[FSK-18] Himmelgrau

[Orestes Caetano]

"Wütend?"
Die Fähigkeit des Schmieds, ganze Sätze in einzelne Worte zu packen, war stets aufs Neue verblüffend.
Irgendwo draußen knarzte ein Fensterladen im milden Wind, noch weiter entfernt konnte Orestes die Brandung gegen die steilen Klippen unter dem Rabenhort rauschen hören, unablässig, unnachgiebig. Schlimmer als sein eigener Herzschlag, schlimmer als das Tropfen der durch das Dach sickernden Regentropfen gewesen war, schlimmer, weil das Meeresrauschen keinen Rhythmus hatte.
"Warum sollte ich wütend sein?" fragte Orestes und kraulte sich ein Stück Bauch, das unter dem antrocknenden Schweiß zu jucken begonnen hatte. Die Spuren auf dem Rücken würden noch für Tage sichtbar sein, ähnlich der Gedichtszeilen, die er sich auf die Haut geschmiert hatte, nur eben nicht mit genügend Wasser und Seife abwaschbar. Anders. Seltsam.
Nein, er war nicht wütend. Es war einfach gewesen, die Kontrolle zu behalten, oder eher, sich daran zu erinnern, als die Stimmung umgeschwungen war. Jahrelange Übung, jahrelange Beherrschung, jahrelanges Perfektionieren seiner Masken hatten sich endlich als nützlich erwiesen. Der kleine Sieg, die kleine Bestätigung all seiner Marotten und Zwangsstörungen, schmeckte ein wenig bitter auf der Zunge, aber das war nicht Akis Schuld, sondern seine eigene. Immerhin war es nicht Aki gewesen, der ihn auf den Gedanken des alles kontrollierenden Herrschers der Welt gebracht hatte, sondern seine Mutter.

Jawohl, Mutti ist schuld.

Nicht wütend, nein. Unsicher. Verunsichert ob des Gedankens, einmal mehr als Sieger hervor zu gehen. Ein dummer Gedanke, das wusste selbst Orestes selbst, denn als Verlierer hervor zu gehen hätte bedeutet, dass er irgendwo in einem flachen Loch verscharrt worden wäre, und vergessen werden würde, aber trotzdem, die Verunsicherung wollte nicht weichen. Das einzige Zeichen von Versagen trug er auf seinem Rücken, und hasste es mit seliger Inbrunst. Die Reichsritterin hatte damals gnadenlos zugeschlagen, wie es sich für eine Strafe gehörte, und die Striemen waren immer noch unter bloßer Hand fühlbar und sichtbar.
Sonst.. nichts. Die Narbe an seiner Kehle war mehr ein Zeichen des Siegs denn der Niederlage, und ansonsten hatte er nicht viel aufzuweisen. Der Vogtsposten? Freiwillig abgegeben. Die Akademie? Jene Wogen hatte er geglättet, als sei seine Hand ein Bügeleisen. Die Kirche? Seit er keine Posten mehr hatte, war es ein Leichtes, ihr zu entgehen.
Keiner leistete Widerstand, keiner zog die Linie vor ihm. Orestes zog die Linien, jedes Mal aufs Neue. Und nun sollten ihm auch die Narben genommen werden... Was hatte er noch zu leben, wenn es keine Widrigkeiten mehr zu besiegen gab?

Mit einem Seufzen räkelte er sich gegen die dösende Gestalt neben sich und schloss die Augen. Er hatte ja gesagt zu Akis Idee, aber das hieß nicht, dass dieser sich diesen Teil von Orestes' Vergangenheit ohne Kampf aneignen können würde. Nein, dieses Mal würde Aki derjenige sein müssen, der die Kontrolle behielt, sonst würde er leer ausgehen. Durch die Finger schauen. Oder Orestes beweinen, nachdem er ihn umgebracht hatte, ganz unabsichtlich natürlich. Irgendwo tief in seinem Kopf lachte ein kleines, feines Stimmchen irre gackernd vor sich hin, kaum mehr als ein Fliegensummen in dem sonstigen Sumpf an Planungen, Gedanken, Abschätzungen, Taktiken und Schachspielen, und leicht zu ignorieren.
Es war nicht klug, Aki fortlaufend zu provozieren, statt einfach zu genießen, den tollgewordenen Hund mit dem proverbialen Stock zu pieken, aber wenn es sonst keine Berge zu besteigen gab, was sollte er tun?

Was Sherion tat. Von einer Klippe springen.

Mit einem heftigen Kopfschütteln rollte Orestes sich herum und klammerte sich enger an den Leib neben sich, leise aufknurrend.

Niemals.