08.11.2013, 20:26
Am Rande des Fiebers
Wann immer er aus seinen wirren Fieberträumen hochschreckte, drang das entsetzliche, langsame Tropfen von Wasser an sein Ohren.
Abseits dessen war es still und dunkel. Die Kerze neben ihm war längst verloschen, und niemand mehr gekommen, um sie zu erneuern. In der Nacht hatte er mit zitternder Hand nach dem Becher und dem Wasserfass gegriffen, und es dabei ungeschickt umgestoßen. Die Felle auf denen man ihn liegen ließ durchweicht, das Trinkwasser verloren, war er wieder in unruhigen Schlaf gefallen.
Auch Heiler ließen die Priester nicht mehr zu ihm vor, soviel hatte er mitbekommen.
Immer wieder schüttelten ihn Hustenanfälle, die ihm die Kehle zusammenschnürten, weißglühende Messer schienen ihm in die Brust zu stechen und ließen ihn keuchend und kraftlos am Boden kauernd zurück. Die feuchte Kälte des Kerkers war ihm seit Tagen in die Glieder gedrungen und hatte sich schmerzhaft in ihnen festgesetzt.
Das war die Strafe. Die Strafe für jemandem, der seinem Schicksal entfliehen wollte. Statt ihn laufen zu lassen, der er nach wochenlanger Abwesenheit zurück ins Dorf gekommen war als sie gerade dabei waren, die Überlebenden abzutransportieren, hatten sie ihn gewaltsam mitgenommen. Auf der Quarantäneinsel wäre er in der sicheren Obhut kompetenter Heiler, würde beobachtet und könne nach einer Weile zurück ans Festland kehren.
Das Bild, das sich ihm jedoch auf dieser Insel tatsächlich geboten hatte, war ein Bild des Grauens.
Dass ihm die Keuche trotz seiner raschen Flucht gefolgt war bewies nur, dass sie ihm vorbestimmt war. Ihr entkommen zu wollen war ein Ding der Unmöglichkeit, und der Versuch allein hatte ihm nur Abscheu und einen Tod in Einsamkeit, in einem Loch unterhalb der Löwensteiner Kathedrale, gebracht.
Abseits dessen war es still und dunkel. Die Kerze neben ihm war längst verloschen, und niemand mehr gekommen, um sie zu erneuern. In der Nacht hatte er mit zitternder Hand nach dem Becher und dem Wasserfass gegriffen, und es dabei ungeschickt umgestoßen. Die Felle auf denen man ihn liegen ließ durchweicht, das Trinkwasser verloren, war er wieder in unruhigen Schlaf gefallen.
Auch Heiler ließen die Priester nicht mehr zu ihm vor, soviel hatte er mitbekommen.
Immer wieder schüttelten ihn Hustenanfälle, die ihm die Kehle zusammenschnürten, weißglühende Messer schienen ihm in die Brust zu stechen und ließen ihn keuchend und kraftlos am Boden kauernd zurück. Die feuchte Kälte des Kerkers war ihm seit Tagen in die Glieder gedrungen und hatte sich schmerzhaft in ihnen festgesetzt.
Das war die Strafe. Die Strafe für jemandem, der seinem Schicksal entfliehen wollte. Statt ihn laufen zu lassen, der er nach wochenlanger Abwesenheit zurück ins Dorf gekommen war als sie gerade dabei waren, die Überlebenden abzutransportieren, hatten sie ihn gewaltsam mitgenommen. Auf der Quarantäneinsel wäre er in der sicheren Obhut kompetenter Heiler, würde beobachtet und könne nach einer Weile zurück ans Festland kehren.
Das Bild, das sich ihm jedoch auf dieser Insel tatsächlich geboten hatte, war ein Bild des Grauens.
Dass ihm die Keuche trotz seiner raschen Flucht gefolgt war bewies nur, dass sie ihm vorbestimmt war. Ihr entkommen zu wollen war ein Ding der Unmöglichkeit, und der Versuch allein hatte ihm nur Abscheu und einen Tod in Einsamkeit, in einem Loch unterhalb der Löwensteiner Kathedrale, gebracht.
Im Übrigen bin ich der Meinung, dass Karthago zerstört werden muss.