Die Saat des Irrtums

[Kyron Mendoza]

FSK-18 Warnung: Horror.

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Die Natur ist unbestreitbar sehr lobenswert und sehr ehrwürdig,
aber sie hat schandbare Kinder.

~ Voltaire (1694 - 1778)

Der Sessel wärmt sich unter seinem Hinterteil, umlullt ihn ebenso wie der warme Küchengeruch und das Knistern des Feuers. Er wiegt Brynja in den Armen, das kleine, zarte, weiche Gewicht so bekannt wie sein eigener Leib. Das Mädchen fällt dem Erschöpfungsschlaf anheim, erschöpft von wer weiß wievielen Stunden des Schreiens. Das ist nicht Cahiras Art. Sie ist eine gute Mutter, die beste Mutter, viel fürsorglicher als er selbst es jemals sein könnte. Sein Magen sinkt, aber er beobachtet Cahira dabei, wie sie in ernsthafter Prozession einen Topf nach dem anderen zum Tisch trägt, summend, mit leerem Blick, mit standhaftem, reglosem Lächeln. Eine gute Mutter. Die beste Mutter. Es ist nur ein Ausrutscher, nicht wahr?
Erst in diesem Moment fällt es ihm auf.
"Cahira, wo ist Lionel?"
"Stell die Becher heraus, der Met ist warm," erwidert sie mit einer harschen Kante in ihrer fröhlichen Stimme, klirrend wie die Schellen am Gewand des gehängten Hofnarren. Mit flinken Griffen richtet sie die gebratene Leber an, schichtet zarte caramellisierte Zwiebelchen darum herum und bringt die Teller zum Tisch, nur um kurz darauf mit der Pfanne zurück zu kehren und sorgsam Sauce über das fein geröstete Fleisch zu schöpfen. "Lass es dir schmecken!" zwitschert sie auflächelnd, die fehlenden Metbecher ebenso ignorierend wie seine Fragen. Sie setzt sich auch, allerdings starrt sie ihn so lange an, bis er die Gabel nimmt und zu essen beginnt.
Die Leber ist zart genug, dass sie unter der Gabel zerfällt, Sauce und Caramellgemüse runden es ausgezeichnet ab. Eigentlich müsste es ihm schmecken, aber nach dem ersten Bissen weigert sich sein Magen, weiter zu speisen.
"Cahira. Wo ist Lionel?" fragt er erneut, als wäre die Frage ein Juckreiz, der nur durch das Aussprechen zu stillen ist.
"Nicht hier, das siehst du doch." Cahiras Stimme klingt bockig, und für einen Moment verfinstert sich ihre Miene auf eine Art wie Kyron sie noch nie gesehen hat, ganz so als ob ein anderes Wesen für einen Moment in sie kriechen würde um mit ihrem Gesicht pantomimische Spiele zu vollziehen. Dann kehrt das Lächeln zurück und sie erhebt sich, ihre eigenen Speisen unangetastet stehen lassend.
"Vielleicht doch lieber Gewürzwein statt dem Met? Met passt nicht zur Vorspeise."
Alles geht zu schnell, alles wechselt zu abrupt, zuviele Fragen hängen unbeantwortet im Raum. Er zieht unstet Luft durch die Zähne, drückt die Tochter enger an sich und verliert sich im Chaos seiner eigenen Gedanken, während er versucht sich zu ordnen, zu verstehen was passiert. Cahira bleibt gnadenlos, summt während sie Eintopf in zwei Schüsseln schöpft, einen Topf auf den Herd stellt und Wein hinein gießt. Der schwere Geruch des Getränks flutet den Raum und verstärkt den Schwindel in seinem Kopf noch, lässt ihn etwas zurück zucken als die Eintopfschüssel vor ihm landet.
"Nicht hier, nicht hier, das sehe ich selbst! Wo ist Lionel?" harkt er garstig nach. Brynja quängelt leise in seinem festen Griff und erntet einen sträflichen Blick von der Gattin.
Cahira knetet den Löffel in ihrer Hand mit einem harten Zug um die Wangenmuskeln, verengt die Augen und wirft das Essbesteck zornig in seine Schüssel, wo es nur halb versinkt. Der Eintopf ist zu deftig, zu vollmundig um den Löffel zu verschlingen.
"Es ist Julfest, wir sollten alle zusammen sein. Er wollte lieber mit der Schleuder spielen, und das ist nicht richtig. Nicht richtig, sage ich! Aber ich habe ihn gefunden, und ich habe ihm gesagt, wenn er nicht freiwillig heim kommt, dann zwinge ich ihn. Und nun ist alles gut."
Seine Kehle fühlt sich schlagartig eng genug an, um den Happen der Vorspeise seinen Schlund wieder hoch zu drücken. Das diffuse Gefühl von Panik lässt sein Herz stolpern und seinen Atem schwanken. "Was hast du getan?"
"Ich hole den Gewürzwein."
Der Appetit ist ihm schon lange vergangen, aber die fehlenden Antworten stacheln ihn zusätzlich an. Mit einem Ruck schiebt er die Schüssel etwas von sich fort, harsch genug um den Inhalt zum Schwappen zu bringen. Der Löffel fällt klappernd aus der Schüssel und auf den Tisch, zieht ein paar rötlichbraune Brüheflecken auf den Tisch.
Die Wellen im Eintopf treiben ein einzelnes, aufgeplatztes, gargekochtes Auge an die Oberfläche, wo es zwischen Fetttropfen treibt und gen' Decke starrt.