Die Saat des Irrtums

[Kyron Mendoza]

Frag' mich nicht um mein Geheimnis;

Laß mich's tragen ganz allein,

Bis es wie ein stiller Funke

Wird erstickt in Asche sein.

Rein und klar ist dein Gemüte,

Und der Himmel lacht es an:

Laß mir meinen trüben, wilden,

Stumgepeitschten Ocean.

Frag' mich nicht um mein Geheimnis;

Senke deiner Augen Strahl;

Nimm von meiner armen Seele

Der Versuchung süße Qual:

Mehr als alle Lorbeerkränze,

Die der Weise sich erwirbt,

Gilt dem Himmel eine Thorheit,

Die noch ungeboren stirbt.

~ Viktor Blüthgen - Bitte

Scham war ein überraschend unbekanntes Gefühl.

Kyron lehnte sich leise ächzend zurück, bis die Steinwand hinter der Bank ihm Stütze bot. Der Schneeklumpen schmolz langsam und schmerzhaft gegen die blutverkrustete Haut seiner gebrochenen Nase, fütterte das missgünstige Pochen in seinen Schläfen, und wusch die letzten verklebten Zeugen seiner Niederlage aus seinem verbeulten Gesicht. Gegen den Schmerz konnte der Schnee allerdings nur wenig ausrichten. Von seinem geknickten Stolz nicht zu sprechen.

Das hin und wieder an seinem Hals kratzende Auflachen hätte das Stechen in seinem Gesicht nur noch verschlimmert, aber es zu verbeißen war eine Mühe, die zunehmend ihre Bedeutung verlor. Warum nicht über sich selbst lachen? Kein Titel, kein Wappenrock dieser Welt konnte letztendlich vor Fäusten oder offenen Schulden retten. Hatte er wirklich geglaubt, seine Vergangenheit sei mit einem geordneten Leben nichtig und abgeschlossen? Torheit, alles Torheit. 

Torheit hatte ihm die gebrochene Nase eingebracht, und die aufgeplatzte Braue. Vom Schmerz im verrenkten Arm gar nicht erst zu sprechen. Alte Instinkte ließen sich schwer unterdrücken, und jedes Zaudern hatte ihm eine weitere Schwachstelle eingebracht. Schwachstellen, die Tarol ohne ein Wimpernzucken ausgenutzt hatte.

Du hattest den Dolch schon in der Hand, du Idiot. Warum konntest du nicht einfach zustechen und mit der Vergangenheit abschließen?

Und nun saß er hier, verkrochen im Gardehaus, kühlte die kaputte Nase und überlegte fieberhaft, wie er seine Blessuren vor Cahira verstecken konnte. Sie würde Fragen stellen, er würde antworten. Er konnte nicht anders, nicht wenn die Prügelei so offensichtlich sein Gesicht zerrte. "Bin in einen Fahnenmast gerannt" würde in diesem Fall nicht einmal den besoffenen Angus überzeugen. Und es war auch weniger das verbeulte Gesicht, das ihn besorgte, als vielmehr, wer es ihm verbeult hatte.

Es half nichts. Früher oder später würde er nachhause gehen müssen. Sich sozusagen der Musik stellen. Oder eher Cahira's vergrämtem Gesicht. Gerade wenn er das erste Monster abgeschüttelt hatte, kam das nächste aus dem Gebüsch gesprungen. Dennoch, besser Tarol als der Meister. Tarol würde kein spezifisches Interesse an seinem Sohn haben, außer um ihn als Druckmittel gegen Kyron zu benutzen. Mit Druckmitteln konnte Kyron umgehen, eine deutlich gewohntere Situation. Und Tarol würde auch keine Flüche oder Zauber spinnen, um seine Lehren zu erteilen; er würde einfach losziehen und Gewalt säen. Physikalische Gewalt. Eine einfachere, deutlichere Sprache.

Die letzten Klumpen Schnee tropften aus seinen Fingern. Kyron schüttelte die Hand aus, wischte sie am Wams ab und drückte sich hoch. Es war Zeit, keine Ausflucht mehr übrig. Mit wenigen Schritten war er am Schreibpult, zückte ein Blatt Papier und die Schreibfeder, und krakelte drei Worte. Er betrachtete sein Werk, knurrte Leise und setzte seine Unterschrift darunter.

Draußen heulte der nächtliche Sturm, halb eisig, halb zu warm. Morgen würden die Straßen matschgetränkt sein. Kyron schlitterte vorsichtig hinüber zur Taverne, zog morastige Fußspuren quer durch den Schankraum, und hinterließ ein paar Brocken Straßendreck auf den Treppen hinauf zu Isabelle's Unterkunft. Einmal mehr las er den Zettel. Scheiße. Dann faltete er ihn, schob ihn unter der Tür hindurch und floh.

Dorkalon Tarol ruft.

~Kyron