27.06.2018, 19:55
Jeder Tag war mit Arbeit gefüllt - zermürbend und gleichförmig - eine zornige Zeit hinter dem Amboss, wenn Durias auf Metall einschlug, das sich einfach nicht in Form bringen lassen wollte. Hierbei besiegt zu werden hatte etwas eigenartig zufriedenstellendes, ein Triumph, der sich aus dem Rausch der Anstrengung heraus formte.
In den Monaten war er über die Lehren des Meisters hinausgewachsen, hatte buchstäblich hunderte von Waffen gefertigt - billigster Ramsch aus gutem Stahl, der zu nichts taugte, als wieder dem Feuer der Esse überantwortet zu werden.
Aber mit der Zeit hatten die Makel sich abgeschliffen, waren zurückgewichen vor der zähnefletschenden Penetranz des Schmiedes und dessen unbeugsamer Ignoranz aller Fehlschläge.
Hätte ihn jemand gefragt, woher er die grimmige Entschlossenheit nahm, hätte es keine Antwort gegeben, denn die Wahrheit war geradezu banal: Er, der behauptete keinen Stolz zu kennen, schuftete sich den Rücken krumm, um es ihnen allen zu beweisen: Den Begabteren und den Stärkeren. Den Adeligeren und den Kühneren. Den Glücklichen.
Und vor allem aber der Blonden, von der er träumte, wenn die Arbeit des Tages ihn überwältigte und in grimmigen Schlummer warf. In jener Zeit des Schlafes, da hatte er sich alle bereits zurückgelassen und erobert, was bereits geschenkt worden war. Aber ein Mann, so wurde er in diesen fiebrigen Fantasien nicht müde zu betonen, wollte nichts geschenkt. Er musste sich beweisen, wie eine roh geschmiedete Klinge, die erst geschliffen ihre Qualitäten tatsächlich offenbarte. Ein Mann wollte herausgefordert, wollte gefordert werden.
Aus diesen Träumen am Morgen zu erwachen, war als würde man mit einem Stein auf der Brust schlafen: Das Gewicht der Welt war unerträglich in den ersten Momenten und das Verlangen einfach liegen zu bleiben, war es gleichermaßen.
Aber nicht heute. Heute würde er einen weiteren Schritt machen. Das Gewinnen, was schon lange sein war.
In den Monaten war er über die Lehren des Meisters hinausgewachsen, hatte buchstäblich hunderte von Waffen gefertigt - billigster Ramsch aus gutem Stahl, der zu nichts taugte, als wieder dem Feuer der Esse überantwortet zu werden.
Aber mit der Zeit hatten die Makel sich abgeschliffen, waren zurückgewichen vor der zähnefletschenden Penetranz des Schmiedes und dessen unbeugsamer Ignoranz aller Fehlschläge.
Hätte ihn jemand gefragt, woher er die grimmige Entschlossenheit nahm, hätte es keine Antwort gegeben, denn die Wahrheit war geradezu banal: Er, der behauptete keinen Stolz zu kennen, schuftete sich den Rücken krumm, um es ihnen allen zu beweisen: Den Begabteren und den Stärkeren. Den Adeligeren und den Kühneren. Den Glücklichen.
Und vor allem aber der Blonden, von der er träumte, wenn die Arbeit des Tages ihn überwältigte und in grimmigen Schlummer warf. In jener Zeit des Schlafes, da hatte er sich alle bereits zurückgelassen und erobert, was bereits geschenkt worden war. Aber ein Mann, so wurde er in diesen fiebrigen Fantasien nicht müde zu betonen, wollte nichts geschenkt. Er musste sich beweisen, wie eine roh geschmiedete Klinge, die erst geschliffen ihre Qualitäten tatsächlich offenbarte. Ein Mann wollte herausgefordert, wollte gefordert werden.
Aus diesen Träumen am Morgen zu erwachen, war als würde man mit einem Stein auf der Brust schlafen: Das Gewicht der Welt war unerträglich in den ersten Momenten und das Verlangen einfach liegen zu bleiben, war es gleichermaßen.
Aber nicht heute. Heute würde er einen weiteren Schritt machen. Das Gewinnen, was schon lange sein war.