FSK-18 Voyeur
#1
Das Geräusch von zittrigem Atem durchbricht die Stille. Gelegentlich geht ein recht ruhiger Atemzug von Statten, dann wieder bemühter, kehliger. Manchmal scheint sich sogar ein sachtes Wimmern anzukündigen, das jedoch vom Geist mühevoll unterdrückt wird. Nur um nicht noch mehr Schwäche Preis zu geben, als ohnehin schon.
Mittlerweilen ist es in dem Zimmer dämmrig geworden. Unheilvolle Schatten schleichen über die Wände und werden gelegentlich von dem Schein einer Laterne oder Fackel gestört, wenn jemand die nahe Gasse entlang geht. Dank der belebten Straße passiert dies immer wieder und das fremde Lichtspiel tänzelt durch den Raum.
Begleitet zu dem unruhigen Atem, der mit jeder verstreichenden Sekunde flacher wird, bewegen sich die Pupillen mühsam hin und her. Der Besitzer, der eigentlich smaragdgrünen Augen versucht verzweifelt etwas wahr zu nehmen, eine Bewegung, einen Lichtfunken, nur um zu wissen, wo sich sein Gegenüber im Moment befindet. Da sich die Augen mittlerweilen an de Dunkelheit gewöhnt haben, sieht er das zarte, verletzliche Funkeln in den düsteren Augen. Der Anflug von Zerrissenheit ist darin zu erkennen, doch der Kenner weiß, dass es nur ein vorrübergehender Zustand sein wird. Um diesen Zustand irrevesibel zu festigen wäre viel mehr von Nöten als die bisherigen Mühen.

Die Augenblicke verfliegen und der Betrachter kann sich an dem Anblick nicht satt sehen. Gleichzeitig genießt er noch das Nachbeben der kürzlichen Geschehnisse, eigentlich nichts weltbewegendes aber für ihn genug um ein Buch zu füllen.

Bereits seit etwa einem Glockenschlag hängt der Körper in dieser Position. Die muskulösen Arme sind nach oben gezogen und durchgestreckt. Weit über dem Kopf wurden die Hände an den Handgelenken mit Seilen aneinander gebunden und immer wieder reiben die Hände aneinander, in der Hoffnung, die Seile könnten etwas nachgeben. Über die Unterarme zieht sich ein sanfter Schweißfilm, welcher mit der Gänsehaut konkurriert und sich schimmrig in den Armbeugen sammelt. Vereinzelt zeichnen sich dunkle Adern unter der leicht gebräunten Haut ab, die zu pulsieren scheinen, wenn der Hängende die Muskelgruppen anspannt.
Eben in jenem Moment ist dies der Fall und der Blick des Betrachters wird augenblicklich hinab gelenkt, um einen Moment die zarte Bewegung des Kopfes auszukosten. Dieser dreht sich sachte beiseite, die Augenlider zucken angestrengt und das schlanke Kinn wird einen Deut empor gerückt. Ein unruhiges Ausatmen folgt, dann geht ein aprupter Kraftschub durch den gefesselten Körper, ausgelöst durch die hilflose Situation und vermengt mit einem Fünkchen Hoffnung, sich doch durch eigene Kraft befreien zu können.
Er würde nicht einen Moment an seinen Fähigkeiten zweifeln, weshalb ihn der windende Körper vielmehr fasziniert als beunruhigt. Der feste, durchtrainierte Bauch spannt sich und ein vereinzelter Schweißtropfen bahnt sich den Weg dicht am Bauchnabel hinab. Die Brust antwortet mit tiefen Atemzügen, welche den Brustkorb aufblähen lassen und die vorhandenen Muskelgruppen nur noch mehr in Szene setzen. Ein Lichtschein dringt durch das Fenster und tänzelt über den dargebotenen Körper und taucht für einen Moment die Vertiefungen zwischen den festen Bauchmuskeln in warmes Licht.

Sein Blick folgt dem tänzendeln Licht, dann setzt er sich mit sachten Schritten in Bewegung, als dieses den Körper zu umkreisen scheint, bevor es außer Reichweite gerät und erlischt. Als würde er den auskostenden Blick spüren, der auf ihm liegt, spannt sich der Körper wiederrum und streckt den Rücken durch. Überaus ästhetisch und fast wie in Stein gemeißelt tut sich der kraftvolle Rücken vor ihm auf. Die Muskeln sind definiert, aber nicht übertrieben. Er kann die Gänsehaut sehen, die sich von dort aus ausbreitet, alleine durch das Wissen erschaffen, dass er beobachtet wird.
Langsam und genüsslich wird der Rücken in Augenschein genommen. Der Schattenwurf lässt die Striemen nur erahnen, die noch rot auf der Haut nachschimmern. Vom unteren Rücken bis hin zu den Ansätzen der Oberschenkel zieren die Striemen den ansonsten makellosen Körper. Das würde er auch danach noch sein, aber im Moment vervollständigen die Spuren schlichtweg das Bild.

Vor seinem geistigen Auge lässt er die letzte Stunde Revue passieren und erinnert sich noch voller Intensität an die Laute, die er aus ihm hervor gelockt hat. Zuerst war sein Gast stur und verbissen dazu entschlossen, ihn solange wie möglich mit keinem Aufschrei zu belohnen. Er wusste was ihm blüht und er wusste, dass er bei Zeiten keine andere Wahl hatte als zu Schreien. Er konnte regelrecht darauf vertrauen, genauso wie er darauf vertraute, dass er nicht zu weit getrieben wird. Der Moment ist kurzweilig und die Spuren würden schnell verfliegen, weshalb dieser mit allen Sinnen ausgekostet werden muss. Aber die Schwelle zwischen Lust und Schmerz ist schmal und schwer zu halten. Die Furcht, in das bodenlose Loch zu fallen, dass sich unweit dieser Kante auftut ist immer vorhanden und macht das Spiel nur noch verlockender. Kontrollverlust oder gar Wahnsinn, zwei Dinge, vor denen er ihn beschützen kann, denn er weiß besser als jeder andere, wie weit er sich an die Klippe heran wagen darf.

Nach dem ersten Hieb schien die Luft zu knistern. Das Zucken der Muskeln, gefolgt von dem Aufbocken des Körpers war ein Anblick, der seines Gleichen sucht. Die Atmung wurde gepresst, er würde die Anspannung der Kiefermuskulatur noch jetzt zu Papier bringen können, wenn er wollte. Die Linien waren perfekt und so trotzig. Und der verachtende Blick aus den smaragdgrünen Augen eine Wohltat. Nach einer Hand voll Schlägen, die mit jedem Folgenden an Intensität gewannen, wurde der Körper langsam ruhiger. Es begann innerlich zu brodeln und das Winden der Hüften war bald der Beweis für die Mutmaßung. Als die Schläge sich nah zum Steißbein heranwagen, entlockt er ihm den ersten Schrei. Zuerst ähnelt der Laut noch einem Wimmern, woraufhin er sich motiviert fühlt nochmals auf eben selbe Stelle zu zielen. Der kehlige, hingebungsvolle Aufschrei bringt ihn dazu mit hektischen Pupillenbewegungen so viel wie möglich von dem Anblick in sich aufzunehmen. Während sein Instinkt nach mehr schreit, gibt er seinem Gast jedoch ein paar Momente, um zu verschnaufen und das Nachbrennen des Schmerzes zu spüren.

Wie von selbstverständlich und einer stummen Vereinbarung gleich kommend, wird er für jeden weiteren Hieb mit einem Aufschrei belohnt. Die Laute motivieren ihn regelrecht zu saftigeren Schlägen und bald legt er einen Großteil der Kraft, die in dem Schmiedearm schlummert in die Hiebe. Als er sich den festen Hintern hinabarbeitet werden die schmerzvollen Geräusche zunehmend zu einem angeregten Wimmern. Es verschafft ihm große Unterhaltung der Entwicklung zu lauschen. Zuerst ist es ein sanftes, zurückhaltendes Wimmern, dass erst hörbar wird, als er nicht mehr fähig ist dieses zu unterdrücken. Das Wimmern wird zu einem Seufzen, ein Keuchen und schließlich zu einem schweren Stöhnen. Die Prise an Beschämung und Erniedrigung, die in jenen Laut mit hinein spielt ist unbezahlbar. Als die anhaltenden Schläge am Beinansatz angekommen sind, fleht er bereits um Erlösung. Wie schön doch die Entwicklung anzusehen war. Innerhalb von wenigen Zentimetern des Hinabarbeitens hatte er Schmerz zu Verlangen umgewandelt.


Er weiß nicht, ob er sich je von dem Anblick los reissen kann, aber er muss. Ein Gemisch aus körpereigenen Flüssigkeiten klebt an der Innenseite des Oberschenkels. Nur kurz findet der halb getrocknete Rinnsal Beachtung, als die kräftigen Beine betrachtet werden. Die schmalen Hüften gehen in lange Beine über, die sanft behaart sind. Auch hier sind die Muskelpartien für seine Definition perfekt ausgeprägt. Er kann sich nicht satt sehen an dem Zusammenspiel aus Kraft und Agilität. Die noch schwach anhaltende Spannung des mittlerweilen kraftlosen Körpers setzt sich noch bis in die Zehenspitzen fort.
Als er sich vorbeugt und sein warmer Atem die schutzlose Schulter streift, erklingt ein zartes, verletzliches Seufzen. Er genießt den seltenen Laut mit geschlossenen Augen, bevor er den gefesselten Körper losbindet. Ungewohnt zärtlich, als würde er mit einem zerbrechlichen Gegenstand umgehen, drapiert er den erschöpften Körper auf den Fellen und schlingt ein leichtes Laken um dessen Hüften. Einige Zeit noch setzt er sich daneben, beobachtet ihn beim Entspannen und Einschlafen. Erst als der fremde Körper ruhig und friedlich da liegt, kriecht er selbst dazu und lehnt sich leicht dagegen. Sachte legt er die große Hand um die warmen, regungslosen Finger seiner Gesellschaft und atmet mit einem zufriedenen Knurren aus, als die Finger für den Bruchteil eines Moments aufzucken.

[Bild: 10511333044_ffd993ba79.jpg]
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#2
Sachte drücken die kräftigen Fingerspitzen gegen die Konstruktion aus Tabak und Papier. Nicht zu fest aber auch nicht zu zaghaft dreht er das Röllchen gleichmäßig zurecht. Ein alltägliches Ritual, dass seine Gedanken auf die stupide Arbeit des Drehens bündelt und alles andere auszublenden scheint. Meistens kommen ihm diese paar wenigen Augenblicke überaus gelegen und die Vorfreude auf den ersten, sehnsüchtigen Zug steigt. Als das Röllchen die gewünschte Form hat, hebt er es an die Lippen und befeuchtet es an wenigen Stellen, um die Papierkante zu fixieren. Genussvoll wird das Röllchenende in der Kerzenflamme gedreht und dem Knistern gelauscht, als der Tabak zu Glühen beginnt. Dann endlich der erste Zug. Er legt den Hinterkopf gegen die Wand, an der er lehnt und zieht tief und gierig den Rauch in die Lungen. Dieser wird so lange in den Lungen gehalten, bis jene nach Luft flehen. Mit einem erleichterten Aufseufzen gibt er den Rauch durch leicht geöffnete Lippen in die Morgenluft frei.

