02.09.2019, 11:04
Als der Morgen über der Reichshauptstadt hereinbrach, löste Wachmann Veit gerade seinen Kameraden der Nachtwache am Stadttor ab. Im kameradschaftlichen Plausch über die Vorkommnisse der letzten Nacht und das neueste Thekenmädchen in ihrer Stammschenke versunken, kamen sie gar nicht auf die Idee, dass sich nähernde Grollen mit etwas in Verbindung zu bringen, was schon in wenigen Herzschlägen ihre Welt auf den Kopf stellen würde. Nur Augenblicke später wurden sie jedoch aus dem Gespräch gerissen, als die Umgebung von einem diffusen Schimmer geflutet wurde und für den Bruchteil eines Sekunde ein grünliches Miasma das Gebiet süd-östlich des Haupttores erfüllte.
Das Geräusch ähnelte einer ganzen Wagenladung Töpferwaren, gepaart mit einer Ladung Schweineferkel die einen Abhang hinunter donnert. Bei späterer Wiedergabe der Ereignisse des Morgens schwor Veit seine gesamte Reputation darauf, dass er Kinderschreie vernommen hätte, während der Aufschlag vonstatten ging. Doch in diesem einen Augenblick war der Schreck in seinen Gliedern übermächtig, mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen starrte er auf das grünliche Leuchten, das pulsierend hinter den Turnierzelten auszumachen war. Erst sein Jugendfreund und Wachkollege Karl riss ihn aus der Schockstarre, als er ihn an der Schulter rüttelnd anbrüllte die Stellung zu halten, während er selbst in der Stadt Alarm schlagen wollte. Mehr als zu einer gestammelten Bestätigung war Veit nicht fähig. Er hatte an diesem Morgen die bedauerliche Erfahrung gemacht, dass man Angst doch eine Farbe geben konnte.
Und so kam es schließlich, dass die morgendliche Verschlafenheit der Großstadt abrupt zerrissen wurde, als die Alarmglocken der Wache über den Dächern Löwensteins erklangen und die Dinge ihren Lauf nahmen.
An einem anderen Ort und zu einer anderen Zeit kraxelte Angus zitternd die Treppenstufen des Rabenhügels empor. Er schlotterte am ganzen Leib und dieses Mal schien seine Zittrigkeit kein Zeichen beginnender Entzugserscheinungen zu sein, denn selbst der Schnaps wollte sein Gemüt nicht beruhigen. Wer am Rabenkreis vorbeikam, konnte ihn am kleinen Schrein auf und ab gehen sehen und etwas von einem "großen, grünen Feuerball" vor sich hinstammeln hören. Manchmal riss er den Kopf nach oben, als würde er den drohenden Untergang von dort erwarten. Gläubige, die zum Beten an den Schrein kamen, fasste er an beide Schultern und erzählte ihnen mit verstörtem Blick und Schnapsfahne, dass ihnen der Himmel auf den Kopf fallen würde. Auch in den folgenden Tagen sah man ihn immer in der Nähe des Schreins herumlungern - offenbar hatte er sich in irgendeinem Gebüsch in der Nähe sein Nachtlager errichtet. Den Rabenhügel schien er jedenfalls in nächster Zeit nicht verlassen zu wollen.
Das Geräusch ähnelte einer ganzen Wagenladung Töpferwaren, gepaart mit einer Ladung Schweineferkel die einen Abhang hinunter donnert. Bei späterer Wiedergabe der Ereignisse des Morgens schwor Veit seine gesamte Reputation darauf, dass er Kinderschreie vernommen hätte, während der Aufschlag vonstatten ging. Doch in diesem einen Augenblick war der Schreck in seinen Gliedern übermächtig, mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen starrte er auf das grünliche Leuchten, das pulsierend hinter den Turnierzelten auszumachen war. Erst sein Jugendfreund und Wachkollege Karl riss ihn aus der Schockstarre, als er ihn an der Schulter rüttelnd anbrüllte die Stellung zu halten, während er selbst in der Stadt Alarm schlagen wollte. Mehr als zu einer gestammelten Bestätigung war Veit nicht fähig. Er hatte an diesem Morgen die bedauerliche Erfahrung gemacht, dass man Angst doch eine Farbe geben konnte.
Und so kam es schließlich, dass die morgendliche Verschlafenheit der Großstadt abrupt zerrissen wurde, als die Alarmglocken der Wache über den Dächern Löwensteins erklangen und die Dinge ihren Lauf nahmen.
An einem anderen Ort und zu einer anderen Zeit kraxelte Angus zitternd die Treppenstufen des Rabenhügels empor. Er schlotterte am ganzen Leib und dieses Mal schien seine Zittrigkeit kein Zeichen beginnender Entzugserscheinungen zu sein, denn selbst der Schnaps wollte sein Gemüt nicht beruhigen. Wer am Rabenkreis vorbeikam, konnte ihn am kleinen Schrein auf und ab gehen sehen und etwas von einem "großen, grünen Feuerball" vor sich hinstammeln hören. Manchmal riss er den Kopf nach oben, als würde er den drohenden Untergang von dort erwarten. Gläubige, die zum Beten an den Schrein kamen, fasste er an beide Schultern und erzählte ihnen mit verstörtem Blick und Schnapsfahne, dass ihnen der Himmel auf den Kopf fallen würde. Auch in den folgenden Tagen sah man ihn immer in der Nähe des Schreins herumlungern - offenbar hatte er sich in irgendeinem Gebüsch in der Nähe sein Nachtlager errichtet. Den Rabenhügel schien er jedenfalls in nächster Zeit nicht verlassen zu wollen.
... und wenn Dich das nächste Mal jemand fragt, ob Du ein Gott bist, dann sagst Du: JA!