22.06.2013, 02:55
Was auch immer der Hersteller des Kohlegriffels in sein Schreibwerk getan hatte, es musste verwandt mit Pech sein. Es war der dritte Eimer Wasser, den Orestes dafür benutzte, die schwarzen Konturlinien von den Kanten seiner Hände zu schrubben, und immer noch dachte er, einen gräulichen Schleier an seinen Händen wahrzunehmen. Zuerst Blut, dann das, es war als hätte sich die Welt der Flüssigkeiten in den letzten Tagen gegen ihn verschworen.
In regelrecht himmelschreiendem Freimut hatte er sich neue Kleidung bei der Schneiderin bestellt, unter anderem dringend benötigte Handschuhe, um endlich eine Form von Schutz zwischen sich und die dreckige Außenwelt bringen zu können, aber der Preis dafür war hart gewesen. Hart genug, um ihn beim Kauf von frischer Seife tatsächlich zögern zu lassen. Entweder Seife, oder das teure Zimmer im Marktviertel, das waren die Wahlmöglichkeiten.
Im flirrenden, geisterhaft bleichen Zwielicht des Geisterauge-Zaubers starrte er einmal mehr auf seine Hände, beide bis zu den Unterarmen im klaren Wasser begraben. Es half nichts. Er brauchte die Seife, sonst würde er in dieser Nacht sowieso keinen Schlaf finden.
Vermutlich war es die unnütze Wartezeit in der Akademie der Hermetik gewesen, die ihn dazu angestiftet hatte, eine Schneiderin und ihren Kohlestift an seine Hände zu lassen. Das wäre alles nie passiert, wenn ihm nicht langweilig geworden wäre, da war er sich sicher. Aber Langeweile forderte ihren Preis, und in diesem Fall war dieser Preis höher, als Orestes zuerst angenommen hatte. Hoch, schmutzig und abstoßend.
Seufzend warf er den Eimer um, ergoss das saubere, kalte Wasser damit auf den Boden, und machte sich mit Ingrimm im Gesicht auf den Weg zum Badehaus, wo die Seife ihn in den Ruin treiben und ihm eine Nacht in einer weniger populären Herberge abzwingen würde.
Natürlich hatte er sich seinen Auftritt in Löwenstein ruhmreicher und effizienter vorgestellt, aber nur ein törichter Narr ließ sich von kleinen Rückschlägen von seinem Weg abbringen.
Während er mit Seife und Waschbürste die letzten Spuren von Grau von seinen Händen schrubbte, beobachtete er seine eigene Miene im schwappenden Wasser. Er mochte sein Abbild, aber gerade an diesem Abend war er von seiner eigenen Schwäche angeekelt.
"Raff dich auf, such dir jemanden der dich in die Akademie einträgt, und hör auf zu jammern, Ekelbalg!" zischte er sich selbst entgegen, im nächsten Moment schon wieder besänftigt von dem wunderbar bösartigen Ausdruck in seiner eigenen Miene. Wer auf sich selbst so fuchsig sein konnte, musste einfach auf Gewinnerseite enden.
Und solange er sich vor Ende des Morgengrauens wieder aus der Herberge begab, würde auch niemand ihn dort ein und aus gehen sehen. Manchmal musste man dem Glück eine Chance geben. Solange das nicht zu häufig passierte, zumindest.
In regelrecht himmelschreiendem Freimut hatte er sich neue Kleidung bei der Schneiderin bestellt, unter anderem dringend benötigte Handschuhe, um endlich eine Form von Schutz zwischen sich und die dreckige Außenwelt bringen zu können, aber der Preis dafür war hart gewesen. Hart genug, um ihn beim Kauf von frischer Seife tatsächlich zögern zu lassen. Entweder Seife, oder das teure Zimmer im Marktviertel, das waren die Wahlmöglichkeiten.
Im flirrenden, geisterhaft bleichen Zwielicht des Geisterauge-Zaubers starrte er einmal mehr auf seine Hände, beide bis zu den Unterarmen im klaren Wasser begraben. Es half nichts. Er brauchte die Seife, sonst würde er in dieser Nacht sowieso keinen Schlaf finden.
Vermutlich war es die unnütze Wartezeit in der Akademie der Hermetik gewesen, die ihn dazu angestiftet hatte, eine Schneiderin und ihren Kohlestift an seine Hände zu lassen. Das wäre alles nie passiert, wenn ihm nicht langweilig geworden wäre, da war er sich sicher. Aber Langeweile forderte ihren Preis, und in diesem Fall war dieser Preis höher, als Orestes zuerst angenommen hatte. Hoch, schmutzig und abstoßend.
Seufzend warf er den Eimer um, ergoss das saubere, kalte Wasser damit auf den Boden, und machte sich mit Ingrimm im Gesicht auf den Weg zum Badehaus, wo die Seife ihn in den Ruin treiben und ihm eine Nacht in einer weniger populären Herberge abzwingen würde.
Natürlich hatte er sich seinen Auftritt in Löwenstein ruhmreicher und effizienter vorgestellt, aber nur ein törichter Narr ließ sich von kleinen Rückschlägen von seinem Weg abbringen.
Während er mit Seife und Waschbürste die letzten Spuren von Grau von seinen Händen schrubbte, beobachtete er seine eigene Miene im schwappenden Wasser. Er mochte sein Abbild, aber gerade an diesem Abend war er von seiner eigenen Schwäche angeekelt.
"Raff dich auf, such dir jemanden der dich in die Akademie einträgt, und hör auf zu jammern, Ekelbalg!" zischte er sich selbst entgegen, im nächsten Moment schon wieder besänftigt von dem wunderbar bösartigen Ausdruck in seiner eigenen Miene. Wer auf sich selbst so fuchsig sein konnte, musste einfach auf Gewinnerseite enden.
Und solange er sich vor Ende des Morgengrauens wieder aus der Herberge begab, würde auch niemand ihn dort ein und aus gehen sehen. Manchmal musste man dem Glück eine Chance geben. Solange das nicht zu häufig passierte, zumindest.