Kaum, dass die Gedanken wieder ungezügelt sind, setzt er den Kohlegriffel wieder auf dem Stück Pergament ab, dass vor ihm liegt. Mit dem Handballen fixiert er das Blatt, während die Zeichnung langsam an Form annimmt. Es ist vielmehr eine Skizze, aber er würde sowieso nicht erwarten, dass jemand auf den ersten Blick erkennt, was es darstellt. Deswegen ist es ihm auch gleich, dass er an einer viel belebten Gasse vor einer Taverne sitzt. Es ist nicht von Nöten sich hektisch vorzubeugen und den Unterarm schützend neben das Blatt zu legen, um dem Nächstbesten die Sicht darauf zu verbieten. Er hatte das bisher mehrmals beobachtet. Manche Menschen, die in der Öffentlichkeit etwas aufschreiben oder zeichnen, schämen sich dafür, sogar vor Wildfremden, obwohl ihnen völlig egal sein kann, was Andere von ihnen denken. Ebenso wie Gespräche, die urplötzlich verstummen oder in Tuscheln übergehen, wenn sich jemand in Hörweite wagt. Nicht, dass er sich um solche Dinge scheren würde, aber vermutlich gibt es den ein oder anderen, der sich dadurch ausgeschlossen fühlt.
Ihm ist es egal was die Anderen denken, zumindest der Großteil der Personen, die sich hier in der Stadt tummeln. Er kann nicht behaupten, dass die Sache mit Marek in Routine übergegangen ist, vermutlich würde das niemals passieren, aber mittlerweilen ist ein gewisses Grundvertrauen vorhanden. Und Akzeptanz für das, was offensichtlich ist. Also warum sollten sie noch irgend etwas vor den Anderen verbergen? Er genießt es mittlerweilen förmlich, wenn er sich zu Mike an einen Tisch setzt und gelegentlich der Blick einer Frau hinüber gelenkt wird. Zum Glück hält das erschrockene, manchmal sogar entsetzte Gesicht solange an, bis der Kuss geendet hat, sonst würde er viel zu selten in den Genuss des Anblicks kommen. Zwar ist es nicht so, dass er Frauen nichts abgewinnen kann, aber Mike ist einfach etwas besonderes. Verursacht durch sein Handwerk strebt er nur zu gerne nach Perfektion und Marek ist einfach dermaßen faszinierend in seiner angehenden Perfektion, dass er völlig fixiert auf ihn ist. Über die Ansicht lässt sich natürlich wieder streiten, aber er hat diesbezüglich keinerlei Diskussionsbedarf.

Er ascht beiseite und nimmt den letzten Zug, bevor die Kippe aufs Pflaster geschnippt und ausgetreten wird. Sogar jetzt schwenken die Gedanken immer wieder zu Marek und er kommt nicht umhin sich vorzustellen, wie jener sich gerade noch verschlafen durch die Felle wühlt. Der Kerl ist einfach ein Faulpelz der seines Gleichen sucht, aber er kann es ihm nicht verübeln. Vielleicht heilt mit viel Schlaf das verletzte Bein schneller, wer weiß das schon. Insgeheim hofft er es, denn umso schneller kann er sein Vorhaben in die Tat umsetzen.
Die Striche werden sanfter und weicher, als er der Skizze hier und da noch ein paar Konturen gibt und Schattenwurf einarbeitet. Schließlich legt er den Kohlegriffel aus der Hand und reibt die rußigen Fingerspitzen aneinander, während die Zeichnung betrachtet wird. Mit einem resignierenden Aufseufzen registriert er das Ziehen in seiner Bauchgegend, als er es wagt an die Durchführung zu denken. Ihm ist durchaus bewusst, dass die Faszination und dieses Gefühl Schwäche bedeuten. Marek macht ihn verletzlich und angreifbar. Sollte jemand auf die gleichermaßen schlaue und doch dumme Idee kommen Marek zu benutzen, um an ihn heranzukommen, würde der Plan zweifellos aufgehen. Zu seiner Schande muss er sogar eingestehen, dass er vermutlich auf Knien flehen würde. Er will sich nicht mal ansatzweise ausmalen, wie heftig die Wut wäre, die damit hervor beschworen wird. Auch wenn er versucht es abzustreiten, so sieht er Mike noch immer als sein Eigentum an, sein Besitz. Bedauerlicherweise kann er nicht entscheiden, wer ihn anfasst oder gar ansieht, er würde es tun, wenn er könnte. Aber er räumt sich sehr wohl die Entscheidung ein, wer ihm weh tun darf. Und diesbezüglich ist er der Einzige, dem dieses Privileg zusteht. Der Gedanke daran, wie Marek für jemanden anderes schreit als ihn, versetzt ihm einen Stich.
Wie er diese Kontrollsucht doch hasst, aber er ist nicht im Stande sein Denken zu ändern. Es ist einfach tief in ihm verwurzelt und im Bezug auf Marek noch mehr ausgeprägt als bei jeder anderen Person, die für ihn bisher Stellenwert hatte. Und das was er vor hatte würde wieder ein Akt vollster Kontrolle sein.

Versonnen schweben die Finger nur einen Hauch vom Papier entfernt über die Zeichnung. Ein nackter Körper ist darauf abgebildet, wie ein X drapiert, Arme und Beine in einem angenehmen Winkel voneinander gespreizt. Das interessante an der Position ist jedoch, dass die Füße an einer metallernen Stange in der Luft schweben und die Person kopfüber hängt. Die Hände sind wiederrum an zwei Metallringen an den Bodendielen gefesselt und der gesammte Körper ist von einer erträglichen Spannung durchzogen. Die Position ist überaus gewagt und es ist zum jetzigen Zeitpunkt schwer zu sagen, ob derjenige die Belastung durchhalten würde, ganz abgesehen von dem Blutstau im Kopf. Er könnte den Blutfluss zwar in andere Bahnen lenken, aber ob der junge Körper der Prozedur gewachsen ist bleibt offen. Die Vorfreude bringt das angenehme Ziehen in der Bauchgehend zurück und überaus zufrieden lehnt er sich zurück und atmet durch.

Von der Skizze bis schließlich zur Durchführung würde er noch viele Vorbereitungen treffen müssen. Auch wenn Geduld nicht seine Stärke ist, so muss zumindest das Bein abheilen, bevor es einer derartigen Belastung ausgesetzt wird. Wie es aussieht, würden die beiden sogar Gesellschaft haben. Niemand, der sich einmischen würde, außer er bekommt die Erlaubnis dazu, aber immerhin eine gewisse Sicherheit, sollte etwas schief laufen. Oder gar seine Selbstbeherrschung verloren gehen. Bedauerlicherweise muss er in einer solchen Situation fast jeden Atemzug damit rechnen.
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#3
Kurz nach dem Erwachen gibt es eine Leerphase. Die Gedanken sind wie aus dem Kopf gefegt und man fühlt sich kurzzeitig unbefleckt und unwissend. Dabei ist es völlig egal was am Tag zuvor geschehen ist, für wenige, wunderbare Augenblicke scheint alles unwichtig zu sein. Aber langsam und unweigerlich kommen die Sinne zurück. Man öffnet die Augen, um sich zu orientieren, blinzelt noch ein paar Mal ohne jegliche Erinnerung, bis diese langsam in den Verstand zurück sickert. Geschehnisse und Worte hämmern unaufhörlich in seinem Kopf nieder und zerren ihn grausam zurück in die Realität.
Der Blick aus den stahlgrauen Augen ist noch immer trüb und wie leergefegt von jeder Emotion auf einen unbestimmten Punkt gerichtet. Er hat sich, ohne groß darüber nachzudenken in den Stall hinter dem Badehaus zurückgezogen, um dort in den Kornspeicher zu steigen. Es war spät in der Nacht gewesen und kein Mensch war mehr auf den Straßen unterwegs, geschweige denn der Stallbursche. Ohne Interesse an dem, was er dabei findet bahnt sich der Blick den Weg durch die dunkle Kammer. Bis auf eine Luke besitzt der Speicher keinerlei Fenster, weshalb sich auf den Dielen vor jener langsam die ersten Sonnenstrahlen tummeln. Er kann das orange-rote Licht des Sonnenaufgangs erahnen und, wenn er die Augen nochmals schließt bereits das Treiben herbei sinnen, das bald auf den Straßen beginnen wird. Die Bevölkerung Löwensteins kann es an den immer kürzer werdenden Tagen kaum erwarten aus den Federn zu kommen. Er hingegen würde sich am Liebsten den ganzen Tag hier verkriechen, bis entweder die Resignation so allgegenwärtig wird, dass er es verkraften kann oder irgendwann einfach sein Kopf aufhört zu arbeiten. Hunger ist ein gutes Mittel, um das hektische Treiben der Gedanken zu unterbinden. Nur mit dem Nachteil, dass er unberechenbar aggressiv wird, wenn sein Magen vor sich hin knurrt. Aber hier, wo vermutlich niemand so dumm wäre ihn anzusprechen, ist diese Zustand erstrebenswert und er sehnt sich förmlich nach der Kraftlosigkeit, während sich sein Körper nach etwas zu Essen verzehrt.

Warum nicht hier bleiben. Stunden, Tage oder Wochen, wen interessiert es. Er würde anfangen mit sich selbst zu sprechen, die einzige Person die seine Beweggründe mal versteht. Der Gedanke löst ein leises Seufzen aus und er schließt die Lider wieder, um den entrückten Blick zu versiegeln. Fast wäre er wieder weggedöst, eine bemerkenswerte, überaus seltene Tatsache die ihn für einen Moment fast auflächeln lässt. Doch er hatte nicht damit gerechnet, dass Tomas, der arbeitswütige Stallbursche schon so früh losziehen würde, um die Tiere zu versorgen. Die Schritte des leichtgewichtigen Stallburschen hält er zuerst für seinen ruhiger werdenden Herzschlag, bis er ein zugleich erschrockenes und ersetztes Aufkeuchen hört. Anscheinend führt der erste Weg des Stallknechts in den Getreidespeicher und bereits, als die Hälfte der Leitersprossen erklungen sind, starrt er in die Gestalt in der Ecke. Er muss nicht an sich hinab blicken, um sich zu erinnern wie er aussieht. Aber um das Bild zu vervollständigen öffnet er die Augen langsam und starrt dem erschrockenen Gesicht entgegen. Der Junge ist ganz ansehnlich und der raubtierhafte Ausdruck, als würde er sein Gegenüber als Beute betrachten, tritt in die ohnehin schon düsteren Augen.

Vielleicht hätte es ihn zu einem anderen Zeitpunkt amüsiert, wie er den Burschen schwer schlucken hört, bevor ein ängstliches Wimmern ertönt, als hätte dieser gerade einen tollwütigen Wolf in seinem Kornspeicher gefunden. Aber im Moment ist es ihm einfach gleichgültig und er hofft inständig, dass der Junge nicht so dämlich ist und die restlichen Stufen erklimmt, denn sein Drang nach etwas Schmerz, der nicht sein eigener ist, pocht heftig in ihm. Die unschuldigen Rehaugen seines Gegenübers rucken an der Gestalt hinab, welche mit eingesunkenem Rücken gegen die Wand lehnt, die langen Beine ausgestreckt. Er kann regelrecht miterleben, wie sich jeder Muskel des Burschen anspannt, gar vor Angst bebt. Das sonst so markante, eigentlich ganz ansehnliche Gesicht ist blutverkrustet. An einigen Stellen mehr an anderen weniger, aber dank des Blutes, dass aus der gebrochenen Nase quoll kann es bei reger Fantasie tatsächlich den Eindruck erwecken er hätte ein Tier gerissen. Er traut dem Stallburschen viel Fantasie zu und würde zu gerne für einen Moment in dessen Kopf Mäuschen spielen und herausfinden welche hässliche Teufelsfratze er sich gerade aus diesem Anblick zurecht biegt. Tiefrote, durch den Lichtmangel schwarze Blutflecken ziehen sich über die Unterarme bis hin zu den Händen und besprenkeln den Lederwams. Der Blick des Jungen flackert hin und her, das typische Phänomen von der Gebanntheit des Anblicks, auch wenn dieser ihn immer mehr verängstigt.
Endlich kommt er zuckend und mechanisch in Bewegung und stolpert hektisch wieder die Leiter hinab. Einen Moment ist es leise, nur das sanfte Wiehern eines Pferds, dann dringen die eiligen, fast hüpfenden Schritte an sein Ohr, als der Stallbursche wie fortgetrieben losrennt. Er schließt die Augen und wartet darauf, dass er zu schreien oder zu rufen beginnt, aber nichts dergleichen geschieht. Normalerweise würde er sich darum scheren, ob der Junge gleich mit einer noch schlaftrunkenen Stadtwache hier auftaucht oder nur zu seiner Mami rennt, aber im Moment ist es ihm schlichtweg gleich. Er stößt ein fast schon enttäuschtes Seufzen aus, immerhin hätte der Kleine am frühen Morgen sicher ein schönes Wagnis abgegeben, aber man kann nicht alles haben.

