25.02.2017, 14:39
Festung Drachenschwanz hatte der Alte sie genannt, damals an jenem Tag, als ich mich anmachte Servano das erste Mal zu verlassen.
Ich erinnere mich daran, dass der Himmel an diesem Tag die Farbe alten Bleis hatte, ein schales Grau, das von Horizont zu Horizont reichte, nur hier und dort von einsamen Wolken aufgelockert. Ein kurzer Ausflug, so hatte man mir versprochen - ein Gutsbesitzer unweit der Drechslerspitze hatte einen für beide Seiten vorteilhaften Vertrag geschlossen.
Die spöttische Bezeichnung milderte meinen Enthusiasmus ein wenig, ich kaute stumm auf eigentümlich verletztem Stolz herum, während die Söldlinge feixten und einander zotige Witze zuwarfen. Keiner von ihnen war in Südwald geboren worden - was verstanden sie schon vom Glanz der trutzigen Mauern?
Viel Glanz gab es dann allerdings nicht zu sehen: Die lange Zeit des Friedens hatte stumpf werden lassen, was vor langer Zeit vielleicht einmal geglänzt hatte und auf ein paar griessgrämige Wachen in den Farben Servanos bekamen wir keinen Menschen zu sehen. Niemand fragte nach dem Woher und wohin. Niemanden interessierte es, was ein kleiner Trupp bewaffneter Männer und Frauen auf der anderen Seite der Grenze suchte.
Es war eine andere Zeit. Vor der Keuche. Vor dem Herzogsring. Vor dem Blutkonklave.
Damals verblasste mein Groll, kaum dass das Tor passiert war und sich das Versprechen Candarias vor mir öffnete, wurde ersetzt mit zuversichtlicher Entschlossenheit. Ich war jung und das Leben voller Versprechungen. Binnen Jahresfrist würde ich mir einen Namen gemacht haben.
Und nun, bald acht Jahre später, stehe ich erneut hier.
Älter, aber nicht weiser.
Und doch ist ein wichtiges Detail anders: Nun bin ich einer jener, die die Reisenden beobachten.
Ich erinnere mich daran, dass der Himmel an diesem Tag die Farbe alten Bleis hatte, ein schales Grau, das von Horizont zu Horizont reichte, nur hier und dort von einsamen Wolken aufgelockert. Ein kurzer Ausflug, so hatte man mir versprochen - ein Gutsbesitzer unweit der Drechslerspitze hatte einen für beide Seiten vorteilhaften Vertrag geschlossen.
Die spöttische Bezeichnung milderte meinen Enthusiasmus ein wenig, ich kaute stumm auf eigentümlich verletztem Stolz herum, während die Söldlinge feixten und einander zotige Witze zuwarfen. Keiner von ihnen war in Südwald geboren worden - was verstanden sie schon vom Glanz der trutzigen Mauern?
Viel Glanz gab es dann allerdings nicht zu sehen: Die lange Zeit des Friedens hatte stumpf werden lassen, was vor langer Zeit vielleicht einmal geglänzt hatte und auf ein paar griessgrämige Wachen in den Farben Servanos bekamen wir keinen Menschen zu sehen. Niemand fragte nach dem Woher und wohin. Niemanden interessierte es, was ein kleiner Trupp bewaffneter Männer und Frauen auf der anderen Seite der Grenze suchte.
Es war eine andere Zeit. Vor der Keuche. Vor dem Herzogsring. Vor dem Blutkonklave.
Damals verblasste mein Groll, kaum dass das Tor passiert war und sich das Versprechen Candarias vor mir öffnete, wurde ersetzt mit zuversichtlicher Entschlossenheit. Ich war jung und das Leben voller Versprechungen. Binnen Jahresfrist würde ich mir einen Namen gemacht haben.
Und nun, bald acht Jahre später, stehe ich erneut hier.
Älter, aber nicht weiser.
Und doch ist ein wichtiges Detail anders: Nun bin ich einer jener, die die Reisenden beobachten.