Das Lied der Klinge

[Kyron Mendoza]

„Schweigen soll der Sterbliche,
dessen Schwertarm nicht die Kraft hat
um die Wahrheit Gwynn`s unter die Ungläubigen zu bringen.

Schweigen soll er fortan,
sich dem Unvermeidlichen ergeben
und Gwynn`s Klingen auf Erden fürchten.

Kämpfen soll der Sterbliche,
dessen Schwertarm die Kraft in sich führt
um das Schlachtenglück zu lenken.

Kämpfen soll er fortan
um zu preisen die Glorie die ihm zuteil geworden ist damit,
Gwynn`s Augenmerk auf sich zu richten."

~~*~~

Warum waren die nächsten Morgen eigentlich jedes Mal soviel schlimmer als die erwähnenswerten Abende? Mit einem raspelnden Ächzen rollte Kyron sich auf den Rücken, verzog das Gesicht schmerzerfüllt, und schälte mühsam ein Auge auf, um seinen Arm zu betrachten.
Der Verband daran hatte sich mit etwas Schlaf nicht in Wohlgefallen aufgelöst. Genauso wenig waren die Prellungen an seinem restlichen Körper verschwunden, wie er mit einem Grunzen feststellte, als er versuchte sich aufzusetzen. Die erste Prügelei war noch zu verkraften gewesen, immerhin hatte er es darauf angelegt, aber spätestens die zweite Runde war nicht mehr nur mit Jux und Tollerei zu erklären. Warum mussten die Rotröcke Mithras' auch so schrecklich verbissen sein?

Mit der Hilfe einer Hand, zweier Füße und eines äußerst stabilen Tischs zog Kyron sich von den Fellen hoch, und mit etwas Schmerzen und Fluchen landete er schließlich auf den Beinen. Er war schon lange nicht mehr so schnell und für so wenige Worte mit dem Kerker bedroht worden, aber andererseits hatte er auch schon lange nicht mehr mit der Sonnenlegion zutun gehabt. Dieser Novize hatte ganz schönen Rumms am Ärmel bewiesen!
Vorsichtig und prüfend bewegte er die Finger an der verletzten Seite. Am Vorabend war der ganze Arm entweder taub und lahm oder von überaus farbigen Schmerzen erfüllt gewesen, aber dieses Mal ließen sich die Finger und das Handgelenk wieder bewegen. Es tat weh wie eine Steißgeburt, aber nichts war gebrochen. Verdammter Morgenstern.
Ein Glück war er nicht alleine im Armenviertel gewesen, denn in dem Fall wäre er vermutlich nun fünf Fuß unter der Sonnenfestung in einer schmalen Zelle, mit wenig Aussicht auf baldige Freisetzung, und guten Aussichten auf nähere Bekanntschaft mit gängigen Erziehungsmaßnahmen.
Weniger erfreulich war für ihn der Gedanke daran, diesem grünäugigen Wesen mit den vielen Dolchen nun seine Freiheit zu schulden.

Mit gepresstem Atem und weiteren halblauten Fluchlauten humpelte Kyron die Treppe des Armenhauses hinab, durch die Türe und hinaus in die frühlingshaft nasse Morgenluft. Es war, als habe sein Körper sich in der verkrüppelten Position verspannt, in der er eingeschlafen war, und jeder Versuch sich in irgendeiner Form zu strecken wurde mit einer neuen Welle des Schmerzprotests beantwortet.
Entsprechend mies gelaunt betrachtete er die schlammige Zeltlandschaft. Für einen Moment drängte sich ihm die stille Frage auf, ob die zwei Spießgesellen soviel Schmerzen denn überhaupt wert waren. Dann aber musste er grinsen, und humpelte mit einem heiseren, lungenputzenden Husten gen' Badehaus.
Was für eine Frage... Natürlich waren sie es wert. Jedes verdammte Staubkorn, das ihn dazu brachte die Waffe zu heben, war es wert. Besonders dann, wenn sich die Wehwehchen zum Gutteil mit einem heißen Bad beheben ließen. Nunja, bis auf den Arm.
Der Hauptmann wird mich umbringen. Keine Woche im Dienst und schon dienstuntauglich.