Während er dem Gedanken noch nachhängt, betastet er die verrückte Nase und packt dann fest zu. Er öffnet die Lippen einen Spalt und beginnt ruhig durch den Mund zu atmen, als er mit einem kraftvollen und schmerzvollen Ruck die eigene Nase einigermaßen zu richten versucht. Für einen Moment ist der Schmerz so penetrant, dass sich ein dunkler Schleier über seine Augen legt, welcher aber bald wieder abflacht. Er lässt die Hand wieder neben sich ins pieksige Heu fallen und neigt den Kopf beiseite, damit das freudig sprudelnde Blut nicht in seinen Mund läuft. Tiefrot sammelt sich der klebrige Lebenssaft in seiner Halsbeuge, bis der Fluss irgendwann endet. Die, mit dem Blutverlust einhergehende Schwäche kommt ihm gelegen und er sinkt ein wenig mehr in sich zusammen. Das hämmernde Pochen an der Schläfe macht sich wieder bemerkbar und erinnert ihn an die Platzwunde dort. Ebenso drückt sich die geprellte Rippe schmerzvoll gegen Brustkorb, obwohl er bemüht flach ein und aus atmet. Als sein Körper ihn mit jedem Herzschlag an die gezielten Tritte erinnert, muss er sich eingestehen, dass Mike hervorragende Arbeit geleistet hat.

Nur zu gut kann er sich an den Ausdruck in den smaragdgrünen Augen erinnern, als die nachdenkliche Berechnung zu kalter Härte wird. Was auch immer Marek in diesem Moment gedacht hat oder welchen Hebel er umgelegt hat, er ist ihm überaus dankbar dafür. Er kann sich nichtmal ansatzweise ausmalen, wie intelligent dieser schöne Mann ist. Hatte er es einfach gewusst, oder war es so offen in den leeren, stahlgrauen Augen zu lesen? Hatte er ihn stumm dazu aufgefordert ihn bis zur Bewusstlosigkeit zu prügeln, weil der letzte Funken seines eigenen Verstandes wusste, dass es die einzige Option war?
Die Gleichgültigkeit mit der Mike diese Situation behandelte, war erstaunlich. Jedoch blieb der schmerzliche Stich in der Brust aus, da Aki ihm einfach nur dankbar war, dass er gehandelt hatte. Er hatte die Kontrolle verloren und eigentlich hätte Marek ihn schon vorher außer Gefecht setzen müssen, bevor er auf Orestes los gegangen war. Die Szenerie kann er sich nur am Rande in Erinnerung rufen. Orestes geknebelte Schreie hatten sich jedoch in seinem Kopf festgebrannt, wodurch scheinbar alles andere von seinem Verstand als unwichtig abgetan wurde. Dennoch kommt er nich umhin sich zu fragen, warum Marek nicht eingegriffen hat. Hat es ihm gefallen? Konnte er dem egoistischen Beweggrund etwas abgewinnen, wegen dem Aki überhaupt zu Orestes gegangen war?

Er lauscht dem eigenen Gedankenstrom und seufzt auf, als er sich selbst wieder und wieder versichert, dass es nicht seine Schuld war. Orestes hatte Marek – seinem Mike – Schaden zugefügt und ein schlauer Junge wie Orestes wusste sehr wohl, welche Lawine er damit auslöst. Man beschädigt nicht mutwillig den Besitz eines Anderen und erst recht nicht den seinen. Doch der Ausbruch hatte nichts mit Eifersucht zu tun. Hätte Orestes Mike angefasst oder sonst was mit ihm getrieben, er hätte es hin genommen, aber ihm weh zu tun, das war sein Privileg. Umso länger er darüber nachsinnt, umso plausibler gestaltet sich der Anspruch auf Kontrolle und Besitz in seinem Kopf. Du hast alles richtig gemacht, Orestes ist selbst Schuld. Er kann es sich noch bildlich ins Gedächtnis rufen. Das sanfte Zucken, als er die oberflächlichen Schnitte an Marek's Bauch und Wange berührt. Er weiß, wie nah es mit Genuss verbunden ist und anscheinend hat Orestes das auch erraten. Ihm wird übel bei dem Gedanken, dass Marek es möglicherweise sogar genossen hat. Ihn trifft keine Schuld, etwas das so tief im Unterbewusstsein verankert ist, kann er nicht steuern, egal wie stark der Wille ist.

Die Wut kehrt flammend zurück und er wendet rasch den Oberkörper ein minimales Stück um den Schmerz in der Rippe zu verstärken. Egal wie sehr er sich dagegen wehrt, der Gedanke verfliegt nicht so einfach. Warum hatte Orestes das getan? Provokation? Er wusste was passieren würde oder nicht? Wie könnte er so anmaßend sein seinem Peiniger die Schuld zu geben? Dieser Gedanke ist für Aki volkommen unschlüssig. Wo andere stutzig werden, ist es für ihn völlig legitim, dass er Orestes so zugerichtet hat. Ebenso rechnet er starrsinnig damit, dass Orestes zu ihm gekrochen kommt und ihn weiter darum anfleht, ihm zu helfen. Immerhin wollte er etwas von ihm lernen und zwar nur von ihm. Mit einem versonnenen, boshaften Grinsen ruft er sich Orestes Worte wieder in Erinnerung, während dieser dicht vor ihm stand. Es kommt ihm nicht einmal in den Sinn, dass Orestes ihm nur geschmeichelt hat und wusste was er sagen muss, um an das zu kommen, was er will.
Ohne, dass er sich im Geringsten dagegen wehren kann, sieht er Orestes vor sich baumeln. Die sonst so boshaften Augen weit aufgerissen, der sonst so beherrschte Zug um den Mund verzogen zwischen Lust und Angst. Ein tiefes Knurren bricht aus seiner Kehle hervor und er wagt es das Bild noch etwas weiter aufzubauen. Komm schon, Orestes. Zieh nicht den Schwanz ein. Wir haben noch so viel vor uns. Ich fange doch gerade erst an.

Seltsamerweise lösen all diese Gedanken einen kurzen Moment von Klarheit in seinem Verstand aus. Er verliert sich wieder zu sehr. Mike hatte ihn gestern ermahnt. Für was die ganze Mühe mit dem Laden und der Zunft, wenn er die kleinen Fortschritte wieder mutwillig zerstört. Mit einem ungenehmen Ziepen, als würde man eine festgeklebte Bandage von einer Wunde ziehen, schiebt er den Gedanken an Orestes weg und schafft es für einen Augenblick sogar sich zu besinnen. Die ganze Situation muss etwas abkühlen, genauso wie er sein sadistisches Verlangen auf Eis legen muss. Es muss etwas Normalität einkehren und er weiß genau, wie er das zweckmäßig herbeiführen kann. Du brauchst mal wieder eine Frau.
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#4
Träume sind ehrlicher, als die Realität es jemals ausdrücken könnte. So die Erinnerung an den Traum nicht nach dem Aufwachen oder am nächsten Morgen verblasst ist, können sie auch überaus aufschlussreich sein. Die unterbewusste Verarbeitung von Gedanken, Gefühlen und aktuellen Geschehnissen formt eine aussagekräftige Szenerie. Es variiert ob man selbst beteiligt ist oder nur ein Zuschauer des Ganzen, aber völlig egal welche Perspektive der Träumende einnimmt, es bleibt ein Gefühl von Sicherheit. Ohne es in dem Zustand des Träumens zu wissen, so steht doch alles schon fest, was in dem fiktiven Augenblick passieren wird. Egal, wie intensiv dabei die Gefühle sind, die sich für den Augenblick schmerzlich realistisch anfühlen, man genießt während des Traums Immunität und kann jederzeit wieder aufwachen, als wäre nichts gewesen. Es ergibt sich jedoch die Frage ob man das Aufwachen willentlich beeinflussen kann oder ob auch das Ende des Traumes strikt vorgegeben ist. Sozusagen ein stummer Wortwechsel mit dem eigenen Unterbewusstsein, wobei der eigene Körper das letzte Wort behält.

Wäre noch irgendetwas gesund Denkendes in Aki's Unterbewusstsein erhalten, so würde er wohl von Blumenwiesen träumen und zwitschernden Vögeln. Vermutlich würde er ausgelassen und federleicht einem Häschen nachjagen und wenn er es an den Ohren hat aus der Güte seines Herzens wieder frei lassen. Das wäre wohl der realistischste Ausgleich zu seiner Persönlichkeit und vielleicht würde ihn gerade das auf dem Boden der Tatsachen halten. Aber er ist weder auf dem Boden der Tatsachen noch ein rational denkender Mensch. Sicher war er das früher einmal, in seiner Kindheit und gelegentlich schleicht sich ein Traum aus jener Zeit bei ihm ein. Jedoch hegt er daraufhin keine Sehnsucht an die Kindheit, seine Heimat oder seine Familie, vielmehr nimmt er es als Lüge auf, die ihm sein Unterbewusstsein projeziert. War er je so unbeschwert und ohne Misstrauen?

An jenem Abend, der so gut angefangen und wie in der Schwebe geendet hat – wie es so oft der Fall war – fällt die Verarbeitung durch sein Unterbewusstsein nicht weniger grausam aus.


Die Szene tut sich innerhalb eines Herzschlags vor ihm auf. Nicht wie sonst, wo sich erst Schemen und Eindrücke vor ihm auftun und langsam ihre Gestalt erhalten, sondern als würde er einen Eimer mit kalten Wasser direkt ins Gesicht bekommen. Der Anblick ist so schön, dass er für einen Moment das Gefühl hat, sein Herzschlag würde einen Moment aussetzen. Vor ihm hängt die, für ihn, perfekte Projektion eines Mannes. Sein Unterbewusstsein speist direkt aus seinen Fantasien und Vorstellungen und bringt dabei das hervor. Der, vielleicht knapp 1,80 Meter große Körper ist nicht mager aber auch nicht übertrieben muskulös. Ein ausgewogenes Zusammenspiel aus Muskeln und Agilität. Er ist jedoch derart drahtig gestaltet, dass sich keinerlei unnötiges Fettgewebe an dem Körper findet. Vereinzelte Muskelpartien sind etwas ausgeprägter als andere und schimmern unter dem zarten Schweißfilm, als hätte man die salzige Flüssigkeit wie Öl aufgestrichen, um eben jene Stellen in Szene zu setzen. Die Bewegungen des flachen Bauches sind hypnotisierend. Bei jedem Einatmen bläht sich die Bauchdecke sanft, um dann zurück zu sacken und für den Hauch eines Wimpernschlags den Muskelansatz Preis zu geben. Gelegentlich schleicht sich ein unsicheres, gar verzweifeltes Zittern in die Atemzüge und lässt das Zwerchfell erbeben.

Der nackte Körper hängt ausgeliefert an einem Seil, dass sich um die Handgelenke schlingt und an einer Öse an der Decke befestigt ist. Das Seil wurde dabei gerade soweit gespannt, dass der Hängende mühelos auf den Fußsohlen stehen kann. Solange er nicht in Bewegung ist. Er kann sich das Gefühl kaum ausmalen, wenn der Körper von einem Schlag nach vorne gedrängt wird. Die Füße scharren über den Boden und suchen nach Halt, als der Körper schon wieder in die Ausgangsposition zurücktaumelt. Mit der Zeit geht der verzweifelte Versuch Halt zu finden jedoch zurück, bis schließlich ein Punkt erreicht ist an dem der Körper bereitwillig die einzige Stütze annimmt, die ihm noch geboten ist. Dieser Punkt ist mittlerweilen erreicht und der Körper hängt kraftlos in den Fesseln und nimmt den zarten Schmerz dabei auf sich, den er sich selbst damit verursacht.

