Das Lied der Klinge

[Kyron Mendoza]

Lugh heißt er, dem die Macht gebührt,
Metalle mit Naturgewalt zu speisen.
Sein Hammer saust, von starker Hand geführt,
hernieder auf das glühendheiße Eisen,

die Rache ist’s, die ihn zum Amboss rief…

- Unbekannt

~*~

Ruß, Asche und beißender Rauch füllten den trüben Wandelmond-Abend mit ihren schwärzenden Fingern, und fügten sich mit schmutzigem Ingrimm in das wankelmütige Wetter ein. Das scharfe, metallische Kreischen eines Hammers auf Stahl erfüllte den zwielichtigen Abend, und mit jedem Schlag sprangen die Funken gegen glasierte Backsteinwände, und Schlacke brach in feinen Flocken vom glühenden Metall, um den steinernen Boden zu bedecken.
Es war eine befriedigende Arbeit, seinen Ingrimm an dem mattglühenden Metall auszulassen, befand Kyron. Hin und wieder brannte ein Funke ein zischendes, winziges Loch in seinen Wappenrock, aber der schwere Stoff mochte darüber hinaus kein Feuer fangen, zu vollgesogen mit den kalten Dämpfen des temperamentvollen Wandelmondwetters war er. Und dass er den Hammer früher oder später wieder schwingen müssen würde, das hatte er geahnt.
Die Kunst am heißen Eisen war es nicht, die ihn verlockte sich in das Maul des Drachen zu stellen, und Kunstwerke würden es wahrlich nicht sein, die aus seinen Händen erschaffen wurden. Es fehlte ihm an Kreativität, an Innovation, an der Euphorie für die äscherne Luft, die seine Lungen mit jedem Atemzug füllte, an Lüsternheit für den bitter-chemischen Geschmack von glühendem Metall auf seinem Gaumen. Der Geruch ließ seinen Geist wandern, seine Aufmerksamkeit erlahmen, und den Krieg in seiner Brust vergessen. Nein, dies wollte er wahrlich nicht. Der Frieden erschreckte ihn wie nichts sonst.
Aber des Krieges Waffen mussten geschärft sein, der Schlachten' Rüstung wollte ausgehämmert werden, und des Mordes kleiner Bruder wurde geboren aus den Schlägen eines Hammers auf glühendes Erz. Tat er es nicht, wer tat es dann?
Eine Hand berührte seine Schulter, ungefährlich wie er wusste. Des Hauptmanns fahle Gestalt stand ihm gegenüber, und er konnte gelassenes Wiedererkennen in den Augen des blonden Jünglings sehen.
"Kyron," sprach der Leutnant, Kordian, hinter ihm, aber da war etwas in seiner Stimme. Über den blutigen Geschmack der Schmiedekunst hinweg und durch den Rauch der Glut stolperte Kyrons Verstand träge und desinteressiert über den Tonfall, der einer Begräbnisrede glich. Die Esse rief, der Hammer zuckte in seiner Hand, 'schlag es in Eisen, schlag es in Eisen', und für einen Moment war er gewillt, alles über den Klang der Schläge hinweg zu vergessen.
Die Hand jedoch blieb, packte seine Schulter, drehte ihn. "Kyron," sprach der Mann erneut, der sein Vater sein hätte können. Im Zwielicht des bewölkten Tages, an dem nur eine Linie über dem Horizont von Licht berührt schien, und unter dem gekrümmten, geschwärzten Dach der Schmiede erschien Kordians Gesicht wie das eines Wiedergängers, blass mit schwarzen Akzenten, Schatten dort wo das Alter den Platz schuf.
Der Zauber der Schmiede wollte sich noch nicht von seinem Geiste lösen, als der Leutnant ihn gen' der Pferde drehte, auf die Konturen einer Gestalt hinter dem silberbraunen Fell wies, ihn nach vorne schob, leise Worte sprach die er nicht verstand.
Mächtige, ungerührte Pferdeleibe bewegten sich auf ihrer desinteressierten Suche nach essbaren Blumendekorationen, und gaben den Blick frei auf eine Gestalt mit lockigen Haaren, gekleidet in die grüne Kluft der Reisenden, betan mit einem gar lächerlichen Hut auf dem Kopf.
Kurz, ja kurz huschte eine amüsierte, fahle Stimme durch sein Gedächtnis, wispernd, 'sie hat ja gar keine Rüstung an,' dann fiel ihm der Hammer aus der Hand, brach ihm eine Zehe und ließ ihn beinahe mit der tastend nach Halt suchenden Hand in die Esse fallen. Der Zauber der Schmiede war ein zweischneidiges Schwert, bereit im ersten Moment dem Zauberlehrling die Seele aus dem Leib zu reißen, sobald sein Geist davon wanderte.
Die zweite Schwester des Ärgers war erschienen.
"Cahira?"