig in Richtung des Waldrandes zu spurten, aber zu meiner Überraschung lachte er nur und reichte den Weinschlauch zu mir herüber. "Das ist fast die richtige Frage, Gerwulf. Also, was ist die Richtige?"
Damals war ich zu verlegen über meine entnervte Dreistigkeit, zu beschämt von der Fehleinschätzung des Alten um mehr als sinnloses Gestotter von mir zu geben. Und auch jetzt, im Schatten dieser Mauer mit einem unterschriebenen und gesiegeltem Befehl in der Tasche, fehlt die Gewissheit.
Was ist die richtige Frage?
Ich war darin keine Ausnahme - selbst der längste Gedulds fanden riss irgendwann, wenn im Schein eines herabbrennenden Feuers den dritten Abend in Folge die gleiche traurige Eröffnung gewählt wurde. Und doch war eines hängengeblieben: Ein Mann, so pflegte der Alte in dieser Stimmung festzustellen, kam in zwei unterschiedlichen Ausprägungen: Der eine schaute in den Spiegel und sah die Vergangenheit, die bereits unmerklich durch die Finger geschlüpft war.
Der andere sah die glückselige Zukunft und die eigene Rolle dahin.
Beide Männer, so fuhr der Alte dann unbarmherzig fort, waren Idioten und verdienten es mit dem Kopf voran in eine Güllepfütze getaucht zu werden.
Einmal wagte ich es, bereits kurz davor die Flucht anzutreten, nachzufragen, als was für eine Art von Mann der Alte selbst sich eigentlich sah - immer bereit nötigenfalls eilig über die niedrigen Flammen hinweg zu setzen und eilig in Richtung des Waldrandes zu spurten, aber zu meiner Überraschung lachte er nur und reichte den Weinschlauch zu mir herüber. "Das ist fast die richtige Frage, Gerwulf. Also, was ist die Richtige?"
Damals war ich zu verlegen über meine entnervte Dreistigkeit, zu beschämt von der Fehleinschätzung des Alten um mehr als sinnloses Gestotter von mir zu geben. Und auch jetzt, im Schatten dieser Mauer mit einem unterschriebenen und gesiegeltem Befehl in der Tasche, fehlt die Gewissheit.
Was ist die richtige Frage?