Ein solides Seil ist die Vorraussetzung für seine Arbeit. Er setzt viel Wert auf die Qualität und kann sich die Freude kaum verkneifen, wenn eine Schneiderin voller Eifer versucht, die bestmöglichste Variante für sein Vorhaben zu finden. Es darf nicht zu stark sein aber dennoch nicht nachgeben. Weich soll das Gewebe sein, auch ohne das Öl, das er später noch penibelst einarbeitet. Die fleißige Schneiderin empfohl ihm ein Fangseil und schien nach der Beschreibung hin wohl der festen Überzeugung, er wolle entweder einen Brunnen bauen oder ein entlaufenes Tier einfangen. Parallelen sind vorhanden, das muss er sich eingestehen.
Dieses Seil, das er vor wenigen Tagen noch liebevoll mit der richtigen Menge an Öl behandelt hat, liegt nun unnachgiebig um die fremden Handgelenke. Es schneidet nicht ein oder verletzt die Haut mit einer rauhen Oberfläche, viel mehr ist es das darauf lastende Gewicht, welches Schmerzen hervorruft. Oder zumindest Unbehagen. Dazu die Angst, die Finger könnten Absterben, wenn die Blutversorgung derart gehemmt ist. 'Du unterschätzt deinen Körper, ich bin da und weiß, wann es bedenklich wird. Du willst es nicht wahr haben, aber ich bin um dein körperliches Wohlergehen besorgt. Du sollst keinen Schaden davon tragen, den ich nicht willentlich verursachen möchte.'


Er nimmt langsam und abwägend die drei Striemen der Peitsche zwischen die kräftigen Finger und drückt das geölte, leicht blutige Leder mit einem Knirschen zusammen. Der Rücken der Gestalt strafft sich, jedoch zittern die Schulterblätter unter den schwindenden Kraftreserven. Er macht einen kleinen Schritt vor und bekommt sofort die erwartete Reaktion. Die Atmung seines Gefangenen wird rascher, dann setzt sie aus, als er schwerfällig schluckt und mühsam versucht, die Angst vor dem nächsten Hieb zu überspielen und sich stattdessen zu wappnen.
Aki verharrt hinter der gesichtslosen Gestalt. Der Traum verschleiert das Gesicht, wobei zusätzlich eine straffe Augenbinde auf den Lidern aufliegt, die im verschwitzen Haar zu einem Knoten zusammengefasst ist. Zu sehen, trübt nur die Eindrücke. Jedoch mit Orientierungslosigkeit und Dunkelheit konfrontiert, dabei noch frei hängend, macht jedes Geräusch und jeden fremden Atemzug zu einem prickelnden Erlebnis.

Genussvoll lässt er den Blick an dem geschundenen Rücken hinab gleiten. Zart glühend zeichnet sich ein Muster von Striemen ab, teilweise mit zarten, rubinroten Blutstropfen geschmückt. Wie ein Maler, der sein fortgeschrittenes Werk betrachtet, sucht er nach der Unvollständigkeit des Bildes. Es zehrt an ihm und als er die Stelle gefunden hat, an welcher seiner Meinung nach ganz eindeutig noch ein Pinselstrich fehlt, durchströmt ihn ein Gefühl von Glück. Gleich, gleich ist es vollendet, nur noch dieses letzte Mal. Die dreischwänzige Peitsche wird etwas eifriger geknetet, während er die Vorfreude noch etwas füttert. Der junge Körper wird unruhiger, wissend, dass der letzte Hieb schon zu lange her ist. An der Reaktion kann sich Aki ausmalen, dass sein Gast mittlerweilen begriffen hat, dass die Länge der Pause die Härte des Hiebes bestimmt.

Kurz davor auszuholen bemerkt er eine Unregelmäßigkeit. Die Atmung ist zittriger geworden und er kann die Bewegung der Lippen und Zunge förmlich hören, bevor die kratzigen Worte an sein Ohr gelangen. 'Genug ... bitte, ich hab genug.' Den Flehenden begrüßt augenblicklich eine Gänsehaut, als Aki einen Schritt näher tritt und dicht gegen den fremden Nacken atmet. 'Das hast du nicht. Dein Körper hält noch mehr aus. Ich entscheide, wann du genug hast.' Er tritt wieder den Schritt zurück und betrachtet nochmals den Körper, der sich wissend verkrampft. Ein Wimmern verrät, dass er resigniert und weitere Worte keinen Sinn hätten. Der kräftige, verlängerte Arm holt weit über den Kopf aus und genehmigt sich noch einen kehligen Atemzug, wobei die Kraft förmlich in seinen Adern prickelt.

'Aki, hör auf.' Die Stimme ist klar und zurechtweisend und er erstarrt in eben jener Position. Der Körper vor sich ist still, zittert nur unter dem angesetzten Schlag. Aber er müsste nicht einmal nachfragen, es ist eindeutig eine andere Stimme, eine Stimme in seinem Kopf. Er kann sie nicht zuordnen, aber sie trifft ihn und scheint ungemein wichtig. 'Nur noch ein Schlag' antwortet er sich selbst im Geiste. 'Ich sagte es ist genug. Du wirst jetzt aufhören.' Weiterhin steht er mit gespannten Muskeln da, während die Stimme ihn förmlich fesselt, unfähig weiter zu machen. Die Worte hallen in seinem Kopf nach und er kann sich die Lippen vorstellen, welche die Worte formen. Der Tonfall ist eindringlich und rechtschaffend, wobei die Worte mit zorniger Gestik untermalt werden. Ihm fehlt das Gesicht dazu und die Klangfarbe der Stimme. 'Raus aus meinem Kopf!'

Erst als die nächsten Worte auf ihn einströmen, erkennt er, dass sie aus dem Zusammenhang gerissen sind. Sein Körper konfrontiert ihn mit etwas Anderem. Unabhängig von dieser Situation. 'Wir werden das nicht wiederholen. Diese Sache funktioniert nicht.' Ihn beschleicht das greifbare Gefühl sich rechtfertigen zu müssen. Die Situation klar stellen, um den Trümmerhaufen zu verhindern, der kurz bevor steht. Jedes Wort bleibt ihm im Hals stecken und gerade als ein Anflug von Trotz durch seinen Arm zuckt, setzt ein unangenehmes Fiepen in seinen Ohren ein. Erst leise und sanft, als wüsste er nicht einmal, ob es wirklich vorhanden ist. Als es lauter wird zuckt er innerlich zusammen, bis es weiter anschwillt und ihm in ohrenbetäubender Lautstärke jeden klaren Gedanken nimmt und ihm reinen, klaren Schmerz verursacht.



Der Traum ebbt so schnell ab wie er gekommen ist und lässt ihn windend auf den Fellen zurück. Sein Kopf dröhnt und es fühlt sich an als würde jemand stetig gegen seine Schläfe hämmern. Die Wunden am Bauch und an der Flanke machen sich bemerkbar und stimmen in den Kopfschmerz mit ein, verbünden sich zu einem unausweichlichen, penetranten Gefühl. Er muss wieder einmal feststellen, dass diese Empfindung, völlig gleich wie störend sie ist, ihn beruhigt. Sein Herzschlag wird ruhiger, der Kopfschmerz etwas weniger hämmernd und es wagt sich wieder der ein oder andere klare Gedanke in sein Bewusstsein.
Die Eindrücke des Traumes hallen noch nach und er öffnet die Lippen einen Spalt, um einen tiefen Atemzug zu nehmen. Aufhören? Er kann nicht aufhören, erst recht nicht wenn er schon so weit fortgeschritten war. Es ist der Hang zur Perfektion, der Drang das zu vollenden was er angefangen hat. Und ab einem gewissen Zeitpunkt entschwindet der Gedanke einfach, wieder aufhören zu müssen. Wie ein Süchtiger, der sich nach dem nächsten Zug sehnt, das Gefühl nochmals spüren will, wie der kratzende Rauch die Lungen fühlt.
Wie soll er im Stande sein jemanden zu beschützen und zu gehorchen, wenn er sich nicht im Geringsten unter Kontrolle hat? So sehr ihn der Gedanke auch reizt nützlich zu sein - ein privater 'Zorngolem', wie er von seinem zukünftigen Auftraggeber betitelt wurde – wie will er sicher stellen, dass er auf die richtige Person los geht? Er kennt die Antwort und er spürt den Trotz in seinem Kopf, als er sich die Option ins Gedächtnis ruft. Der Blick wird ausdruckslos und er erinnert sich an das Gefühl von gestern Abend, als er sich das Angebot nützlich zu sein fast zunichte gemacht hat. Oder vielleicht liegt es schon in Trümmern und er versucht nur den Haufen etwas zusammen zu stauchen? Mit einem leisen, nachgiebigen Seufzen greift er nach einem spitzen Dolch und macht sich ans Werk. Und für einen kurzen Moment beschleicht ihn das Gefühl er wäre genau dazu provoziert worden.

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#5
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Schnee. Einer der wunderbarsten Zustände des Wassers taumelt ungehetzt und federleicht vom Himmel. Der Schneeflocke ist es recht egal, wo sie landet. Sie lässt sich vom Wind hin und her schubsen, bis sie irgendwann auf der Erde landet. Dort können ihr zwei Schicksale blühen. Entweder ist der Boden noch zu warm und nicht bereit, dann schmilzt das kunstvolle Gebilde und sickert ein. Oder der Boden ist kalt und gefroren und bietet ihr eine optimale Liegefläche. Kaum, dass die eine Flocke liegt gesellen sich Weitere dazu. Sie schichten sich mühelos übereinander und hüllen den Untergrund in sauberes Weiß. Egal, wie dreckig der Untergrund vorher war, die Flocken bedecken ihn gleichmäßig und hinterlassen ein stahlendes und unschuldiges Bild. Die Welt und die Natur arrangieren sich mit dem Schnee. Lebenwesen und Pflanzen verfallen in einen Winterschlaf und auch die Menschen werden träge und sehnen sich nach Wärme.

Ein nicht ganz so gebildeter Mensch wie Aki würde behaupten der Schnee mag es nicht, wenn er bedrängt wird. Die geschichteten Flocken mögen den Zustand der schwerelosen Freiheit wobei nur die Zeit und der Tau ihre Wiedersacher sind. Aber die Menschen verfallen in keinen Winterschlaf. Sie haben den ständigen Drang nach Fortschritt. Also dauert es nicht lange bis jemand durch das winterliche Trugbild von Unschuld stapft. Der Schnee knarzt, es gefällt ihm nicht.
Ein weiser Mensch würde vielleicht denken, der Schnee sei eben dafür da. Das Geräusch des knirschenden Schnees unter den Stiefeln ist Balsam für die Ohren. Möglicherweise ersehnt er den ersten Schnee nur dafür, um jenes seltene Geräusch wieder zu hören.

An jenem Abend in der Taverne erzählte Orestes Sherion, dass er von Schnee geträumt hatte. Aki wurde hellhörig und konnte nichts gegen das Bild in seinem Kopf tun, welches sich manifestierte. Orestes steht knöcheltief im Schnee. Die Augen sind in kindlicher Begeisterung geweitet und er streckt die Handflächen von sich, um den Schnee zu spüren und auf der Haut schmelzen zu lassen, bevor er den Boden berührt. Dann geht er genüsslich weiter, Schritt für Schritt und genießt das Knirschen. Alles um ihn herum beugt sich dem Schnee. Nur er stapft freudig hindurch und schert sich nicht um die Kälte, da zu Hause ein knisterndes Kaminfeuer wartet.

'Und weiter?' hakt Sherion nach, wobei es in Aki's Ohren wohl plumper klang, als es gemeint war.
'Nichts weiter, einfach nur Schnee.' Die beiden lächeln oder schmunzeln, schwer zu hören über die wenigen Schritt Entfernung. Hatte er was verpasst? Sicher gab es irgend eine unterschwellige Botschaft. Wieso sollten die beiden über Schnee reden? Er hasst es, dass er Orestes nicht versteht.


Mittlerweilen sitzt er zu Hause im Verkaufsraum und hat einen Tisch vor die Eingangstür geschoben. Er versteht es immer noch nicht. Aber jetzt war es auch unwichtig geworden. Ihn beschäftigt so viel mehr.

