Die erste Nacht
Schrab ... schrab ... schrab... wie ein steter Tropfen klingt das leise Geräusche durch das Dunkel des Raums. Die Finger, welche das Messer halten sind lang und biegsam, Finger dazu geschaffen feine Muster zu weben, zierliche Knoten zu knüpfen. Doch diesmal halten sie das scharfe Messer, dessen blitzende Klinge sich tief in die harte, bräunliche Schale der Frucht gräbt. Der schwache Kerzenschein ist das einzige Licht, welcher die fleißigen Hände bescheint, der Mond verbirgt in dieser Nacht sein Gesicht.
Die ganze Nacht hindurch ist das leise, schabende Geräusch des Messer zu hören, der helle Laut wenn es die harten Schalen spaltet, das Rascheln der Ärmel, welche die geschmeidigen Handgelenk umspielen, wenn diese über das Holz des Tisches streichen.
Der silbrige Streif, welcher die Nacht vom Tage trennt, kündigt schon den Morgen an als die Hände in ihrem Werk inne halten. Eine hölzerne Schale steht auf dem Tisch, zwischen den Blättern und Früchten, den Zweigen, den Pilzen und allerlei Anderem, gefüllt mit der Hände Arbeit. Der süße Duft windet sich betörend durch die Luft.
Die ganze Nacht hindurch ist das leise, schabende Geräusch des Messer zu hören, der helle Laut wenn es die harten Schalen spaltet, das Rascheln der Ärmel, welche die geschmeidigen Handgelenk umspielen, wenn diese über das Holz des Tisches streichen.
Der silbrige Streif, welcher die Nacht vom Tage trennt, kündigt schon den Morgen an als die Hände in ihrem Werk inne halten. Eine hölzerne Schale steht auf dem Tisch, zwischen den Blättern und Früchten, den Zweigen, den Pilzen und allerlei Anderem, gefüllt mit der Hände Arbeit. Der süße Duft windet sich betörend durch die Luft.
"Stell dich tot! Oh, Verzeihung..."