Noch ewig hallte das zarte und doch grelle Kinderstimmchen in ihren Ohren, es wollte und durfte nicht verstummen. Man riß die beiden Geschwister auseinander, Kinderarme klammerten sich verzweifelt aneinander, Tränen vergießend im Wissen, dass es kein Erbarmen gab.
Gnadenlos wurden die Schwestern getrennt, die Stiefmutter hatte dafür gesorgt, dass ihrem neuen Leben nichts, was an die geliebte Erstfrau erinnerte, zurück blieb. Warum der Vater all dies so seelenlos über sich ergehen ließ, war Erin bis zu dem heutigen Tag ein schmerzhaftes Rätsel geblieben, sie hatte gelernt ihn zu hassen und zu verabscheuen, wie es nur einem Verräter zustand.
Erin musste mitansehen, wie ihre Schwester an ein kinderloses Paar gegeben wurde, all ihr Bitten und Flehen wurde lediglich von beissenden Ohrfeigen der Stiefmutter begleitet, während die Schwester weinend in der Ferne verschwand.
Ihr Leben wurde von Trauer überzogen, denn nicht nur, dass der frühe Tod der geliebten Mutter schwer an dem Kinde nagte, tat auch der Verlust der jüngeren Schwester das Übliche und nahm ihr jegliche Zuversicht.
Jahre gingen ins Land, Erin wuchs heran, verdiente sich ihr täglich karges Brot auf verschiedensten ravinthaler Höfen, wurde zum Ästesammeln in den Thalswald geschickt, ja gar zum Schürfen in der Mine musste das junge Mädchen herhalten.
Doch stets malte sich Erin das Wiedersehen mit ihrer kleinen Schwester aus, es hob ihre Stimmung in Zeiten düsterster Not, auch wenn ihr mit jedem Jahr welches verstrich, bewusst wurde, dass Träume den Träumen gehörten.
Es war in ihrem siebzehnten Winter, dass ein eisigkalter Wind über das Gebirge zog, und keinen Winkel Ravinsthal's verschonte. Sie lag noch fröstelnd auf ihrem Strohlager, des Bauers Vieh würde bald unruhig werden, denn mit dem ersten Licht war's mit der Ruhe vorbei, der Hof würde erwachen. Erin hüllte sich in die geflickte Jutedecke, noch ein wenig liegen wollend, die Arbeit des Tages vor sich herschiebend, als sich die Türe der Scheune zu öffnen schien. Schwere Stiefel näherten sich ihrem Lager, nur schwach konnte Erin die wuchtige Form des Bauern ausmachen.
Sie roch seinen Atem als er sich zu ihr herabbeugen wollte, fühlte seine grobe Hand, die den Jutesack erfasste und von ihr riss, seine Hände an sie legend, als wäre sie eine der Huren Rabensteins. Noch nie zuvor hatte er sich ihr so genähert, ihr nie Anlass zur Furcht gegeben. Erin lag wie erstarrt auf dem Stroh, fühlte ihr Herz bis in den Hals hinauf trommeln, ja vor Angst und Ekel aus allen Fugen springen wollte. Die Hände des Bauern wurden immer zudringlicher, rissen ihr das grobe Nachtgewandt entzwei. Sie griff nach dem erstbesten Gegenstand und schlug wie wahnsinnig vor Angst nach dem Bauern, fühlte warmes Blut über ihr Gesicht rinnen, wandt sich wie ein Frettchen unter der schwer auf ihr niedergesunkenen Person heraus, wie im Wahn ihre Kleidung fassend und rannte was das Zeug hielt, nicht vorher innehaltend, bevor sie die Mauern und Zäune Rabensteins erreicht hatte.
Erin drückte sich in einen verlassenen Hauswinkel, zitternd und blutig, immer noch nicht wissend, ob es das ihre oder das Blut des Bauern war.
Gnadenlos wurden die Schwestern getrennt, die Stiefmutter hatte dafür gesorgt, dass ihrem neuen Leben nichts, was an die geliebte Erstfrau erinnerte, zurück blieb. Warum der Vater all dies so seelenlos über sich ergehen ließ, war Erin bis zu dem heutigen Tag ein schmerzhaftes Rätsel geblieben, sie hatte gelernt ihn zu hassen und zu verabscheuen, wie es nur einem Verräter zustand.
Erin musste mitansehen, wie ihre Schwester an ein kinderloses Paar gegeben wurde, all ihr Bitten und Flehen wurde lediglich von beissenden Ohrfeigen der Stiefmutter begleitet, während die Schwester weinend in der Ferne verschwand.
Ihr Leben wurde von Trauer überzogen, denn nicht nur, dass der frühe Tod der geliebten Mutter schwer an dem Kinde nagte, tat auch der Verlust der jüngeren Schwester das Übliche und nahm ihr jegliche Zuversicht.
Jahre gingen ins Land, Erin wuchs heran, verdiente sich ihr täglich karges Brot auf verschiedensten ravinthaler Höfen, wurde zum Ästesammeln in den Thalswald geschickt, ja gar zum Schürfen in der Mine musste das junge Mädchen herhalten.
Doch stets malte sich Erin das Wiedersehen mit ihrer kleinen Schwester aus, es hob ihre Stimmung in Zeiten düsterster Not, auch wenn ihr mit jedem Jahr welches verstrich, bewusst wurde, dass Träume den Träumen gehörten.
Es war in ihrem siebzehnten Winter, dass ein eisigkalter Wind über das Gebirge zog, und keinen Winkel Ravinsthal's verschonte. Sie lag noch fröstelnd auf ihrem Strohlager, des Bauers Vieh würde bald unruhig werden, denn mit dem ersten Licht war's mit der Ruhe vorbei, der Hof würde erwachen. Erin hüllte sich in die geflickte Jutedecke, noch ein wenig liegen wollend, die Arbeit des Tages vor sich herschiebend, als sich die Türe der Scheune zu öffnen schien. Schwere Stiefel näherten sich ihrem Lager, nur schwach konnte Erin die wuchtige Form des Bauern ausmachen.
Sie roch seinen Atem als er sich zu ihr herabbeugen wollte, fühlte seine grobe Hand, die den Jutesack erfasste und von ihr riss, seine Hände an sie legend, als wäre sie eine der Huren Rabensteins. Noch nie zuvor hatte er sich ihr so genähert, ihr nie Anlass zur Furcht gegeben. Erin lag wie erstarrt auf dem Stroh, fühlte ihr Herz bis in den Hals hinauf trommeln, ja vor Angst und Ekel aus allen Fugen springen wollte. Die Hände des Bauern wurden immer zudringlicher, rissen ihr das grobe Nachtgewandt entzwei. Sie griff nach dem erstbesten Gegenstand und schlug wie wahnsinnig vor Angst nach dem Bauern, fühlte warmes Blut über ihr Gesicht rinnen, wandt sich wie ein Frettchen unter der schwer auf ihr niedergesunkenen Person heraus, wie im Wahn ihre Kleidung fassend und rannte was das Zeug hielt, nicht vorher innehaltend, bevor sie die Mauern und Zäune Rabensteins erreicht hatte.
Erin drückte sich in einen verlassenen Hauswinkel, zitternd und blutig, immer noch nicht wissend, ob es das ihre oder das Blut des Bauern war.