Endlich war Orestes aufgestanden und wollte in Begeleitung abziehen. Es war egal gewesen, was er zu ihm sagt, hauptsache er bleibt stehen. Am Besten wird er noch wütend. Als Sherion vorraus geschickt wird und Orestes sich doch tatsächlich bereit erklärt mit ihm zu reden, kann er die Überraschung nur schwer verbergen.
Aki wusste was ihn erwartet, sobald die beiden die Taverne verlassen und auf die verregnete Straße treten. Der Klang des Regens auf das nackte Pflaster beruhigt ihn und er sucht Schutz unter dem Vordach des Badehauses. Es war nicht notwendig irgendetwas auszuschmücken oder das Ganze ein zu leiten. Es gab eine zentrale Frage, eine nichtige Frage, wenn man die Antwort darauf schon kennt oder besser gesagt spürt. Mehr wollte er nicht, nur es aus Orestes Mund hören.
'Bist du mit Sherion zusammen?' Die Worte sind ruhiger, als er erwartet hat, vermutlich schon die Resignation.
'Definiere zusammen.' entgegnet ihm sein Gegenüber. Was soll der Scheiß jetzt? Reiss dich zusammen, er hat nur eine Frage gestellt. Tu ihm den Gefallen.
'Empfindest du etwas für ihn und ziehst eine Beziehung in Erwägung?'
War der fallende Regen eben schon so laut? Er kann nichts hören. Hatte er schon geantwortet oder war das nur in deinem Kopf? Gerade als ihn das Gefühl beschleicht die Stille würde eine Ewigkeit andauern, anstatt nur wenige Herzschläge, antwortet Orestes.
'Ja.' Kommt es knapp zurück und er kann sich nicht entsinnen, wann ein so schlichtes Wort so entgültig war.

Er kann sich nur noch vage an den Rest des Gesprächs oder besser gesagt Diskussion erinnern. Eher wie ein unfreiwilliger Zuhörer, der halb in Hörweite sitzt und nur Gesprächsfetzen mit bekommt. Er glaubt sich zu erinnern, dass Orestes versucht hat sich zu rechtfertigen. Oder zu erklären? Macht es einen Unterschied? Jedes Mal, als er das Gefühl hatte, seine Aufmerksamkeit wäre wieder auf Orestes fokusiert lief Sherion vorbei. Dieser kleine, schwanzwedelnde Köter. Er lässt ihn keinen Wimpernschlag aus den Augen.
Zwar sieht er weiterhin durch Orestes hindurch aber seine Aufmerksamkeit liegt auf den Schritten, die ihn passieren. In etwa dreimal ereignet sich dieses Mysterium, jedes mal wenn er die Aufmerksamkeit wieder auf die Worte gelenkt hatte, die aus Orestes Mund sprudelten. Schließlich bleibt Sherion direkt vor der Tavernentüre stehen, lehnt sich dagegen und starrt ihm eindeutlig in den Nacken. Bevor er in seinem Zustand den Kleinen noch anspringt, der sich wie durch schlechten Zufall immer wieder einmischt, geht er lieber.

Mit jedem Schritt, den er näher zum Haus kommt bröckelt die Beherrschung. Er beschleunigt die Schritte wissend, dass die beiden nur kurz hinter ihm folgen. Beschissene Nachbarschaft. Paranoid wie eh und je flüchtet er ins Haus und verbarrikadiert die Türe mit einem Tisch. Seine Gedanken spielen Ping Pong und ihn beschleicht das Gefühl er würde jeden Moment dem Wahnsinn verfallen, wenn er nichts dagegen tut.
Warum ist es trotzdem so schockierend, wenn man vorher schon damit gerechnet hat? Es ist wie der zweite Peitschenhieb. Du weißt, wie hart und schmerzhaft der Erste war und willst dich intuitiv wappnen. Aber dein Körper reagiert anders als dein Geist. Auch wenn er die Situation unzählige Male im Kopf durch gegangen ist, es ändert nichts an der Heftigkeit des Schlages. Und dennoch kommt man nicht umhin sich zu fragen, ob es letztes Mal genauso weh getan hat.
Verdammte Emotionen, wann hatte sich sein Körper gegen seinen Geist entschieden und wieder damit angefangen? Es macht jemanden schwach und angreifbar. Ich dachte darüber wären wir hinweg!

Während er zwischen Zusammenbrechen und dem Drang, jemanden zu Töten schwankt, kommt ihm unpassenderweise die Antwort auf die Frage. Und damit die Lösung: Schnee. Orestes ist der Schnee. Du bist das Murmeltier, dass in den Winterschlaf versetzt wird. Er wird getreten, knirscht wehleidig und du merkst nichts davon. Aber in eben jenem Moment ist genau dieser Zustand überaus erstrebenswert.
Mit einem dumpfen Laut landet der Lederwams auf den Bodendielen, nachdem er jenen über den Kopf gezogen hat. Er rupft die Bänder des Leinenhemdes auf, zieht es aus und betrachtet die verbundene Schulter. Ruppig löst er die sorgsam gewickelte Bandage und zieht die Lagen von der Schulter. Es ist nicht das erste Mal, du weißt wie es geht. Schalte es aus.
Die Fadenknoten ragen leicht aus dem heilenden Fleisch. Er lehnt Rücken und Hinterkopf gegen die Wand und schließt die Augen. Die Finger tasten sich zum Oberarm voran und beginnen erst vorsichtig, dann fester an den Fäden zu ziehen. Erst ziept es unanegnehm, dann wandelt sich das Gefühl in ein Stechen, bis nur noch Schmerz bleibt. Stetig macht er weiter, bis die Wunde zu bluten beginnt und die Fingerspitzen vom Lebenssaft getränkt sind. Immer weiter, bis er an die Grenze gelangt, an welcher der körperliche Schmerz den Geistigen überlagert.

Die blutigen Finger stellen ihre Arbeit ein und er sinkt ruhig gegen die Wand. Sein Körper gibt dem Gefühl von Leere in seinem Kopf bereitwillig nach. Gemächlich beruhigt sich sein Herzschlag, während er die Totenstille in seinem Kopf genießt. So wunderbar still. Der Moment hält an und zieht sich die ganze Nacht. Er denkt an nichts, starrt ins Leere und stört sich nicht im Geringsten daran. Keinerlei Emotion und vollkommene Gleichgültigkeit, während sich der letzte Rest Menschlichkeit verabschiedet. Die Welt dreht sich weiter, der Morgen graut und der Lärm vor seiner Türe, der ihm gestern vielleicht noch einen Hauch Schadenfreude oder Hoffnung bereitet hätte, wird schlichtweg nicht mehr wahr genommen.
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#6
Ein paar vereinzelte Strahlen der nachmittaglichen Sonne wagen sich durch das kleine Fenster im Obergeschoss des Hauses. Zart und wärmend tanzen sie über den zierlichen Rücken des aufrechten Körpers. Der Raum hat bereits den Duft seines Gastes angenommen. Die zarte, weibliche Note ist gepaart von einem leichten Schweißgeruch, der jedoch alles andere als unangenehm riecht. Als er einen tiefen Atemzug nimmt und die Nasenflügel dazu leicht aufbläht scheint er auch den leichten Geruch von Kupfer wahr nehmen zu können. Er stört sich nicht an der unterschwelligen Note, da er aus eigener Erfahrung weiß, wie penetrant der Geruch von Blut werden kann.
Auch wenn seine Arbeit noch nicht beendet ist, wird die Spur des Lebenssaft so gering bleiben. Sie würde nicht viel Blut verlieren, nicht mehr als nötig. Dennoch würde das wenige Blut die Risse mit tiefroter Farbe benetzen, die sie ihr Leben lang zieren werden. Feine Narben würden an den Stellen zurück bleiben, wo die Haut wieder zusammen wächst. So ist sie nicht nur geistig sondern auch körperlich für alle Zeit von diesen wenigen Augenblicken geprägt.

Er hasst es, dass diese Momente so rasch verfliegen. Dadurch wird es fast unmöglich sie zur Genüge auszukosten. Natürlich ist er darauf bedacht seinem Gast eine Hand voll unvergessliche Stunden zu schenken, aber die Meisten entpuppen sich recht früh als schwach. Derzeit zeigt sie noch Sturheit und Trotz. Er blickt in die ohnehin schon großen Augen, die vor Hilflosigkeit noch mehr geweitet sind. Voller Intensität funkelt darin Abscheu, Widerstand und Verbissenheit. Ohne, dass die Besitzerin dieser ausdrucksstarken Augen es weiß ist es aber genau diese Mischung, die ihn motiviert. Sie will ihm ihre Schreie nicht gönnen, weil sie dadurch ihre Schwäche eingestehen würde. Der Trotz hinter dem Gedanken gefällt ihm, denn er ist eine regelrechte Garantie, dass es sie über die Maßen beschämen wird, sobald es dazu kommt.

Das Mädchen senkt den Blick, als sie nur kurz seinen stahlblauen Augen Stand halten kann. Er mustert ihre eigentlich weichen Züge, die durch ihr freches Auftreten und Verhalten oftmals verzogen sind. Ihr blondes, kurzes Haar umrahmt zerwühlt ihr Gesicht und die großen Augen. Solange er sie mustert sind ihre blass rosanen Lippen so fest zusammen gedrückt, dass alle Farbe gewichen ist.
Ihre flachen Brüste sind von Stoff umschlungen, welcher unter den Achseln mit Leder verstärkt ist. Die ohnehin schon spärliche Oberweite wird dadurch zusätzlich flach gedrückt, jedoch stört er sich daran keineswegs. Sie ist schlank und zierlich, fast schon etwas mager aber eben dieses Zusammenspiel findet Gefallen. Die schmalen Beine stecken noch in einer abgetragenen Stoffhose, die gefühlt etwas zu weit für ihren Körperbau ist.
Immer wieder bebt ihr Körper unter festen, verzweifelten Atemzügen. Es ehrt ihn in gewisser Weise, dass jeder noch so eifrige Atemzug für ihn gedacht ist. Ihre ganze Gestalt und die Faszination, die mit jener einher geht wird nur für ihn präsentiert. Nur er erkennt den tieferen Sinn dahinter, denn er ist wohl der Einzige, der dies zu schätzen weiß. Wo andere einen schändlichen Akt sehen, sind für ihn jene Momente heilig.

Als er sich wieder in Bewegung setzt, lässt sie ihn mit einem gehetzten Keuchen an ihrer Aufmerksamkeit Teil haben. Er umrundet ihren Körper, der ansehnlich gestreckt ist dank der, an einer Leitersprosse festgebundenen Hände. Ihre Handgelenke reiben intuitiv aneinander, als sie nur ein weiteres Mal versucht ihre Fesseln zu lockern. Zu ihrem Bedauern bleibt auch dieser Versuch aussichtslos.
Sowohl die Gänsehaut als auch ihr Schaudern wird mit Freude aufgenommen, als er sich an sie lehnt und die Finger in ihren Hosenbund einhakt. Der Stoff wird von dem kleinen, festen Hintern geschoben und bietet ihm ein weiteres Stück makellose Haut, die nur auf Zuwendung wartet. Er knetet den nietenbesetzten Gürtel voller Vorfreude in der geballten Hand und lässt die Ruhe noch einen Augenblick auf sich wirken.
Als er wieder beginnt sie zu schlagen, wird er endlich mit den Lauten belohnt, die sie zurück hielt. Ihre Schreie sind klar und ungezügelt. Tief aus ihrem Inneren brechen sie hervor und füttern sein begieriges Gehör. Sie drücken gleichzeitig Intensität und Schwäche aus, eine herrliche Mischung, die jede Lüge hinweg fegt. Als der Schmerz abebbt, bleibt sie roh und unverfälscht vor ihm hängen und schnappt nach Luft. Die vorgekaukelte Stärke, die sie normalerweise hinter Überdruss versteckt bleibt auf der Strecke und weicht Schwäche und Unsicherheit. Sobald er sie umrundet sieht er nichts anderes mehr in ihrem hellen, entrückten Blick. Nur ein hilfloses Mädchen, dass der Welt ihren wahren Charakter und ihre wahre Identität verschleiert, um stark zu wirken. Gehetzt und unsicher durchschreitet sie die Straßen, aus Angst mit Unheil konfrontiert zu werden. Er sieht einen Menschen, der nichts mehr verdient hat als eine schützende und fürsorgliche Hand.
Doch zu diesem Zeitpunkt ist ihm all das völlig egal. Er beobachtet nur, vollstreckt und wird zum rechten Zeitpunkt unterbrochen, um ihr nicht mehr Unrecht anzu tun, als sie verdient hat. Denn für ihn ist die Grenze nebelig und nicht festsetzbar. Noch ein bisschen mehr und ein wenig weiter voran gewagt und schon ist diese nicht mehr wahr zu nehmen.

Das Einzige was zurück bleibt ist die Erinnerung an diesen intensiven Moment. An ihren Blick, der immer mehr Leere weicht. Stumme Tränen, die an ihren erhitzen Wangen hinab rinnen. Sie jedoch wird sich bei jedem Blick in den Spiegel an den Schmerz und die Brutalität erinnern. Er säht noch mehr Misstrauen in ihrem Herzen, vielleicht sogar Paranoia, welche sie immer wieder leicht aus der Bahn werfen wird.

Wenn seine Arbeit an ihr beendet ist und nur noch ein stumpfer Blick zurück bleibt, der sich wieder festigt aber nie vergisst, dann ist er mit ihr verbunden. Jedes Mal wenn er in ihre Augen sieht erinnert er sich daran. Sie verbindet etwas Anderes, etwas das keine Familienbindung oder gar Liebe für sie nach stellen kann. Zwar weiß sie wozu er fähig ist und spürt vielleicht mit dem ein oder anderen Blick ein Jucken in ihren Narben, aber sie ist unfähig weg zu sehen. Wenn man einmal ins Feuer gefasst hat tut man es nie wieder, so sagt man. Und doch kommt kein Mensch umhin sich an kalten Wintertagen nach dessen Nähe zu sehnen.

[Bild: 12483657483_7502373458_n.jpg]
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#7
Eine zarte Gänsehaut überzieht ihren nackten Körper und die nach oben gestreckten Arme. Die seidenweiche Haut wirkt dadurch noch gespannter und vollkommen als ohnehin schon. Die feinen Perlen auf ihrer Haut formen ihre Brüste praller und lassen die Knospen dunkel und aufgereckt wirken. Er ist Schuld an diesem Schauer, der ihren Körper durch läuft, zur Hälfte der Blöße zu verschulden zum Anderen der Furcht vor dem Unbekannten.
Wie konnte ihm nur entgehen, dass ihre Körpersprache eindeutig von Unsicherheit zeugt? Ihre süßen, weichen Lippen stehen einen Spalt offen und beben bei genauem Hinsehen ein wenig. Ihre sonst so entspannten, starken Züge wirken unbeständig, als könnte keine der empfundenen Emotionen überzeugen. Die Schenkel pressen sich verkrampt aneinander und er kann die steife Anspannung bis in ihre Fingerspitzen verfolgen. Der zierliche Brustkorb bebt unter den aufgewühlten Atemzügen, wodurch sie unbewusst die Brüste anbietend reckt.

[Bild: 3r3isqm5.jpg]

Sie ist wunderschön, unerfahren, scheu und damit aufwühlend vollkommen. Der Mangel an Erfahrung steht ihr im Weg was gepaart mit ihrer Argwohn für Unbekanntes den Prozess des Genießens hemmt.
Erst am Morgen darauf wird ihm das langsam bewusst. Nachdem sie das Sicherheitswort gesagt und ihn damit unbewusst in eine Ecke gedrängt hat sind die Erinnerungen an die vergangene Nacht brüchig. Er findet sich auf einem provosisorischen Bett aus Fellen wieder und spürt einen heftigen Stich in der Schulter, als er sich aufrichtet. Launisch fährt er sich durch die zerwühlten Haare und sieht sich im Obergeschoss von Rahel's Laden um.
Ihr winziges, jungfräuliches Bett in der Nische wirkt sauber und weist nicht auf ein hektisches Verlassen hin. Er hat sie wohl schlichtweg verpasst, als sie zu ihrer frühmorgendlichen Kräutersuche aufgebrochen ist. Insgeheim spürt er einen Stich, weil er gedanklich ihren Zeitplan durchgeht. Ihm ist sogar bekannt welche Route sie nimmt, welche Kräuterbüsche ihre Aufmerksamkeit am Meisten wecken und wann sie sich auf den Rückweg macht. Als er aus dem Fenster sieht und den Stand der Sonne abschätzt muss er feststellen, dass sie bald zurück sein wird. Es wird Zeit, dass er sich aufrafft und verschwindet.

Gründlich sammelt er seine Klamotten zusammen und hinterlässt alles wie es vor seinem Besuch war. Die Felle stopft er in den Schrank zurück, die Zudecke drapiert er zusammengefaltet auf dem Fußende ihres Bettes. Als er an ihrem Bett verharrt wird ihm erst wieder bewusst wie zierlich und zerbrechlich sie ist. Etwas in ihm schreit danach sich über das Kopfende zu beugen und an ihrem Kissen zu riechen. Er weiß wie sie riecht. Nach Veilchen und ihrem ganz eigenen Geruch. Er weiß auch wie sie schmeckt, egal ob erregt, wütend oder verstört.
Mit einem tiefen Durchatmen wird der Gedankengang abgebrochen und er geht in eine tiefe Hocke und fischt die Augenbinde unter ihrem Bett hervor. Auch die Überreste des Lederriemens löst er von der Wandhalterung und steckt die Fackel zurück. Als er geht knetet er das weiche, mit Öl präparierte Leder in den Fingern. Er wird es aufheben. Nicht als Andenken sondern als Mahnung und Zeichen seiner unangebrachten Beharrlichkeit und seines Versagens.
Auch wenn es immer wieder zur Diskussion führt, so kann er Rahel nicht die Schuld geben. Sie hat doch keine Ahnung von den Variationen und den einhergehenden Gefühlen. Vermutlich hat sie schon viele emotionalen Facetten kennen gelernt aber körperlich scheint sie ziemlich blauäugig zu sein. Im Zweifel läuft sie sogar Gefahr an ihrer Persönlichkeit zu zweifeln, wenn sie heraus findet was Schmerz auslösen kann. Irgendwann wird der richtige Zeitpunkt dafür kommen aber vorerst muss er zurück rudern und von vorne ansetzen. Ganz von vorne.
Er hat schon ein paar Frauen entjungfert, egal ob im körperlichen oder emotionalen Sinn. Aber da musste er sich nicht über die Schritte im Klaren sein, da er sie im Zweifel nie wieder sehen musste. Bei Rahel ist das anders. Ohne eine wirkliche Verbindung aufgebaut zu haben war er ihr schon verfallen. Als er sie das erste Mal flüchtig in der Kirche gesehen hat fokussierte sie alle seine Sinne auf sich. Er versteht nicht wie einer so unsicheren Frau eine natürliche Faszination anhaften kann, denn es wiederspricht sich eigentlich. Aber das steht nicht mehr zur Debatte und er muss es akzeptieren und das Beste draus machen oder beim Versuch kläglich scheitern.

Als er in der kleinen Kammer steht, die er für sich angemietet hat und in der mittlerweile schon die ein oder andere Frau zu Besuch war, kramt er sogleich die Schachtel mit Schreibutensil hervor. Er drapiert sie gewissenhaft auf dem Tisch und beginnt eine Liste zu verfassen. Ordnung war für ihn schon immer essentiell. Wenn er seinen eigenen Vorgaben folgt, kann er den Schaden besser abschätzen, den er im Zweifel anrichtet. Auch wenn es primitiv ist, funktioniert sein Verstand ruhiger und beherrschter, wenn er innerlich eine Liste abarbeitet. Auf der anderen Seite verhindert es, dass er versucht Rahel zu manipulieren indem er ihr Vorgaben gibt, Erwartungen festsetzt und sie damit verbiegt.
Er will seine kleine, verletzliche Rahel genau so wie sie ist. Und er wäre bereit dafür alles aufzugeben, wenn nötig.



Beziehungsplan Rahel:

Verhaltensmuster für eine funktionierende Beziehung:

Täglich:
  • ein Kompliment
  • eine selbstverständliche Berührung
  • Begrüßungskuss-/umarmung
  • überprüfen, ob sie dich noch immer auf die gleiche Weise ansieht

Wöchentlich:
  • jede Woche eine kleine Aufmerksamkeit/Geschenk
  • an einem Tag der Woche Essen für sie zubereiten
  • mit ihr in der Öffentlichkeit zeigen
  • Briefe schreiben
  • mindestens einen Höhepunkt bereiten (?)

Allgemein:

  • kein Kontrollieren ihrer Arbeitszeiten, wann sie den Laden verlässt/betritt sowie ihrem Besuch/Umgang
  • Reaktion abgewöhnen, wenn sie auf ihrer Unterlippe kaut
  • schätze sie als Frau und intellektuelle Person, führ Gespräche, denk an die Komplimente
  • an Berührungen gewöhnen und ihre Nähe suchen
  • Verbergen von Kontrollzwang, Besitzansprüchen und mangelnder Selbstbeherrschung
  • Mitgefühl zeigen, wenn sie emotional reagiert (Anmerkung: z.B. In den Arm nehmen, ermutigende/beruhigende Worte raunen)
  • dafür sorgen, dass der erste persönliche Gegenstand, der bei ihr in der Wohnung liegen bleibt ein Kleidungsstück und kein Hilfsmittel (Peitsche, Klemme, Riemen) ist.

Sehr wichtig:
  • Treue
  • Ehrlichkeit
  • IMMER den Rosenkranz tragen


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#8
[Bild: j2nl4gom.png]

Sommer 1393 n.M. - Dorf Rabenstein

Da ist sie wieder, 'sein' Mädchen. Ihr braunes Haar schimmert im Licht der Sonne leicht golden, wie eine hübsche Haselnuss und ihre Augen sind rehbraun und scheu. Sie hält sich dicht an der Seite ihres Vaters, der sich übertieben schützend neben ihr aufbaut. Arroganter Idiot, wenn du wüsstest wie nah ich deiner Tochter schon war.
Bei dem Gedanken blickt die Schönheit hoch, als hätte ich die Worte laut ausgesprochen. Ihr Blick trifft den seinen und sie senkt ihn sofort. Ihre Zurückhaltung macht ihn verrückt. Er presst die Zahnreihen leicht zusammen und beisst sich aus versehen sacht in die Unterlippe, als ein Passant ihn anrempelt. 'Pass doch auf! Hast du Scheuklappen auf?!' faucht er ihn an. Aki brummelt eine halbherzige Entschuldigung und atmet erleichtert aus, als der Rempler sich damit abfindet und weiter geht.
Das Mädchen hat er in dem Moment aus den Augen verloren und er tritt erstmal beiseite, um dem Getummel an Menschen zu entgehen. Für einen Augenblick hat sie es geschafft, dass sie beide die einzigen Menschen auf dem Marktplatz waren. Jetzt löst sich die Taubheit von seinen Ohren und sein Blick klart sich auf. Handwerker und Händler brüllen über den Platz hinweg, Pferde wiehern und trampeln, Karren knattern über die ungleichen Pflastersteine. Ein stetiges Murmeln liegt in der Luft, wie ein Schwarm Fliegen, der sich um einen Haufen Scheiße tummelt.
Aki ist nicht oft im Dorf unterwegs. Sein Vater schickt ihn nur hierher, wenn es nicht anders geht. Eduart schließt von sich aus, dass sein Sohn die Unruhe und die Hektik gleichermaßen nicht leiden kann. Aki lässt ihn in dem Glauben, aber macht innerlich einen Freundenssprung, wenn er doch ab und an eine Lieferung nach Rabenstein bringen soll. So konnte er sie wieder sehen.

In der Ferne erklingen Hammerschläge. Dumpf und abgefedert, offensichtlich ein schlichtes Zurechtformen von Metall bei niedriger Hitze. Wohlmöglich Kupfer? Mit einem Mal scheint es als hätte jemand noch einige Pfund mehr auf seine Schultern geladen. Er erinnert sich an die Lieferung, die auf seinen Rücken geschnallt ist und setzt sich wieder in Bewegung. Trotz schwerer Last wringt er sich geschickt durch die Leute und macht den Stand ausfindig. Der ihm bekannte, mürrische Schmied ist wieder anwesend und nickt ihm harsch zu. 'Da bist du ja endlich.' brummelt er in einer Tonlage, als würde er schon ewig auf die Lieferung warten. 'Ich bring die Kupferlieferung von Meister Durán', sagt Aki überflüssigerweise, da er schon weiter gewunken wird. 'Geh da die Gasse runter, dritte Tür rechts. Klopf an und sag ich schick dich, du sollst den Kram ins Lager stellen.'
murrt der alte Schmied die lieblose Aufforderung hinunter.
Irgendwer rempelt schon wieder gegen seinen Rucksack, weswegen Aki ganz froh ist, als er in der ruhigen Gasse verschwinden darf. Mit jedem Schritt den er macht wird die Umgebung ruhiger, als wäre er plötzlich Meilen weit weg vom Marktplatz. Trotz des kurzen Weges denkt er an sie und fragt sich, ob er noch Zeit hat an ihrem Haus vorbeizugehen.
Er weiß wo sie wohnt und wann sie meistens nach Hause kommt. Er weiß wann sie für gewöhnlich ein Bad nimmt und wann sie ins Bett geht. Einmal hatte er das Glück, dass sie nachlässig die Vorhänge einen Spalt offen gelassen hat. Sie machte sich Bettfertig. Dabei sah er ihre kleinen Brüste durch das zarte Unterkleid hindurch blitzen. Sie sind so zart und weich wie der Rest an ihr.
Natürlich weiß sie nichts davon, auch wenn sie sich ein paarmal ausgetauscht haben. Wenige, spärliche Worte und Blicke, bis ihr Vater eingreift. Aki hasst diesen Mann. Er soll verstehen, dass sein kleines Mädchen ihren eigenen Kopf hat. Aber es ist offensichtlich wie er sie behütet und beschützt. Angeblich plant er sie eines Tages mit einem wohlhalbenden Bürger zu verheiraten. Offensichtlich will er alles in seiner Macht stehende tun, dass sein Ein und Alles bis dahin unberührt ist. Vermutlich ist dieser Vater der Einzige Ravinsthaler, der wirklich denkt das wäre in diesem verkommenen Lehen etwas wert.

Aki hebt soeben die Hand um an der Tür zu klopfen, als er hinter sich ein Geräusch hört. Jemand nähert sich ihm in der Gasse. Es wäre nicht das erste Mal, dass er überfallen wird, aber doch nicht am helligen Tag? Die Gestalt hat eine Kapuze über geworfen scheint jedoch zu zierlich zu sein, als dass er nach dem abgewetzten Messer am Gurt greifen müsste. Auf drei Schritte Entfernung kann er sie anhand ihres Geruchs identifizieren. Ihm stockt kurz der Atem, als der feste Stoff des Umhangs kurz beiseite schweift und eine Handbreit von ihrem Dekoletee Preis gibt. Sie ist in ein enges Mieder eingeschnürt und er kann ihren hektischen Herzschlag fast erahnen.
'Wo ist dein Vater? Du kannst nicht einfach...' setzt er an, aber sie schließt die letzten paar Schritte tapsig zu ihm auf und legt den Zeigefinger an seine Lippen. Wie kann sie nur so zarte, unbeschadete Finger haben? Als wäre sie eine Adelige, die nie anstrengender Arbeit nachgegangen ist. Er greift nach ihrem Handgelenk und vertreibt ihre Finger aus seinem Gesicht. Da er ihre Hand nicht schnell genug los wird, krallt sie sich in das fleckige Leinenhemd. Sie muss seinen heftigen Herzschlag hören können, oder nicht?
Aus der Nähe sind ihre Augen noch größer und unschuldiger. Sie öffnet unbewusst die Lippen einen Spalt und lässt kurz zum Befeuchten die Zungenspitze hervor blitzen. Als sie sanft ausatmet weht eine ihrer Haarsträhnen in seine Nähe. Er fragt sich, ob ihr ihre Wirkung bewusst ist, denn er kann sich nicht bewegen und vermutlich auch nicht mehr antworten, wenn sie jetzt eine Frage stellen würde. Gerade in dem Moment ist er heilfroh, dass ihm das zu große Hemd aus dem Hosenbund hängt und verbirgt, was seine Vorstellungskraft anrichtet. Wenn sie nicht gleich etwas sagt nimmt er sie hier und jetzt.
'Ich möchte, dass du mich heute Abend triffst. Vater ist nicht Zuhause. Ich wohne in der Kirchengasse, gleich hinter der Brücke. Ich lass mein Fenster offen. Du erkennst es an den himmelblauen Vorhängen.' säuselt ihre unsichere Stimme bemüht. Er legt mühsam die Stirn in Falten und versucht einen konzentrierten Gesichtsausdruck zu heucheln, als würde er sich die Details merken müssen. Ich weiß doch all das. Ihre Finger lassen von seinem Hemd ab und streichen beim Absenken der Hand kurz seinen Bauch. Ihre Wangen sind gerötet unter der Kapuze aber er bildet sich ein, dass die Berührung Absicht war.

[Bild: inq8k7ba.png]

Auch Jahre später hat sein Gedächtnis jedes Geräusch, jeden Geruch und jedes Detail noch parat.
Er hockt zu später Stunde vor der Altstadttaverne und erinnert sich daran, dass durch ein Fenster einzusteigen lange nicht so leicht ist wie gedacht.
Das brünette Mädchen hat sein 17 jähriges Ich nur in dem zarten Unterkleid empfangen. [...]
OOC
Part gelöscht auf Staffhinweis, bei Interesse per PN erhaltbar.
Sie würde nie wieder so klar und hinreissend schreien, das war seine Trophäe und er würde sie bewahren.
'Gute Nacht, Haselnuss.' hauchte er noch, da trotz der vielen Dinge die er von ihr wusste und kannte ihr Name fremd war, und stieg aus dem Fenster.

So kam es, dass er noch eine ganze Weile vor der Taverne sas und zu Avinia's Schneiderei hinüber sah und jede Lichtveränderung und jedes Zucken eines Vorhangs beobachtete. Die manchmal recht naive Schneiderin hatte wohl eine Mitbewohnerin, die sie bisher wohl behütet hatte. Die Frau hat haselnussfarbene Augen und ihre Finger sind so filigran, als hätte sie ihren Lebtag noch nichts Anständiges gearbeitet. Offensichtlich ist sie Schuld daran, dass er sich an damals erinnert. Er hat nicht vor seine Jugendsünden aufzuarbeiten aber es störte ja niemanden, wenn er sie ein wenig beobachtet.
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#9
Träume


Der Wind beisst ihm in die Finger und die Wangen. Rasch schiebt er die Hände in die wärmenden Hosentaschen und zieht den Kopf ein, um dem Wetter nicht so ausgesetzt zu sein. Warum ist er überhaupt nochmals vor die Türe gegangen in der eisigen Kälte. Sein Atem kommt unruhig über die Lippen und bildet Wölkchen in der kalten Luft. Wenn er doch wenigstens seinen Mantel hervor gekramt hätte.
Ein Geräusch weckt seine Aufmerkamkeit und er dreht sich herum und blickt in die Richtung. Ein Rabe hockt auf der Mauer und pickt umher, wohl auf der nächtlichen Suche nach Essbarem. Das Mondlicht wird in den schwarzen Knopfaugen reflektiert. Aki beschleunigt seinen Schritt eher wegen der Kälte, als dem unwohlen Gefühl, das ihn beschleicht. Zumindest redet er sich das ein. Mit langen Schritten stapft er ins Dorf und beruhigt sich ein wenig. Er würde gleich zuhause sein.

Die Straßen sind nachts noch ruhiger als tagsüber. Um so näher der Winter kommt, um so weniger wagen sich aus ihren warmen, kuschligen Häusern. Er kann es ihnen nicht verübeln.
Nach dem Tümpel beim Laternengarten zwickt ihn das Gefühl beobachtet zu werden wieder in den Nacken. Aki hört ein Scharren und bleibt, unweit von der Mauer seines Hauses stehen. Gemächlich zieht er die Hand aus der Hosentasche und legt sie an den schlanken Griff des Messers, das sich an seinen Oberschenkel schmiegt. Er lauscht. Der Schrei des Rabens lässt seine Finger jedoch zucken. Eben dieser Moment wird von dem lauernden Halunken ausgenutzt.
Der Mann springt aus der Ecke, in welcher er sich verborgen hat und packt den Schmied am Kragen. Keuchend taumelt Aki ein wenig, da der heftige Griff ihm den Atem raubt. Dennoch ist er augenblicklich wach und wehrhaft und zückt den Dolch.
"Denk nicht einmal daran." knurrt die Stimme an seinem Ohr, so dicht, das ihm gewahr wird wie groß sein Angreifer ist. Die Situation verlangsamt sich unwirklich und Aki nimmt einige Details wahr. Der Mann hinter ihm ist genauso groß wie er und steht ihm auch Kräftemäßig in nichts nach. Er spürt den prallen Arm, der sich gegen seine Brust presst und ihm das Messer an die blanke Kehle hält. Der Bizeps ist beachtlich, ganz gleich ob dieser in Leder gehüllt ist. Der raue Atem des Halunken kitzelt Aki's Nacken, während er regungslos verharrt, unfähig sich auch nur einen Fingerbreit zu bewegen.
"Jetzt wirf dein Messer fort, nach vorne ... weit." die Worte sind beharrlich und die Stimme grollend und tief. Der Arm presst fester zu und Aki bleibt keine große Wahl. Er wirft das Messer mit magernem Schwung einige Schritt vor sich.
"Der Beutel hängt an meiner linken Flanke." bietet er ruhig an. Er spürt keine Furcht, nur Resignation. Dennoch zermahlt er sich das Hirn woher ihm die Stimme bekannt vor kommt.
"Halt den Mund." tadeln ihn die Worte und die Empfindung dazu verrät Aki's Verdacht. Ohne darüber nachzudenken bebt sein Brustkorb und er beginnt sachte aber aufrichtig zu lachen. Der Fremde knurrt, dann drückt er zu. Im selben Moment stellt sich Aki auf Zehenspitzen und legt eine Hand um die Klinge und die Andere um den massiven Unterarm. Er stößt den eigenen Ellenbogen zurück und entwischt dem Griff und der Klinge.
Taumelnd macht er zwei Schritte vor und bückt sich nach seinem Messer. Mit den blutnassen Fingern umfasst er eben noch den Heft, als der Halunke gegen ihn stößt. Das Körpergewicht, welches wie ein Rammbock gegen ihn prallt reisst den großgewachsenen Schmied von den Füßen und er landet keuchend auf dem Bauch. Eine unachgiebige Hand packt seinen Haarschopf und zieht ihn daran ein Stück hoch, bis die Kehle freigelegt ist. Unpassend schmiegt sich der geschärfte Stahl an seinen Hals und der warme Körper auf seinen Unterleib. Der Mann hockt sich beschwerend auf Aki und hält ihn so ruhig.
"Was.. willst du..?" schnauft er angestrengt und bewegt sich kein Stück, so nah an der tödlichen Klinge.
"Möchtest du nicht um dein Leben flehen, Schmied?"
Sein Blick rückt in die Ferne und er sinnt über die Worte nach. Will er? Warum denn?
Der Mann versteht das Zögern falsch oder ist einfach von der ungeduldigen Sorte. Aki zuckt intuitiv zurück, als das scharfe Metall ihm über die Kehle fährt. Er gurgelt, dann spürt er die wohlige Wärme seines eigenen Blutes, das auf seine abgestrützen Hände hinab prasselt. Sein Blick verwelkt, sodass er nurnoch am Rande mit bekommt, wie er umgedreht wird. Er blinzelt bemüht, aber so müde und sieht in stahlblaue Augen. Seine Augen? Die seines Vaters.


[Bild: inq8k7ba.png]

Um ruckartig aus einem Alptraum zu erwachen müsste man wohl überrascht sein, einen erlebt zu haben. Aki schlägt einfach nur die Augen auf und sieht zur Decke, während er sein Herz hämmern hört. Die Frau neben ihm spürt wohl, das er aufwacht, denn ihre Hand löst sich von seinem Bauch. Mit einem tonlosen Seufzen hievt er die Beine aus dem Bett und rückt an die Kante.
Der Traum kommt stetig, jede Nacht. Ganz gleich ob er jedes Mal auf andere Weise endet, so findet er darin keine Befriedigung. Sein Herz sehnt sich auf eine seltsame, unbekannte Art nach einem Wiedersehen aber jeder Gedanke daran endet in einem blutigen Kräftemessen. Ist es Sehnsucht? Ist es Furcht?
Schlussendlich ist es egal. Denn wonach er sich sehnt ist Gewissheit und Rat. Er möchte wissen ob es einen Ausweg gibt von all dem Leid und dem Schmerz. Ob er 'normal' sein kann, normal lieben und normal denken kann. Ob sein Vater es geschafft hat glücklich zu werden.
Auf der anderen Seite fragt er sich warum er das nicht selbst heraus finden kann. Vermutlich, da er zurück blicken müsste. Was mit denen ist, denen er Leid zugefügt hat. Vor allem den Gedanken an Rahel will er nicht wagen. Denn dieser leitet von selbst zu der ungebändigten Wut, die langsam wieder hervor sickert. Ob diese Wut je vergeht? Er weiß es nicht, will es nicht wissen. Resigniert wieder, legt sich wieder zur Ruhe und flieht vor den Gedanken.
"Was willst du vom Leben?" - "Die Wut auf mich selbst verlieren."
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#10
Die Gehörnte

[Bild: tmjh8shk.jpg]

Der Morgen bricht an und er spürt wenige Sonnenstrahlen, die sich durch die düsteren Wolken wagen und seine Nase kitzeln. Das Gefühl ist echt und glaubhaft, obwohl es nur seiner Fantasie entspricht. Denn die Sonnenstrahlen erreichen ihn nicht, er sitzt im Dunklen und beobachtet, mal wieder. Nicht nur sein Körper sitzt unbemerkt im Schatten, sondern auch sein Geist. Er fühlt Leere, Emotionslosigkeit und starrt gebannt auf das Bild, das sich ihm bietet. Ein Bild, das seine Instinkte lockt und provoziert, während seinem Verstand ein wenig Ruhe gegönnt ist.
Für den Moment des ersten Lichtes gibt es nur ihre Augen, die in seine Richtung starren, in den Schatten hinein, ohne ihn wahrnehmen zu können. Er sieht in den großen Augen Trotz gepaart mit Scheu, aber auch Hingabe. Langsam lehnt er sich in seiner Position vor, gelockt von diesem Blick, der ihn zu verzehren scheint. Er lehnt sich soweit in breitbeiniger Pose vor, bis seinen rechten Arm ein Luftzug streift. Ein Mann in prunkvoller Tunika passiert ihn und weitet die Szene aus.
Du bist nicht alleine.
Er verspannt sich, als ihm das Gewahr wird und verkriecht sich wieder weiter in seinem schützenden Schatten, der ihm ermöglicht stiller Teilhaber zu sein.
Auch wenn ihre Umgebung Formen annimmt, bleibt ihr Blick strikt bei ihm. Als wüsste sie genau, dass er sich dort vor den anderen Augen verbirgt. Ihr Blick gibt ihm Halt und versichert ihm ihre Zugehörigkeit.
Doch es dauert keine zwei Herzschläge, bis ihm diese Sicherheit genommen wird.

Die Frau sitzt in einem Metallkäfig wie ein Tier. Ihr Gefängnis ist zu klein, als dass sie aufrecht stehen könnte deswegen verharrt sie in der Hocke, mit der Eleganz einer Tänzerin. Sie streicht mit den schlanken Fingern über die Gitterstäbe, als wäre es eines ihrer Kunststücke und lässt nicht einmal einen Hauch von Demut erahnen. Er kann sich nicht satt sehen, an ihrem spärlich bedeckten Körper, der sich nur für ihn wiegt. Die helle Haut, die langen Beine, ihr flacher Bauch und ihre ansehnlichen Rundungen, die eng zusammen geschnürt sind. Sie macht keinen Hehl daraus, das sie schön ist und lässt die anderen an ihrem Selbstbewusstsein teil haben, welches den Saal fesselt.
Langsam wird der Anblick gestört durch tiefes Gebrumme, Gemurmel und vereinzeltes Gelächter der angeheiterten Gäste. Sein Blick wird abgelenkt und er nimmt nur nebensächlich die Anwesenden wahr. Grauhaarige Männer, beeindruckt und angetan von dem Anblick der Schönheit. Zu selbstkritisch und unattraktiv, um eine Frau wie sie zu halten. Diese Feststellung kommt sofort, ohne weitere Gedanken. Wie soll es anders sein, sie sind die Störenfriede in seiner Fantasie.

Einer der rüstigen Herren tritt auf ihren Käfig zu und lockt ihren Blick zu sich. Er spürt einen Stich, als ihr Blick so einfach abgelenkt wird. Die Schönheit reckt ihren schlanken Hals, an dem sich Würgemale zeigen und wirft ihr offenes, langes Haar zurück, das in zahlreichen Rotnuancen aufflammt. Er wird unruhig in seinem dunklen Versteck, als ihr ein  enges Halsband angelegt wird.  Das Mädchen stört sich daran nicht, sondern legt die feine Gliederkette, die von ihrem Hals leicht über ihr Dekolletee hängt um ihre schlanken Finger. Sie dreht diese spielerisch, gar lockend und für einen Moment fällt der Blick wieder zu ihm. Bis einen Bruchteil später ruppig an der Kette gezogen wird und sie sich auf die Knie stützen muss, um sich abzufangen. Sein Atem wird unruhig, als er den ungehorsamen Blick sieht, den sie ihrem zugewiesenen Herrn zuwirft.
Derjenige zieht fester, bis ihre Oberweite unsanft gegen einen Gitterstab gepresst wird. Sie seufzt hinreißend und positioniert die Beine um. Der spärliche Rock gibt den Schnitt an ihrem Oberschenkel frei, eine feine, sinnliche Verletzung, die sie bei jeder ihrer Bewegungen spüren mag. Der Mann streckt die alten, schrumpeligen Finger nach ihr aus und legt sie auf ihre Wange. Als sie den Kopf wiegt und die Wange in dessen Hand schmiegt, bäumt sich in ihm etwas auf.
Ich gehöre dir nicht
Das Gefühl schiebt jeden klaren Gedanken fort. Sein Atem ist fern von Beherrschung und er beugt sich so weit in seinem Schatten vor, wie es ihm möglich ist, ohne entdeckt zu werden. Sein Instinkt sagt ihm klar und deutlich, dass er den Störenfried beseitigen muss. Sein Blut wallt so sehr, das er bezweifelt einen Moment länger abwarten zu können, ohne dem Wahnsinn zu verfallen. Die Hände des Anderen haben nichts an ihr zu suchen.
Sein Brustkorb scheint sich zu zu schnüren, aber tatsächlich sieht er nur die Szene und versetzt sich in ihre Lage. Die Gäste kommen näher, drängen an den Käfig. Zahlreiche Hände recken sich, berühren ihre perfekte, weiche Haut. Er erinnert sich nur zu gut, wie sie sich anfühlt. Welches Zittern er ihr verursacht, sobald er sie berührt. Wie sich ihre Atmung beschleunigt.
Eben das Selbe passiert jetzt. Sie windet sich sündig unter den Berührungen, öffnet die weichen Lippen und lässt Laute des Genuss frei. Er starrt sie untätig an und zurück bleibt nur blanker Zorn. Die Sonnenstrahlen bringen ihr Haar zum Glänzen und als sie mit einem sinnlichen Seufzen das Kinn senkt, sieht er die Hörner, die aus ihrem Kopf hervor ragen. Der letzte Funken klaren Verstandes realisiert, das sie seine Verdammnis ist.
Warum hält er sich noch zurück? Er weiß, das die einzige Lösung ist sie aus den toten Händen der Gäste zu ziehen. Er zittert, knurrt, dann will er aus dem Schatten treten. Ein Gitter und Ketten, die sich unnachgiebig um seine Fußknöchel schlingen, halten ihn ab. Unbeherrscht schlägt er gegen die Gitterstäbe, packt sie und rüttelt daran, wie ein gefangenes Tier.
Sie öffnet die, vor Begierde dunklen Augen und sieht ihn an. In ihrem Blick liegt etwas Wissendes. Ihre Finger streichen über die Gitterstäbe nah bei ihr und er spürt, das sie seine Finger berührt. Kein Käfig umrahmt sie. Nur ihn.

[Bild: inq8k7ba.png]

„Ich denke er ist tot...“ Der Dieb beugt sich weiter vor und lässt seinen, nach Alkohol stinkenden Atem in Aki's Gesicht wehen. Er wird an der Schulter gepackt und auf den Rücken gedreht. Ein spitzer Schmerz zuckt durch seinen Kopf. „Durchsuchen wir ihn, sage ich. Er klimpert schön, wenn man ihn dreht.“ Aki spürt eine Berührung an der Hüfte und seine Sinne reagieren instinktiv. Er schlägt die Augen auf und tastet den Mann nach Waffen ab.
Mit einem gezielten Griff zieht er dem Halunken das Messer von dessen Gürtel und stößt ihm die kleine, aber verheerende Klinge direkt in den Hals. Er hört ein rasches Hämmern und muss feststellen, das es sein Herz ist. Aggressiv blickt er seinem Peiniger entgegen, der ihn mit geweiteten Augen ansieht. Ein Röcheln, dann tropft ihm warmes Blut auf die Kleidung, als er den bewaffneten Arm zurück zieht.
Der Zweite, der die Szene mit Abstand bemessen konnte, brüllt auf. Aki versucht aufzustehen, aber der Dieb ist schneller. Ihn trifft Schmerz wie ein Felsbrocken, der ihm gegen die Schulter geschleudert wird. Das unsanfte Nachziehen lässt den Schmied sofort an einen Kolben denken. Der Schmerz lähmt ihn nicht, klart viel eher seine Sinne und lässt ihn schwerfällig aufstehen. Der Zweite starrt ihm entgegen, deutlich kleiner gewachsen als er selbst und umfasst den Kolben fester.
Aki stapft auf ihn zu, ohne die Bewegung wahr zu nehmen. Er bemerkt Nebel in seinem Kopf, ausgelöst durch Adrenalin und den Schmerz. Er dreht sich leicht zur Seite, als er Dieb wieder ausholt. Der Kopf des Kolbens knallt von vorn gegen seine Schulter, ergänzt den vorherigen Schmerz. Er brüllt auf und rammt den Ellenbogen vor. Von einem Knacken untermalt bricht er dem Mann die Nase und nimmt ihm kurz die Sicht. Lange genug, um ihm den Kolben zu entwenden. Er packt den Stil mit beiden Händen und geht auf den Mann los. Schlicht mit seiner eigenen Masse reißt er ihn von den Beinen und landet auf ihm.
Der Mann redet auf ihn ein, aber er hört nur ein penetrantes Fiepen in seinem Kopf. Hemmungslos beugt er sich vor, schmiegt sich an den Fremden und drückt ihm mit dem Stil des Kolbens die Kehle zu. Den Schmerz, der ihn von der Schulter aus dabei begleitet, begrüßt er sogar. Die Augen werden groß und das dreckige, blutige Gesicht läuft blau an. Erst als sich der Mann nicht mehr wehrt, lässt er ab. Er bleibt auf diesem hocken und lässt den Schmerz wirken, der seine Wut vertreibt und seinen Atem beruhigt. Trotzdem spürt er das eigene Blut, das von der breiten Schulter hinab läuft und seinen Rippenbogen kitzelt.
Schwerfällig richtet er sich auf und zieht die Kapuze wieder ins Gesicht. Sein letzter Gedanke ist, das er sich erinnert, warum er Löwenstein hasst, bevor er in die Kanalisation hinab steigt und den Schandfleck verlässt. Nur kurz geht der Blick nochmals zur Mauer, die ihn von dem Hurenhaus trennt.
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